Nikolajus Gogolis. „Čičikovo nuotykiai arba mirusios sielos“. Maskva, 1846 m Universiteto tipografija

Pavelas Ivanovičius Čičikovas supažindinamas su žemės savininko Manilovo sūnumis:

„Valgomajame jau buvo du berniukai, Manilovo sūnūs, kurie buvo tais metais, kai jau sodino vaikus prie stalo, bet vis tiek ant aukštų kėdžių. Mokytojas stovėjo su jais, mandagiai ir šypsodamasis nusilenkė. Šeimininkė atsisėdo prie savo sriubos puodelio; svečias sėdėjo tarp šeimininko ir šeimininkės, tarnas užrišo vaikams servetėles ant kaklo.

- Kokie mieli vaikai, - tarė Čičikovas, žiūrėdamas į juos, - o kuriais metais?

„Vyriausias yra aštuntas, o jauniausiam vakar buvo tik šešeri“, - sakė Manilova.

- Temistoklas! - pasakė Manilovas, atsisukęs į seniūną, kuris bandė atlaisvinti smakrą, kurį lakėjus surišo į servetėlę.

Čičikovas kilstelėjo antakius išgirdęs tokį kiek graikišką vardą, kuriam dėl neaiškios priežasties Manilovas pasibaigė „yus“, tačiau tuo pačiu bandė sugrąžinti veidą į įprastą padėtį.

– Temistoklai, pasakyk, koks yra geriausias Prancūzijos miestas?

Čia mokytojas visą dėmesį nukreipė į Temistoklą ir tarsi norėjo šokti jam į akis, bet pagaliau visiškai nusiramino ir linktelėjo galva, kai Temistoklas pasakė: „Paryžius“.

– Koks yra geriausias mūsų miestas? – vėl paklausė Manilovas.

Mokytojas vėl pakoregavo dėmesį.

- Sankt Peterburge, - atsakė Temistoklas.

- Ir kas dar?

- Maskva, - atsakė Temistoklas.

- Protingas, brangusis! Čičikovas pasakė tai. - Tačiau pasakykite man... - tęsė jis, kreipdamasis į Manilovus su tam tikru nustebimu, - tokiais metais ir jau tokia informacija! Turiu pasakyti, kad šis vaikas turės puikių sugebėjimų.

- O, tu jo dar nepažįsti! - atsakė Manilovas, - jis turi daug proto. Štai mažylis, Alcidai, tas ne toks greitas, o šis dabar, jei ką sutinka, blakę, buožę, tai jo akys staiga užbėga; bėgs paskui ją ir iškart atkreips dėmesį. Kalbu apie jį iš diplomatinės pusės. Temistoklas, - tęsė jis, vėl atsigręžęs į jį, - ar nori būti pasiuntiniu?

- Noriu, - atsakė Temistoklas, kramtydamas duoną ir pakibęs galvą į dešinę ir į kairę.

Tuo metu už nugaros stovintis pėstininkas nušluostė pasiuntinio nosį ir padarė labai gerai, kitaip į sriubą būtų įsmigęs neblogas svetimas lašas.

2 Fiodoras Dostojevskis. "Demonai"

Fiodoras Dostojevskis. "Demonai". Sankt Peterburgas, 1873 m K. Zamyslovskio spaustuvė

Metraštininkas perpasakoja filosofinės poemos, kurią jaunystėje parašė dabar jau pagyvenęs liberalas Stepanas Trofimovičius Verchovenskis, turinį:

„Sceną atidaro moterų choras, tada vyrų choras, tada kažkokios jėgos, o galiausiai – sielų choras, kuris dar negyveno, bet labai norėtų gyventi. Visi šie chorai dainuoja apie kažką labai neapibrėžto, didžiąja dalimi apie kažkieno prakeikimą, bet su aukščiausio humoro atspalviu. Bet scena staiga pasikeičia ir prasideda kažkoks „Gyvenimo festivalis“, kuriame net vabzdžiai dainuoja, pasirodo vėžlys su kažkokiais lotyniškais sakramentiniais žodžiais ir net, jei pamenu, vienas mineralas dainavo apie kažką – tai yra, objektą. jau visiškai negyvas. Apskritai visi nepaliaujamai dainuoja, o jei kalba, tai kažkaip neaiškiai bara, bet vėlgi su didesnės reikšmės atspalviu. Galiausiai scena vėl pasikeičia, atsiranda laukinė vieta, o civilizuotas jaunuolis klaidžioja tarp uolų, rinkdamas ir čiulpdamas žoleles, ir į fėjos klausimą: kodėl jis čiulpia šias žoleles? atsako, kad jis, jausdamas savyje gyvybės perteklių, ieško užmaršties ir randa ją šių žolelių sultyse; bet kad pagrindinis jo troškimas yra kuo greičiau pamesti protą (noras gal ir perteklinis). Tada staiga ant juodo žirgo joja neapsakomo grožio jaunuolis, o paskui jį siaubinga daugybė visų tautų. Jaunuolis vaizduoja mirtį, jos trokšta visos tautos. Ir galiausiai, jau pačioje paskutinėje scenoje, staiga pasirodo Babelio bokštas, o kai kurie sportininkai pagaliau baigia jį statyti su daina nauja viltis, o kai jie jau kyla iki pat viršaus, tada šeimininkas, tarkime, Olimpas, pabėga komiška forma, o spėjama žmonija, užėmusi savo vietą, iškart pradeda naują gyvenimą su nauju daiktų skverbimu.

3 Antonas Čechovas. "Drama"

Antonas Čechovas. Kolekcija „Spalvotos istorijos“. Sankt Peterburgas, 1897 m A.S.Suvorin leidimas

Geraširdis rašytojas Pavelas Vasiljevičius priverstas išklausyti ilgiausią dramatišką esė, kurią grafomanė rašytoja Muraškina jam perskaito:

„- Ar nemanote, kad šis monologas yra šiek tiek ilgas? - staiga paklausė Muraškina, pakėlusi akis.

Pavelas Vasiljevičius negirdėjo monologo. Jis susigėdo ir tarė tokiu kaltu tonu, lyg ne ponia, o pats būtų parašęs šį monologą:

- Ne, ne, visai ne... Labai gražu...

Muraškina spindėjo iš laimės ir toliau skaitė:

— „Ana... Analizė jums įstrigo. Per anksti nustojote gyventi širdimi ir pasitikėjote savo protu. - Valentinas... Kas yra širdis? Ši koncepcija yra anatominė. Kaip sutartinio termino, vadinamo jausmais, aš jo nepripažįstu. - Ana(gėdingai). Ir meilė? Ar tai tikrai idėjų susivienijimo produktas? Pasakyk man atvirai: ar tu kada nors mylėjai? - Valentinas(kartai). Nelieskime senų, dar neužgijusių žaizdų (pauzė). Apie ką galvoji? - Ana... Man atrodo, kad tu nelaimingas“.

Per 16-ąjį apsireiškimą Pavelas Vasiljevičius žiovojo ir netyčia ištarė garsą, kurį šunys skleidžia gaudydami muses. Šis nepadorus garsas jį išgąsdino ir, norėdamas jį užmaskuoti, suteikė veidui jaudinančio dėmesio.

„XVII apsireiškimas... Kada pabaiga? Jis manė. - O dieve! Jei šios kančios tęsis dar dešimt minučių, tada šauksiu sargybinį ... Nepakenčiama!

Pavelas Vasiljevičius lengvai atsiduso ir ruošėsi keltis, bet tuojau Muraškina atsivertė puslapį ir toliau skaitė:

- „Antras veiksmas. Scena vaizduoja kaimo gatvę. Mokykla dešinėje, ligoninė kairėje. Ant pastarųjų laiptų sėdi kaimiečiai ir kaimo gyventojai.

- Atsiprašau... - pertraukė Pavelas Vasiljevičius. – Kiek veiksmų yra?

„Penki“, - atsakė Muraškina ir iškart, tarsi bijodama, kad klausytojas išeis, greitai tęsė: „Valentinas žiūri pro mokyklos langą. Scenos gale matyti kaimiečiai, nešantys savo daiktus į smuklę.

4 Michailas Zoščenka. „Puškino laikais“

Michailas Zoščenka. Mėgstamiausi. Petrozavodskas, 1988 m Leidykla "Karelia"

Literatūros vakare, sutampančiame su šimtmečio poeto mirties metinėmis, sovietų vadovas sako iškilmingą kalbą apie Puškiną:

„Žinoma, brangūs bendražygiai, aš nesu literatūros istorikas. Leisiu sau prie didžiojo pasimatymo priartėti paprastai, kaip sakoma, žmogiškai.

Toks atviras požiūris, tikiu, dar labiau priartins prie didžiojo poeto įvaizdžio.

Taigi, šimtas metų skiria mus nuo jo! Laikas tikrai lekia negirdėtai!

Vokietijos karas, kaip žinote, prasidėjo prieš dvidešimt trejus metus. Tai yra, kai jis prasidėjo, tai buvo ne šimtas metų iki Puškino, o tik septyniasdešimt septyneri.

Ir aš gimiau, įsivaizduok, 1879 m. Todėl jis buvo dar artimesnis didžiajam poetui. Ne todėl, kad galėčiau jį pamatyti, bet, kaip sakoma, mus skyrė tik keturiasdešimt metų.

Mano močiutė, dar švaresnė, gimė 1836 m. Tai yra, Puškinas galėjo ją pamatyti ir net paimti į rankas. Jis galėjo ją slaugyti, o ji galėjo verkti ant rankų, nežinodama, kas ją paėmė ant rankų.

Žinoma, vargu ar Puškinas galėtų ją slaugyti, juolab kad ji gyveno Kalugoje, o Puškino, regis, ten nebuvo, bet vis dėlto šią įdomią galimybę galima pripažinti, juolab kad jis, regis, galėjo atvykti Kalugą pasimatyti su savo pažįstamais.

Mano tėvas vėlgi gimė 1850 m. Bet tada, deja, Puškino ten nebuvo, kitaip jis galbūt net galėtų slaugyti mano tėvą.

Bet jis tikriausiai jau galėjo paimti mano prosenelę ant rašiklių. Įsivaizduokite, kad ji gimė 1763 m puikus poetas gali nesunkiai ateiti pas tėvus ir reikalauti, kad jie leistų ją laikyti ir slaugyti... Nors, beje, 1837 metais jai buvo turbūt apie šešiasdešimt metų, taigi, tiesą pasakius, net nežinau, kaip jiems tai nutiko. ten ir kaip jiems sekėsi... Gal net slaugė... Bet tai, kas mus gaubia nežinios tamsa, jiems turbūt nebuvo sunku, ir jie puikiai žinojo, kam auklėti, o kam ką parsisiųsti. . Ir jei senutei tuo metu tikrai buvo kokie šešeri ar dešimt metų, tai, žinoma, juokinga net pagalvoti, kad ją ten kas nors slaugytų. Taigi ji pati ką nors slaugė.

Ir, ko gero, purtydama ir dainuodama jam lyrines dainas, ji, to nežinodama, pažadino jame poetinius jausmus ir, ko gero, kartu su jo pagarsėjusia aukle Arina Rodionovna įkvėpė jį sukurti keletą atskirų eilėraščių.

5 Daniilas Kharmsas. „Ką dabar parduoda parduotuvėse?

Daniilas Kharmsas... Pasakojimų rinkinys „Senutė“. Maskva, 1991 m Leidykla "Yunona"

„Koratyginas atvyko pas Tikakejevą ir nerado jo namuose.

O Tikakejevas tuo metu buvo parduotuvėje ir ten pirko cukrų, mėsą ir agurkus. Koratyginas dvejojo ​​prie Tikakejevo durų ir ruošėsi rašyti raštelį, staiga žiūri, pats Tikakejevas vaikšto ir rankose nešasi audeklo piniginę. Koratyginas pamatė Tikakejevą ir sušuko jam:

- O aš tavęs laukiau jau valandą!

„Tai netiesa, – sako Tikakejevas, – aš esu vos dvidešimt penkios minutės nuo namų.

- Na, aš to nežinau, - pasakė Koratyginas, - bet aš čia jau valandą.

- Nemeluok! - pasakė Tikakejevas. – Gėda meluoti.

- Maloniausias pone! - pasakė Koratyginas. - Nesistenkite pasirinkti posakius.

- Manau... - pradėjo Tikakejevas, bet Koratyginas jį pertraukė:

- Jei manote... - pasakė jis, bet tada Tikakejevas pertraukė Koratyginą ir pasakė:

- Tu pats geras!

Šie žodžiai Koratyginą taip supykdė, kad jis pirštu suspaudė vieną šnervę, o kita įšnypštė nosį Tikakejevui. Tada Tikakejevas iš savo piniginės pagriebė didžiausią agurką ir juo smogė Koratyginui į galvą. Koratyginas rankomis sugriebė už galvos, nukrito ir mirė.

Tai dabar parduotuvėse parduodami didieji agurkai!

6 Ilja Ilfas ir Jevgenijus Petrovas. "Ribų žinojimas"

Ilja Ilfas ir Jevgenijus Petrovas. „Ribų žinojimas“. Maskva, 1935 m Ogonyok leidykla

Hipotetinių taisyklių rinkinys kvailiems sovietų biurokratams (vienas iš jų, tam tikras Basovas, yra feljetono antiherojus):

„Neįmanoma palydėti visų įsakymų, įsakymų ir nurodymų su tūkstančiais išlygų, kad basovai nepadarytų kažko kvailo. Tada kuklus nutarimas, tarkime, dėl draudimo vežti gyvas kiaules tramvajaus vagonuose turėtų atrodyti taip:

Tačiau skirdami baudą paršelių laikytojai neturėtų:

a) stumti į krūtinę;
b) vadinti juos niekšais;
c) visu greičiu stumti nuo tramvajaus platformos po atvažiuojančio sunkvežimio ratais;
d) jie negali būti tapatinami su piktybiniais chuliganais, banditais ir grobstytojais;
e) ši taisyklė jokiu būdu negali būti taikoma piliečiams, kurie su savimi atsiveža ne kiaules, o mažus vaikus iki trejų metų;
f) jis negali būti taikomas piliečiams, kurie visai neturi paršelių;
g) taip pat moksleiviai, dainuojantys revoliucines dainas gatvėse "".

7 Michailas Bulgakovas. "Teatrinis romanas"

Michaelas Bulgakovas. “ Teatrinis romanas“. Maskva, 1999 m Leidykla "Balsas"

Dramaturgas Sergejus Leontjevičius Maksudovas skaito puikiam režisieriui Ivanui Vasiljevičiui, kuris nekenčia, kai žmonės scenoje filmuoja jo pjesę „Juodas sniegas“. Ivano Vasiljevičiaus prototipas buvo Konstantinas Stanislavskis, Maksudova - pats Bulgakovas:

„Kartu su artėjančia prieblanda atėjo ir katastrofa. Aš skaitau:

- „Bachtinas (Petrovui). Na, atsisveikink! Labai greitai tu ateisi pas mane...

PETROVAS. Ką tu darai?!

Bachtinas (šauna į šventyklą, krenta, tolumoje pasigirdo akordeonas ...) “.

- Tai veltui! - sušuko Ivanas Vasiljevičius. - Kodėl taip? Tai turi būti perbraukta, nedvejodami nė sekundės. Pasigailėk! Kam šaudyti?

- Bet jis turi nusižudyti, - atsakiau kosėdamas.

- Ir labai gerai! Tegul jis baigia ir tegul įsmegia durklu!

- Bet, matai, tai vyksta pilietiniame kare... Durklai nebebuvo naudojami...

- Ne, jie buvo panaudoti, - paprieštaravo Ivanas Vasiljevičius, - šis papasakojo... kaip jis... pamiršo... kad jie buvo panaudoti... tu ištrink šį kadrą! ..

Tylėjau, padariau liūdną klaidą ir skaičiau toliau:

- "(... Monika ir pavieniai šūviai. Ant tilto pasirodė vyras su šautuvu rankoje. Luna...)"

- Dieve mano! - sušuko Ivanas Vasiljevičius. - Šūviai! Daugiau kadrų! Kokia tai nelaimė! Žinai ką, Liūtas... tu žinai ką, tu ištrink šią sceną, ji nereikalinga.

„Maniau, – pasakiau, stengdamasis kalbėti kuo švelniau, – ši scena buvo pagrindinė... Matote...

– Oficialus kliedesys! - atrėžė Ivanas Vasiljevičius. – Ši scena ne tik kad nėra pagrindinė, bet ir visai nereikalinga. Kodėl tai? Tai tu, kaip čia?..

- Bachtinas.

- Na, taip... na, taip, čia jis dūrė ten tolumoje, - pamojo ranka kažkur labai toli Ivanas Vasiljevičius, - o kitas grįžta namo ir sako mamai - Bekhtejevas dūrė pats!

- Bet mamos nebėra... - tariau apstulbusi žiūrėdama į stiklinę su dangčiu.

- Būtinai! Tu parašyk. Tai nėra sunku. Iš pradžių atrodo, kad sunku – mamos nebuvo, o staiga būna – bet tai yra kliedesys, labai lengva. O dabar senutė verkia namuose, o kas atnešė naujienas... Vadink jį Ivanovu...

- Bet ... juk Bachtinas yra herojus! Jis turi monologus ant tilto ... aš maniau ...

- Ir Ivanovas pasakys visus savo monologus! .. Turite gerų monologų, juos reikia išsaugoti. Ivanovas pasakys – čia Petja nusidūrė ir prieš mirtį pasakė tokį, tokį, tokį ir tokį... Bus labai stipri scena.

8 Vladimiras Voinovičius. „Kareivio Ivano Čonkino gyvenimas ir nepaprasti nuotykiai“

Vladimiras Voinovičius. „Kareivio Ivano Čonkino gyvenimas ir nepaprasti nuotykiai“. Paryžius, 1975 m YMCA-Press leidykla

Pulkininkas Lužinas bando iš Nyuros Belyašovos išgauti informaciją apie mitinį fašistinį gyventoją Kurtą:

"- Gerai tada. - Rankas suspaudęs už nugaros, vaikščiojo po kabinetą. - Jūs visi vienodi. Atvirai pasakius, tu nenori būti su manimi. Na. Mil per prievartą. Jūs to nepadarysite. Kaip jie sako. Mes jums padėsime. O tu mūsų nenori. Taip. Beje, tu nepažįsti Kurto, ar ne?

- Vištiena? – nustebo Nyura.

- Taip, Kurtai.

– Kas nepažįsta vištų? - Nyura gūžtelėjo pečiais. – Bet kaip galima kaime be vištų?

- Tai uždrausta? – greitai paklausė Lužinas. – Taip. Žinoma. Kaime be Kurto. Negali būti. Tai uždrausta. Neįmanomas. Jis prisitraukė prie savęs stalinį kalendorių ir paėmė rašiklį. - Kokia pavardė?

- Beljašova, - noriai pasakė Nyura.

- Belya... ne. Ne sitas. Man reikia ne tavo pavardės, o Kurto. Ką? Lužinas susiraukė. – Nenori to pasakyti?

Nyura nesuprasdama pažvelgė į Lužiną. Jos lūpos drebėjo, akyse vėl pasirodė ašaros.

- Nesuprantu, - lėtai pasakė ji. – Kokias pavardes gali turėti vištos?

- Prie vištų? – vėl paklausė Lužinas. - Ką? Prie vištų? A? – Jis staiga viską suprato ir, pašokęs ant grindų, trypė kojomis. - Išeik! Eik šalin".

9 Sergejus Dovlatovas. "Rezervas"

Sergejus Dovlatovas. "Rezervas". Ann Arbor, 1983 m leidykla Ermitažas

Autobiografinis herojus dirba gidu Pushkinskie Gory:

„Žmogus tirolietiška skrybėle nedrąsiai priėjo prie manęs:

- Atleiskite, ar galiu užduoti klausimą?

- Klausyti tavęs.

- Jie davė?

- Tai yra?

– Klausiu, ar duota? - Tirolietis nuvedė mane prie atviro lango.

- Kokia prasme?

- Tiesiogiai. Noreciau suzinoti ar duota ar ne? Jei ne, sakyk.

- As nesuprantu.

Vyriškis šiek tiek paraudo ir ėmė paskubomis aiškinti:

- Aš turėjau atviruką... Aš esu filokartistas...

– Filokartistas. Atvirukų kolekcionavimas... Filosai - meilė, kartos...

– Turiu spalvotą atviruką – „Pskovas davė“. Ir taip aš čia atsidūriau. Norėčiau paklausti – ar duota?

- Apskritai jie davė, - sakau.

- Tipiškai Pskovas?

- Ne be jo.

Žmogus, spindėdamas, nuėjo...

10 Jurijus Kovalis. „Lengviausia valtis pasaulyje“

Jurijus Kovalis. „Lengviausia valtis pasaulyje“. Maskva, 1984 m Leidykla „Jaunoji gvardija“

Svarstosi pagrindinė veikėjo draugų ir bičiulių grupė skulptūrinė kompozicija Menininkas Orlovas „Žmonės skrybėlėmis“:

„Žmonės su skrybėlėmis“, – tarė Klara Kurbet, mąsliai šypsodamasi Orlovui. - Kokia įdomi idėja!

„Visi nešioja skrybėles“, – sakė Orlovas. – Ir kiekvienas turi savo vidinį pasaulį po kepure. Matote šitą didįjį nosį? Jis turi gerą nosį, bet po kepure vis dar turi savo pasaulį. Ką tu manai?

Mergina Clara Courbet, o už jos ir kitų, įdėmiai žiūrėjo į smalsų skulptūrų grupės narį, stebėdama, koks jo vidinis pasaulis.

"Akivaizdu, kad šiame žmoguje vyksta kova, - sakė Klara, - bet kova nėra lengva.

Visi vėl spoksojo į nosį, galvodami, kokia kova jame gali vykti tokia kova.

„Man atrodo, kad tai kova tarp dangaus ir žemės“, – paaiškino Klara.

Visi sustingo, o Orlovas buvo sutrikęs, matyt, nesitikėjo tokio stipraus merginos žvilgsnio. Policininkas, menininkas, buvo aiškiai priblokštas. Tikriausiai jam nė į galvą neatėjo mintis, kad dangus ir žemė gali kovoti. Akies krašteliu jis pažvelgė į grindis, o paskui į lubas.

„Visa tai teisinga“, - pasakė Orlovas, šiek tiek mikčiodamas. – Tiksliai pastebėjau. Tiksliau – kova...

„Ir po ta kreiva skrybėle, – tęsė Klara, – po ta skrybėle vyksta ugnies ir vandens kova.

Policininkas su gramofonu visiškai susvyravo. Savo pažiūrų galia mergina Clara Courbet nusprendė pranokti ne tik gramofoną, bet ir skulptūrinę grupę. Milicijos menininkas susirūpino. Pasirinkęs vieną iš paprastesnių skrybėlių, jis parodė į ją pirštu ir pasakė:

– O po tuo vyksta gėrio ir blogio kova.

- He-he, - atsakė Clara Courbet. - Nieko panašaus.

Policininkas drebėjo ir, užčiaupęs burną, pažvelgė į Klarą.

Orlovas alkūne bakstelėjo Petjušką, kuri traškėjo su kažkuo kišenėje.

Žvilgtelėjusi į skulptūrų grupę, Klara tylėjo.

„Po šia skrybėle vyksta kažkas kitokio“, – lėtai pradėjo ji. "Tai... kovoti, kovoti, kovoti!"

Tradicinio prozos konkurso scenarijus

„Gyva klasika“

Tikslas: parodyti skaitytojų susidomėjimą įvairių autorių kūryba

Susidomėjimo literatūra kaip studijuojamu dalyku ugdymas;

Mokinių kūrybinio potencialo ugdymas, gabių vaikų atpažinimas;

Įgūdžių ugdymas ir ugdymas tarp įvairaus amžiaus mokinių.

Studijuodami literatūrą, sėdėdami prie stalo du vaikinai garsiai ginčijasi, vienas kitam įrodinėja, kuris darbas įdomesnis. Situacija šyla. Šiuo metu į klasę įeina literatūros mokytojas.

Mokytojas:- Laba diena, vaikinai, netyčia išgirdau jūsų pokalbį, ar galiu jums kuo nors padėti?

Berniukai: - Žinoma, Tatjana Nikolajevna, teisk mus, užsienio rašytojai ar rusai rašo įdomiau?

Mokytojas: - Na, gerai, aš pabandysiu tau padėti. Kiekvienas žmogus turi turėti mėgstamiausias kūrinys ir ne vienas. Šiandien supažindinsiu su vaikinais, kurie jau turi mėgstamas knygas, dalyvauja jaunųjų prozos skaitytojų konkurse „Gyvoji klasika“. Išgirsime kartu su jumis, kaip vaikinai skaitė ištraukas iš savo mėgstamų knygų. Galbūt jūsų nuomonė pasikeis.

(Kreipimasis į visuomenę ir žiuri)

Mokytojas: - Laba diena, mieli vaikai ir brangūs mokytojai. Džiaugiamės galėdami pasveikinti jus mūsų literatūrinėje svetainėje. Taigi pradedame savo kalbą, kurios metu jūs ir aš turėsime išspręsti ginčą tarp mano mokinių.

Veda: Šiandien varžysis 5 jaunieji skaitovai iš Čeriomuškino mokyklos 6 klasės. Konkursą laimi tas, kuris parodo savo įgūdžius, teksto išmanymą, pasijunta kūrinio herojumi.

Mokytojas: Mūsų dalyvius vertins gerbiama žiuri, kurią sudarys:

1. Marina Aleksandrovna Malikova, rusų kalbos ir literatūros mokytoja – komisijos pirmininkė.

Žiuri nariai:

2. Elena Juganovna Kivistik, istorijos ir socialinių mokslų mokytoja.

3. Daria Černova, 10 klasės mokinė

Veda: pasirodymai vertinami pagal šiuos parametrus:

Kūrinio teksto parinkimas;
gramatiškai taisyklinga kalba, teksto išmanymas;
atlikimo meniškumas;

Mokytojas: Mūsų konkursinė programa pradedama didžiojo rusų rašytojo Michailo Aleksandrovičiaus Šolochovo kūriniu „Kumeliukas“ – tai istorija apie gražų, neapsaugotą gyvūną, kuris bando išgyventi sunkiu karo metu.

Veda.: Skaito Michailas Šolokhovas „Kumeliukas“. Kulijevas Danilas , 6 klasės mokinys. Michailas Šolokhovas „Kumeliukas“

Kumeliukas vis rečiau kaukšėjo, trumpas pjovimo verksmas buvo duslesnis. IR

šis šalto siaubo šauksmas buvo kaip vaiko verksmas. Be skrupulų, apleidęs kumelę, lengvai nuplaukiau į kairįjį krantą. Drebėdamas Trofimas pagriebė šautuvą, iššovė, taikydamas žemiau galvos, įsiurbtas sūkurio, nusiavė batus ir nuobodžiai ūždamas, ištiesęs rankas, įkrito į vandenį.

Dešiniajame krante karininkas drobiniais marškiniais lojo:

Nustokite šaudyti! ..

Po penkių minučių Trofimas buvo šalia kumeliuko, kaire ranka sugriebė jį po šaltu skrandžiu, užspringdamas, traukuliai žagsėdamas, persikėlė į kairįjį krantą... Iš dešiniojo kranto nepaleido nė vieno šūvio.

Dangus, miškas, smėlis – viskas ryškiai žalia, vaiduokliška... Paskutinis monstriškas

pastangos – ir Trofimo kojos braižo žemę. Vilkdamas jis nutempė purviną kumeliuko kūną ant smėlio, verkdamas, vemdamas žaliu vandeniu, rankomis čiulbėdamas per smėlį ...

Miške zvimbė burinių eskadrilių balsai, kažkur už dalgio barškėjo šūviai. Imbiero kumelė stovėjo prie Trofimo, nusivalė dulkes ir laižė kumeliuką. Iš nukarusios jos uodegos nukrito vaivorykštės srovelė, įsikibusi į smėlį...

Siūbuodamas Trofimas atsistojo, žengė du žingsnius smėliu ir pašoko aukštyn,

nukrito ant šono. Kaip karštas dūris pervėrė krūtinę; krisdamas išgirdo šūvį.

Vienišas šūvis spicoje – iš dešiniojo kranto. Dešiniajame krante įžengė pareigūnas

Jis abejingai įsmeigė karabino varžtą į suplyšusius drobinius marškinius, išmesdamas dūminį apvalkalą, o ant smėlio, per akmenį nuo kumeliuko, Trofimas susiraukė, o jo kietos mėlynos lūpos, kurios penkerius metus nebučiavo vaikų, nusišypsojo ir putojo krauju.

Mokytojas: Hansas Christianas Andersenas gimė Danijoje, vargšo batsiuvio sūnus. Nuo pat vaikystės mus žavi jo mielos pasakos.

Veda.: Hansas Christianas Andersenas „Močiutė“, rašoma Ira Medvedeva , 6 klasės mokinys.

Močiutė tokia sena, veidas visas susiraukšlėjęs, plaukai baltai balti, bet akys, kad tavo žvaigždės tokios ryškios, gražios ir meilios! Ir kokių nuostabių istorijų ji nežino! O suknelė ant jos iš storos šilko medžiagos didelėmis gėlėmis – ir ošia! Močiutė žino daug, daug dalykų; Ji gyvena pasaulyje seniai, daug ilgiau nei tėtis ir mama – tikrai! Mano močiutė turi psalmę – storą knygą, įrištą sidabriniais segtukais, ir dažnai ją skaito. Tarp knygos puslapių guli išlyginta džiovinta rožė. Ji visai ne tokia graži kaip tos rožės, kurios stovi vandens stiklinėje su močiute, bet močiutė vis tiek meiliausiai šypsosi būtent šiai rožei ir žiūri į ją su ašaromis akyse. Kodėl močiutė taip žiūri į džiovintą rožę? Tu žinai?

Kiekvieną kartą, kai močiutės ašaros nubyra ant gėlės, jos spalvos vėl atgyja, ji vėl tampa vešlia rože, visas kambarys prisipildo kvapo, sienos tirpsta kaip rūkas, o močiutė – žaliame, saulės nušviestame miške! Pati močiutė – jau ne apleista senutė, o jauna, žavinga mergina auksinėmis garbanomis ir rausvais apvaliais skruostais, kurie varžysis su pačiomis rožėmis. Jos akys... Taip, galite ją atpažinti iš švelnių, švelnių akių! Šalia jos sėdi gražus, drąsus jaunuolis. Jis padovanoja mergaitei rožę, o ji jam nusišypso... Na, močiutė niekada taip nesišypso! O ne, čia jis šypsosi! Jis išėjo. Blyksteli kiti prisiminimai, mirga daugybė vaizdų; jaunas vyras nebėra, rožė guli senoje knygoje, o pati močiutė... vėl sėdi į savo fotelį, tą patį seną, ir žiūri į išdžiūvusią rožę.

Mokytojas: Jurijus Kovalis yra rusų rašytojas. Profesionalus menininkas, per savo gyvenimą išleidęs per 30 knygų. Jo kūriniai išversti į Europos kalbas.

Vedos: Skelbiama ištrauka iš istorijos „Bulvės pojūtis“. Novoselovas Igoris.

Taip, kad ir ką sakytum, tėve, bet aš mėgstu bulves. Nes bulvėse yra daug prasmės.

Kokia ypatinga prasmė? Bulvės ir bulvės.
- O... nekalbėk, tėve, nekalbėk. Jei gamini su puse kibiro, tada gyvenimas atrodo smagiau. Štai ir esmė... bulvė.
Mes su dėde Zuy sėdėjome ant upės kranto prie laužo ir valgėme keptas bulves. Tiesiog nuėjome prie upės pažiūrėti, kaip tirpsta žuvis, o jie kurdavo laužą, kasdavo bulves ir jas kepdavo. O dėdė Zuy kišenėje turėjo druskos.
- Bet kaip be druskos? Druska, tėve, aš visada nešiojuosi su savimi. Ateini, pavyzdžiui, į svečius, o šeimininkė turi nesūdytos sriubos. Bus gėda sakyti: sriuba, sako, nesūdyta. Ir štai aš lėtai išsitrauksiu druską iš kišenės ir... pasūdysiu.
- O ką dar nešiojiesi kišenėse? Ir teisingai – jie visą laiką išsiskleidžia.
- Ką dar apsirengiu? Nešioju viską, kas telpa į kišenes. Žiūrėk - makhorka... druska mazgu... virvelė, jei reikia užrišti, gera virvelė. Na, peilis, žinoma! Kišeninis žibintuvėlis! Nenuostabu, kad sakoma – kišenė. Jei turite kišeninį žibintuvėlį, įdėkite jį į kišenę. Ir tai yra saldainiai, jei sutiksiu kurį nors iš vaikinų.
- Ir kas tai? Duona, ar kaip?
- Džiūvėsėlis, tėve. Nešioju jau seniai, noriu padovanoti vienam arkliui, bet viską pamirštu. Dabar ieškome kitoje kišenėje. Nagi, dabar parodyk, kas tavo kišenėse? Įdomus.
– Taip, atrodo, kad nieko neturiu.
- Kaip tai? Nieko. Peilis, peilis, manau?
– Pamiršau peilį, palikau jį namuose.
- Kaip tai? Eini prie upės, o peilį palikai namuose? ...
– Taigi juk nežinojau, kad einame prie upės, bet druska buvo kišenėje. O be druskos ir bulvių praranda prasmę. Nors, ko gero, bulvėse ir be druskos yra daug prasmės.
Iš pelenų išskobiau naują kreivą bulvę. Sulaužė jai juodai iškeptus šonus. Iš medžio anglies lukšto bulvės pasirodė baltos ir rausvos. O šerdyje nebuvo iškepęs, užkandus traškėjo. Buvo rugsėjis, visiškai subrendusios bulvės. Ne per didelis, bet kumštyje.
„Duok man druskos“, – pasakiau dėdei Zuy. – Reikšmė turėtų būti pasūdyta.
Dėdė Zui įkišo pirštus į ryšulį ir bulvę pabarstė druska.
- Reiškia, - tarė jis, - galite įberti druskos. O druska yra prasmės priedas.
Toli, kitoje upės pusėje, lauke judėjo figūrėlės – kaimas anapus upės kasė bulves. Šen bei ten, arčiau kranto, virš alksnio kilo bulvių dūmai.
Ir nuo mūsų kranto lauke pasigirdo balsai, kilo dūmai. Visas pasaulis

tą dieną kasė bulves.

Mokytojas : Liubovas Voronkovas yra ji vaikų literatūros klasika tapusiose knygose kalbama apie pagrindinį dalyką: apie meilę Tėvynei, pagarbą darbui, žmogaus gerumą ir reagavimą.

Vedos: Skelbiama ištrauka iš jos pasakojimo „Mergina iš miesto“. Dolgošeeva Marina.

Valentinas sugalvojo: štai ant apvalaus vandens lelijos lapo sėdi mažytė mergaitė - Nykštys. Bet tai ne nykštukas, o pati Valentina, sėdi ant popieriaus lapo ir kalbasi su žuvimi ...
Arba – čia trobelė. Valentinas eina prie durų. Kas gyvena šioje trobelėje. Ji atidaro žemas duris, įeina... o ten sėdi graži fėja ir verpia auksinius siūlus. Fėja atsikelia susitikti su Valentinu: „Sveika, mergaite! Ir aš tavęs laukiau jau seniai!
Tačiau šis žaidimas iškart baigėsi, kai tik vienas iš vaikinų grįžo namo. Tada ji tyliai padėjo nuotraukas.
Vieną vakarą prieš vakarą Valentinas neištvėrė ir nuėjo prie lėkščių.
- O, viskas! - sušuko ji. - Išaugo! Lapai! .. Romanok, žiūrėk!
Romanokas nuėjo prie lėkščių:
- Ir tiesa!
Tačiau Valentinas manė, kad Romanokas buvo šiek tiek nustebęs ir šiek tiek laimingas. Kur yra Taiska? Jos ten nėra. Viena Kriaušė sėdi viršutiniame kambaryje.
- Kriauše, ateik čia, žiūrėk!
Bet Kriaušė mezgė kojines ir kaip tik tuo metu skaičiavo kilpas. Ji piktai tai nubraukė.
– Tik pagalvok, yra į ką pažiūrėti! Koks smalsumas!
Valentinas nustebo: kaip gi niekas nėra laimingas? Turiu pasakyti savo seneliui, nes jis tai pasėjo!
Ir, pamiršusi įprastą baimę, nubėgo pas senelį.
Senelis kieme išpjovė griovelį, kad šaltinio vanduo neišsilietų per kiemą.
- Seneli, eime! Pažiūrėkite, ką turite savo lėkštėse: ir lapus, ir žolę!
Senelis kilstelėjo pasišiaušusius antakius, pažvelgė į ją, ir Valentinas pirmą kartą pamatė jo akis. Jie buvo šviesūs, mėlyni ir linksmi. O senelis pasirodė visai nepiktas ir visai nebaisus!
- Kuo tu džiaugiesi? - jis paklausė.
- Nežinau, - atsakė Valentinas. – Taip paprasta, labai įdomu!
Senelis padėjo laužtuvą į šalį:
- Na, einam pažiūrėti.
Senelis suskaičiavo sodinukus. Žirniai buvo geri. Kartu išdygo ir avižos. O kviečiai pasirodė reti: sėklos netinka, reikia gauti šviežių.
O Valentinas buvo padovanotas. O senelis nebuvo baisus. O ant langų kasdien vis žalėjo ir šviesėjo.
Kaip smagu, kai lauke vis dar sninga, o ant lango saulėta ir žalia! Lyg pavasario gabalėlis čia pražydo!

Mokytojas: Lyubov Voronkova buvo patraukta prie rašiklio, norėdama poezijoje ir prozoje išreikšti savo meilę žemei ir darbo žmonėms.
Suaugusi ji grįžo į Maskvą ir tapo žurnaliste. Ji daug keliavo po šalį ir rašė apie gyvenimą kaime: ši tema jai buvo artima.

Veda: „Mergina iš miesto“ ir toliau mums skaitys Vera Nepomniachtchi

Viskas Valentiną stebino, viskas ją traukė: ir citrininis drugelis, nuskridęs į plaučius, ir raudoni spurgai, šiek tiek prismeigę eglės letenų galuose, ir miško upelis dauboje, ir paukščiai, skrendantys nuo viršukalnės iki viršūnės. .

Senelis šachtoms išsirinko medį ir pradėjo kapoti. Garsiai skambėjo Romanokas ir Taiska, jie jau ėjo atgal. Valentinas prisiminė grybus. Na, ji niekada neranda? Valentinas norėjo bėgti link Taiskos. Netoli daubos krašto ji pamatė kažką mėlyno. Ji priėjo arčiau. Tarp šviesios žalumos gausiai žydėjo ryškios gėlės, mėlynos kaip pavasario dangus ir tokios giedros. Atrodė, kad jie švytėjo ir spindėjo miško tamsoje. Valentino diena stovėjo virš jų, kupina susižavėjimo.
- Snieguolės!
Tikras, gyvas! Ir jie gali būti suplėšyti. Juk niekas jų nesodino ir nesėjo. Galite pasiimti kiek norite, net visą ranką, visą pjūvį, bent jau surinkti kiekvieną ir parsinešti namo!
Bet ... Valentinas nukirs visą mėlyną, o proskyna taps tuščia, suglamžyta ir tamsi. Ne, tegul žydi! Jie čia, miške, daug gražesni. Tik mažą puokštę ji iš čia pasiims. Tai bus visiškai nematoma!
Kai jie grįžo iš miško, mama jau buvo namuose. Ji ką tik nusiprausė, rankšluostis vis dar kabėjo ant rankos.
- Mama! - iš tolo sušuko Taiska. - Mamyte, žiūrėk, kokius morengus surinkome!
- Mama, pietaukime! - pakartojo Romanokas.
O Valentinas priėjo ir padavė jai saują šviežio mėlynos gėlės vis dar blizga, vis dar kvepia mišku:
- Atnešiau tau... Mama!

Mokytojas: Taigi mūsų konkurenciniai rezultatai baigėsi. Na, kaip jums, vaikinai, patiko?

Berniukai:Žinoma, Tatjana Nikolaevna. Dabar supratome, kad taip skaityti knygas neįdomu. Reikia plėsti akiratį ir skaityti skirtingus autorius.

Vedos: Norime, kad aukštoji žiuri įvertintų mūsų pastangas ir paprašytų juos apibendrinti.

Mokytojas: Tuo tarpu žiuri susumuoja rezultatus... Kviečiame žaisti literatūrinė viktorina.

Klausimai iš darbų:
1. Paukštis, kurį išgelbėjo Thumbelina? (Martynas)
2. Mažoji šokėja iš pasakos „Trys storuliukai“? (Suok)
3. Kas parašė eilėraštį „Dėdė Stepa“? (Michalkovas)
4. Kokioje gatvėje gyveno išsibarstę žmogus? (Basseinaya)
5. Krokodilo Genos draugas? (Čeburaška)
6. Ką Miunhauzenas nuskrido į mėnulį? (Ant patrankos sviedinio)
7. Kas moka visas kalbas? (Aidas)
8. Kas yra pasakos „Viščiukas Ryaba“ autorius? (Žmonės)
9. Kuris iš vaikiškos pasakos herojų laikė save geriausiu vaiduoklių specialistu pasaulyje? (Karlsonas)
10. Rusų liaudies herojus lėlių spektakliai? (petražolės)
11. Rusų kalba liaudies pasaka apie nakvynės namus? (Teremok)
12. Veršelio slapyvardis iš animacinio filmo „Atostogos Prostokvašino mieste“? (Gavryusha)
13. Ko paklaustumėte Buratino? (Auksinis raktas)
14. Kas yra eilučių „Ant milžiniško skardžio krūtinės nakvojo auksinis debesis“ autorius? (M.Yu. Lermontovas)

15. Kaip vadinosi pagrindinis istorijos „Scarlet Sails“ veikėjas (Assol)

16. Kiek darbų padarė Heraklis (12)

Veda: Susumavus rezultatus ir įteikti diplomus moksleivių jaunųjų prozos skaitovų konkurso „Gyvoji klasika“ nugalėtojams žodis skiriamas konkurso žiuri pirmininkei Marinai Aleksandrovnai. (išleistuvės)

Mokytojas: Mūsų konkursas baigėsi, bet mūsų mėgstami rašytojai ir jų kūriniai niekada nesibaigs! Mes jums sakome: - Ačiū, iki pasimatymo ir pasiekiamų pergalių!

Tekstų skaitymas deklamavimo konkursuose prozos kūriniai

Vasiljevas B.L. O aušros čia tylios. // Serija „100 pagrindinių knygų. Įpėdiniai, 2015 m

Siūbuodamas ir suklupęs ėjo per Siniuchino kalnagūbrį vokiečių link. Revolveris su paskutiniu šoviniu buvo tvirtai suspaustas rankoje, o dabar tik norėjo, kad vokiečiai kuo greičiau susitiktų ir kad spėtų numušti dar vieną. Nes jėgų trūko. Jėgų visai nebuvo – tik skausmas. Per visą kūną...

Balta prieblanda tyliai slinko virš įkaitusių akmenų. Žemumose jau kaupėsi rūkas, pūtė vėjas, uodai kaip debesis pakibo virš meistro. Ir šioje balkšvoje migloje jis žavėjosi savo merginomis, visomis penkiomis, ir visą laiką kažką šnibždėjo ir liūdnai purtė galvą.

Tačiau vokiečių vis tiek nebuvo. Jie su juo nesusidūrė, nešaudė, nors jis sunkiai, atvirai vaikščiojo ir ieškojo šio susitikimo. Atėjo laikas baigti šį karą, atėjo laikas užbaigti, ir šis paskutinis taškas buvo saugomas mėlyname jo revolverio vamzdžio kanale.

Dabar jis neturėjo tikslo, turėjo tik norą. Jis nesuko ratu, neieškojo pėdsakų, o ėjo tiesiai, lyg būtų pabėgęs. Bet vokiečių vis tiek nebuvo ir nebuvo...

Jis jau buvo praėjęs pušyną ir dabar vaikščiojo per mišką, kas minutę artėdamas prie Legonto sketos, kur ryte taip lengvai gavo sau ginklą. Jis negalvojo, kodėl ten eina, bet neklystantis medžiotojo instinktas paskatino jį šiuo keliu, ir jis jam pakluso. Ir, jam paklusęs, staiga sulėtino žingsnius, įsiklausė ir nuslydo į krūmus.

Už šimto metrų prasidėjo proskyna su supuvusiu šulinio karkasu ir iškreipta trobele, kuri įsmigo į žemę. Ir šį šimtą metrų Vaskovas ėjo tyliai ir nesvariai. Jis žinojo, kad yra priešas, tiksliai ir nepaaiškinamai žinojo, kaip vilkas žinojo, iš kur iššoks kiškis.

Krūmuose prie proskynos jis sustingo ir stovėjo ilgai, nejudėdamas, akimis draskydamas blokinį namą, šalia kurio jau nebebuvo jo nužudyto vokiečio, sušiuręs skete, tamsūs krūmai kampuose. Nieko ypatingo nebuvo, nieko nepastebėjo, bet meistras toliau kantriai laukė. Ir kai nuo trobelės kampo šiek tiek nukrypo blanki vieta, jis nenustebo. Jis jau žinojo, kad ten stovi sargybinis.

Jis vaikščiojo pas jį ilgai, be galo ilgai. Lėtai, kaip sapne, pakėlė koją, nesvariai nuleido ant žemės ir neperžengė – pylė svorį lašas po lašo, kad nė viena šaka nesutraiškytų. Šiame keistame paukščių šokyje jis apėjo proskyną ir atsidūrė už nejudančio sargybinio. Ir dar lėčiau, dar sklandžiau jis judėjo link tos plačios, tamsios nugaros. Nenėjau – plaukiau.

Ir per žingsnį sustojo. Jis ilgai sulaikė kvapą ir dabar laukė, kol širdis nurims. Jis seniai buvo įkišęs revolverį į savo dėklą, dešinėje rankoje laikė peilį, o dabar, pajutęs sunkų kažkieno kūno kvapą, lėtai, milimetras po milimetro, įnešė peleką vienam ryžtingam smūgiui.

O aš vis dar taupiau jėgas. Jų buvo nedaug. Labai mažai, o kairė ranka nebegalėjo padėti.

Jis įdėjo viską į šį smūgį, viską iki paskutinio lašo. Vokietis beveik nerėkė, tik keistai klampus atodūsis nukrito ant kelių. Meistras praplėšė pasvirusias duris, įšoko į trobelę.

- Hyundai hoh! ..

Ir jie miegojo. Prieš paskutinį metimą prie geležies gabalo miegojome. Tik vienas nemiegojo: jis puolė į kampą, prie ginklo, bet Vaskovas pagavo šį šuoliais ir beveik taškas įsmeigė kulką į vokietį. Avarija atsitrenkė į žemas lubas, „Fritz“ buvo įmestas į sieną, o meistras staiga viską pamiršo. Vokiški žodžiai ir tik užkimusi šaukė:

- Melas! .. Melas! .. Melas! ..

Ir prisiekė juodais žodžiais. Juodiausia, ką žinojau.

Ne, jie išsigando ne riksmo, ne granatos, kuria mojavo meistras. Jie negalėjo tiesiog galvoti, mintyse net įsivaizduoti, kad jis vienas, daug mylių, vienas. Ši sąvoka netilpo į jų fašistines smegenis, todėl jie atsigulė ant grindų: veidu žemyn, kaip buvo įsakyta. Visi keturi nuėjo miegoti: penktasis, greičiausias, jau buvo įtrauktas į kitą pasaulį.

Ir jie surišo vienas kitą diržais, tvarkingai surišo, o Fedotas Evgrafychas asmeniškai surišo paskutinį. Ir jis pradėjo verkti. Jo purvinu, neskustu veidu riedėjo ašaros, drebėjo šaltis, juokėsi pro ašaras ir šaukė:

- Ką, jie gavo? .. Paėmė, tiesa? .. Penkios merginos, iš viso penkios, tik penkios! Bet tu neišlaikei, niekur neišėjai, ir čia mirsi, visi mirs! .. Aš nužudysiu visus asmeniškai, asmeniškai, net jei valdžia pasigailės! Ir tegul jie mane teisia! Tegul jie teisia! ..

O ranką skaudėjo, skaudėjo taip, kad jame viskas degė ir mintys buvo sutrikusios. Ir todėl jis ypač bijojo prarasti sąmonę ir glaudėsi prie jos, iš paskutinių jėgų, į kurią įsikibo ...

... Jis niekada negalėjo prisiminti to paskutinio kelio. Vokiečių nugaros siūbavo priekyje, kabėdamos iš vienos pusės į kitą, nes Vaskovas svirduliavo, tarsi į girtą lentą. Ir jis nieko nematė, išskyrus šias keturias nugaras, ir galvojo tik apie vieną dalyką: spėti paspausti kulkosvaidžio gaiduką prieš netekdamas sąmonės. Ir jis pakibo ant paskutinio voratinklio, ir toks skausmas degė per visą kūną, kad jis urzgė iš to skausmo. Jis urzgė ir verkė: buvo išsekęs, matyt, visiškai ...

Bet tik tada jis leido atitrūkti sąmonei, kai jie jas pašaukė ir suprato, kad jie artėja link jų. rusai...

V.P. Katajevas. Pulko sūnus // Mokyklos biblioteka, Maskva, Vaikų literatūra, 1977 m

Skautai lėtai judėjo savo pozicijos link.

Staiga vyresnysis sustojo ir pakėlė ranką. Tą pačią akimirką sustojo ir kiti, nenuleisdami akių nuo savo vado. Seniūnas ilgai stovėjo, atitraukdamas nuo galvos gobtuvą ir šiek tiek pasuko ausį į tą pusę, iš kurios kilo įtartinas ošimas. Vyriausias buvo maždaug dvidešimt dvejų metų jaunuolis. Nepaisant jaunystės, jis jau buvo laikomas patyrusiu baterijos kariu. Jis buvo seržantas. Jo bendražygiai jį mylėjo ir tuo pačiu bijojo.

Garsas, patraukęs seržanto Jegorovo dėmesį – tokia buvo seniūno pavardė – atrodė labai keistai. Nepaisant visos savo patirties, Jegorovas niekaip negalėjo suprasti jo charakterio ir prasmės.

— Kas tai galėtų būti? - pagalvojo Jegorovas, įtempęs ausį ir mintyse greitai perbraukdamas visus įtartinus garsus, kuriuos kada nors buvo girdėjęs naktinės žvalgybos metu.

„Šnabždėk! Nr. Atsargus kastuvo ošimas? Nr. Failuoti verkšlenimą? Ne".

Kažkur visai arti, dešinėje, už kadagio krūmo, pasigirdo keistas, tylus, pertrūkis garsas. Atrodė, kad garsas kažkur sklinda iš žemės.

Dar minutę ar dvi pasiklausęs, Jegorovas, neatsisukdamas, davė ženklą, ir abu žvalgai lėtai ir tyliai, lyg šešėliai, priartėjo prie jo. Jis ranka nurodė kryptį, iš kurios sklinda garsas, ir davė ženklą klausytis. Skautai pradėjo klausytis.

- Girdėti? – vien lūpomis paklausė Jegorovas.

„Klausyk“, – taip pat begarsiai atsakė vienas iš kareivių.

Egorovas atsigręžė į savo bendražygius plonu, tamsiu veidu, liūdnai apšviestu mėnulio. Jis aukštai pakėlė berniukiškus antakius.

- Nesuprantu.

Kurį laiką jie trys stovėjo ir klausėsi, dėdami pirštus į kulkosvaidžių gaidukus. Garsai tęsėsi ir buvo tokie pat nesuprantami. Akimirksniu jie staiga pakeitė savo charakterį. Visiems trims atrodė, kad jie išgirdo iš žemės sklindantį dainavimą. Jie žiūrėjo vienas į kitą. Bet iš karto garsai tapo tokie patys.

Tada Egorovas davė ženklą atsigulti ir atsigulti ant pilvo ant lapų, kurie jau buvo papilkėję nuo šalčio. Jis paėmė durklą į burną ir šliaužė, tyliai traukdamasis ant alkūnių, ant pilvo.

Po minutės jis dingo už tamsaus kadagio krūmo, o po kitos minutės, kuri atrodė ilga, kaip valanda, skautai išgirdo ploną švilpimą. Tai reiškė, kad Egorovas kviečia juos pas save. Jie šliaužė ir netrukus pamatė klūpantį seržantą, žvelgiantį į tarp kadagių pasislėpusį nedidelį apkasą.

Iš apkaso aiškiai girdėjosi murkimas, verksmas, mieguistas aimanas. Be žodžių, vienas kitą supratę, skautai apsupo apkasą ir rankomis ištiesė skraistės-palapinių galus taip, kad suformavo kažką panašaus į palapinę, kuri nepraleidžia šviesos. Egorovas nuleido ranką elektriniu žibintuvėliu į tranšėją.

Vaizdas, kurį jie pamatė, buvo paprastas ir kartu baisus.

Apkasoje miegojo berniukas.

Suspaudęs rankas ant krūtinės, kišęs basas kojas, tamsias kaip bulvės, berniukas gulėjo žalioje dvokiančioje baloje ir smarkiai šėlo miegodamas. Jo plika galva, apaugusi nešvariais, ilgai nekirptais plaukais, buvo nerangiai atmesta atgal. Plona gerklė virpėjo. Haskio atodūsiai ištrūko iš sugriuvusios burnos su karščiavimu, skaudančiomis lūpomis. Pasigirdo murmėjimas, nesuprantamų žodžių gabalai, verksmas. Užmerktų akių išsipūtę vokai buvo nesveikos, anemiškos spalvos. Jie atrodė beveik mėlyni, kaip nugriebtas pienas. Trumpos, bet tankios blakstienos sulipusios kaip strėlės. Veidas buvo nusėtas įbrėžimais ir mėlynėmis. Ant jo nosies tiltelio buvo susikaupusio kraujo krešulys.

Berniukas miegojo, o košmarų atspindžiai, kurie persekiojo berniuką miego metu, traukuliai perbėgo per jo kankinamą veidą. Kas minutę jo veido išraiška keitėsi. Tada sustingo iš siaubo; ta nežmoniška neviltis jį iškreipė; tada aplink jo įdubusią burną nukrypo aštrios, gilios beviltiško sielvarto linijos, antakiai buvo pakelti lyg namas ir nuo blakstienų riedėjo ašaros; tada staiga ėmė smarkiai girgždėti dantys, veidas pasidarė piktas, negailestingas, sugniaužė kumščius tokia jėga, kad nagai įsirėžė į delnus, o iš įtemptos gerklės sklido blankūs, užkimę garsai. Ir tada staiga berniukas prarado sąmonę, nusišypsojo apgailėtina, visiškai vaikiška ir vaikiškai bejėgiška šypsena ir labai silpnai, vos girdimai pradėjo dainuoti kokią nors nesuprantamą dainą.

Berniuko sapnas buvo toks sunkus, toks gilus, jo siela, klaidžiojanti per sapnų kančias, buvo taip toli nuo kūno, kad kurį laiką jis nieko nejautė: nei skautų akių, žvelgiančių į jį iš viršaus, nei ryškios šviesos. elektrinis žibintuvėlis, apšviečiantis jo veidą.

Bet staiga atrodė, kad berniukas buvo nukentėjęs iš vidaus, išmestas. Jis pabudo, pašoko, atsisėdo. Jo akys pašėlusiai blykstelėjo. Akimirksniu jis iš kažkur ištraukė didelį pagaląstą vinį. Vikriu, tiksliu judesiu Jegorovas sugebėjo perimti karštą berniuko ranką ir delnu uždaryti burną.

- Tyliai. Mūsų, - pašnibždomis pasakė Jegorovas.

Tik dabar vaikinas pastebėjo, kad kareivių šalmai – rusiški, kulkosvaidžiai – rusiški, lietpalčiai-palapinės – rusiški, o pasilenkę veidai – taip pat rusiški, giminaičiai.

Džiaugsminga šypsena blykstelėjo jo išsekusiame veide. Jis norėjo kažką pasakyti, bet sugebėjo ištarti tik vieną žodį:

Ir jis apalpo.

M. Prišvinas. Mėlynas laumžirgis. // Šešt. Prišvinas M.M. „Žalias triukšmas“, serija: Mano sąsiuviniai. M., Pravda, 1983 m

Per tą pirmąjį pasaulinį karą 1914 m. aš išėjau į frontą kaip karo korespondentas su medikų kostiumu ir netrukus atsidūriau mūšyje vakaruose Augustavo miškuose. Visus įspūdžius surašiau savaip trumpai, bet, prisipažinsiu, nė minutės neapleido asmeninio nenaudingumo jausmas ir žodžio negalėjimas pasivyti to baisaus, kas vyksta aplinkui.

Ėjau keliu link karo ir žaidžiau su mirtimi: dabar nukrito sviedinys, išsprogdinęs gilų piltuvą, tada kulka sugniuždė kaip bitė, bet ėjau toliau, smalsiai žiūrėdama į kurapkų pulkus, skrendančius iš baterijos į bateriją.

Pažiūrėjau ir pamačiau Maksimo Maksimyčiaus galvą: jo bronzinis veidas su pilkais ūsais buvo griežtas ir beveik iškilmingas. Tuo pat metu senasis kapitonas galėjo išreikšti man užuojautą ir apsaugą. Po minutės aš gėriau kopūstų sriubą jo dugne. Netrukus, kai byla įsiliepsnojo, jis man sušuko:

– Bet kaip tu, rašytoja, toks palaidas, nesigėdintis tokiomis akimirkomis užsiimti savo smulkmenomis?

- Ką turėčiau daryti? – paklausiau, labai patenkinta jo ryžtingu tonu.

- Nedelsdami bėkite, pakelkite tuos žmones, liepkite iš mokyklos suolus vilkti, paimti ir paguldyti sužeistuosius.

Keliau žmones, tempiau suolus, guldžiau sužeistuosius, pamiršau savyje rašytoją ir staiga pagaliau pasijutau tikru žmogumi, ir taip apsidžiaugiau, kad čia, kare, esu ne tik rašytoja.

Tuo metu vienas mirštantis vyras man sušnibždėjo:

- Tai būtų šiek tiek vandens.

Išgirdęs pirmąjį sužeistojo žodį, nubėgau atnešti vandens.

Bet jis negėrė ir man kartojo:

- Voditsa, voditsa, upeliai.

Žiūrėjau į jį nustebęs ir staiga viską supratau: jis buvo beveik berniukas spindinčiomis akimis, plonomis virpančiomis lūpomis, atspindinčiomis sielos virpėjimą.

Mes su tvarkdariu paėmėme neštuvus ir nunešėme jį prie upelio kranto. Tvarkingas išėjo į pensiją, o aš likau vienas su mirštančiu berniuku ant miško upelio kranto.

Nuožulniais vakaro saulės spinduliais, su ypatinga žalia šviesa, tarsi sklindančia iš augalų vidaus, virš upelio sukiojosi asiūklių minaretai, telorų lapai, vandens lelijos. mėlynas laumžirgis... O visai arti mūsų, kur baigėsi upelis, ant akmenukų susijungę upelio srovelės dainavo savo įprastą gražią dainą. Sužeistasis klausėsi, užsimerkęs, bekraujėmis lūpomis traukuliai judėjo, išreikšdamas žiaurią kovą. Taip kova baigėsi miela vaikiška šypsena, atsivėrė akys.

- Ačiū, - sušnibždėjo jis.

Pamatęs mėlyną laumžirgį, skraidantį prie vandens telkinio, jis vėl nusišypsojo, dar kartą padėkojo ir vėl užsimerkė.

Kiek laiko praėjo tyloje, kai staiga vėl pradėjo slinkti lūpos, kilo nauja kova, ir aš išgirdau:

- Ir ką, ji vis tiek skraido?

Mėlynas laumžirgis vis dar sukosi.

- Skrenda, - atsakiau, - ir kaip!

Jis vėl nusišypsojo ir pateko į užmarštį.

Tuo tarpu pamažu sutemo, o aš irgi mintimis nuskridau toli ir pamiršau save. Staiga išgirstu jį klausiant:

- Vis dar skrenda?

- Skrenda, - pasakiau nežiūrėdamas ir negalvodamas.

- Kodėl aš nematau? – paklausė jis sunkiai atmerkdamas akis.

Bijojau. Kartą man teko matyti mirštantį vyrą, kuris prieš mirtį staiga prarado regėjimą, bet vis tiek kalbėjo su mumis gana pagrįstai. Ar čia ne taip: akys užmigo anksčiau. Bet aš pats pažiūrėjau į tą vietą, kur skrido laumžirgis, ir nieko nemačiau.

Pacientas suprato, kad aš jį apgavau, sutriko dėl mano neatidumo ir tyliai užsimerkė.

Skaudėjo ir staiga skaidriame vandenyje pamačiau skraidančio laumžirgio atspindį. Tamsėjančio miško fone negalėjome to pastebėti, o vandens – šios žemės akys išlieka šviesios, kai sutemsta: šios akys tarsi mato tamsoje.

- Skrenda, skrenda! - sušukau taip ryžtingai, taip džiaugsmingai, kad ligonis iškart atsimerkė.

Ir aš jam parodžiau atspindį. Ir jis nusišypsojo.

Neapibūdinsiu, kaip išgelbėjome šį sužeistąjį – matyt, gydytojai jį išgelbėjo. Bet aš tvirtai tikiu: jiems, gydytojams, padėjo upelio giesmė ir mano ryžtingi bei sujaudinti žodžiai, kad mėlynasis laumžirgis tamsoje praskrido virš upelio.

A. Platonovas. Nežinoma gėlė.

Ir vieną dieną viena sėkla iškrito iš vėjo ir įsitaisė skylėje tarp akmens ir molio. Ši sėkla ilgai merdėjo, o paskui buvo prisotinta rasos, suirusi, išlaisvino plonus šaknies plaukelius, įsmeigė juos į akmenį, molį ir pradėjo augti. Taigi ta gėlė pradėjo gyventi pasaulyje. Jis neturėjo ko valgyti akmenyje ir molyje; iš dangaus nukritę lietaus lašai nusileido ant žemės viršūnės ir neprasiskverbė iki šaknų, bet gėlė vis gyveno ir gyveno ir augo po truputį aukščiau. Jis pakėlė lapus prieš vėją, ir vėjas nutilo šalia gėlės; dulkių dėmės nuo vėjo nukrito ant molio, kurį vėjas atnešė iš juodos riebios žemės; ir tose dulkių dalelėse buvo maisto gėlei, bet dulkių dalelės buvo sausos. Kad juos drėkintų, gėlė visą naktį saugojo rasą ir po lašą rinko ją ant lapų. Ir kai lapai buvo apsunkinti nuo rasos, gėlė juos nuleido, o rasa krito žemyn; jis sudrėkino juodas dulkių daleles, kurias atnešė vėjas, ir suvalgė negyvą molį. Dieną gėlę saugojo vėjas, o naktį – rasa. Jis dirbo dieną ir naktį, kad gyventų ir nemirtų. Jis užaugino didelius lapus, kad jie galėtų sustabdyti vėją ir surinkti rasą. Tačiau gėlei buvo sunku valgyti nuo kai kurių vėjo nukritusių dulkių dalelių ir vis tiek rinkti joms rasą. Tačiau jam reikėjo gyvybės ir kantrybe nugalėjo alkio ir nuovargio skausmą. Tik kartą per dieną gėlė džiūgavo: kai pirmasis ryto saulės spindulys palietė jos nuvargusius lapus. Jei į dykvietę vėjas ilgą laiką neatėjo, tada maža gėlė tapo bloga, ir ji nebeturėjo jėgų gyventi ir augti. Tačiau gėlė nenorėjo liūdnai gyventi; todėl kai jam buvo labai liūdna, jis užsnūdo. Tačiau jis nuolat stengėsi augti, net jei plikas akmuo ir sausas molis graužė jo šaknis. Tokiu metu jo lapai negalėjo būti prisotinti visa jėga ir pasidaryti žali: viena gysla buvo mėlyna, kita raudona, trečia mėlyna arba auksinė. Taip atsitiko todėl, kad gėlei trūko maisto, o jos kankinimas buvo nurodytas lapuose skirtingos spalvos... Tačiau pati gėlė to nežinojo: juk jis buvo aklas ir nematė savęs tokio, koks yra. Vasaros viduryje gėlė išskleidžia savo vainiką viršuje. Prieš tai jis atrodė kaip žolė, o dabar tapo tikra gėle. Jo vainikas buvo sudarytas iš paprastos, šviesios spalvos, aiškių ir stiprių, tarsi žvaigždės, žiedlapių. Ir, kaip žvaigždė, jis spindėjo gyva mirgančia ugnimi ir buvo matomas net viduje tamsi naktis... O kai vėjas ateidavo į dykvietę, jis visada paliesdavo gėlę ir nusinešdavo su savimi jos kvapą. Ir tada vieną rytą mergina Daša ėjo pro tą dykvietę. Ji gyveno su draugais pionierių stovykloje, o šį rytą pabudusi pasiilgo mamos. Ji parašė laišką mamai ir nunešė laišką į stotį, kad jis kuo greičiau atvyktų. Pakeliui Daša pabučiavo voką su laišku ir pavydėjo, kad jis mamą pamatys greičiau nei ji. Dykumos pakraštyje Daša pajuto kvapą. Ji apsidairė. Netoliese nebuvo gėlių, palei taką augo tik nedidelė žolė, o dykvietė buvo visiškai plika; bet vėjas atėjo iš dykvietės ir atnešė iš ten tylų kvapą, tarsi šaukiantį mažutėlio balsą nežinomas gyvenimas... Daša prisiminė pasaką, kurią seniai jai pasakojo mama. Motina kalbėjo apie gėlę, kuri vis dar liūdėjo savo motinai - rožei, bet jis negalėjo verkti, ir tik kvape jo liūdesys praėjo. „Galbūt šiai gėlei trūksta motinos, kaip ir man“, – pagalvojo Daša. Ji nuėjo į dykvietę ir pamatė tą mažą gėlę prie akmens. Daša dar nematė tokios gėlės – nei lauke, nei miške, nei knygoje paveikslėlyje, nei botanikos sode, nei niekur. Ji atsisėdo ant žemės prie gėlės ir paklausė: - Kodėl tu toks? - Nežinau, - atsakė gėlė. – O kuo tu kitokia nei kiti? Gėlė vėl nežinojo, ką pasakyti. Tačiau pirmą kartą jis išgirdo vyro balsą taip arti, pirmą kartą kažkas pažvelgė į jį, ir jis nenorėjo įžeisti Dašos tyla. „Todėl, kad man sunku“, - atsakė gėlė. - Koks tavo vardas? - paklausė Daša. - Manęs niekas neskambina, - pasakė gėlė, - gyvenu vienas. Daša apsidairė dykvietėje. - Čia akmuo, čia molis! - Ji pasakė. – Kaip gyveni vienas, kaip iš molio išaugai ir nemirei, maža to? - Nežinau, - atsakė gėlė. Daša pasilenkė prie jo ir pabučiavo jam į švytinčią galvą. Kitą dieną visi pionieriai atvyko aplankyti gėlės. Daša juos atnešė, bet dar gerokai prieš pasiekdama dykvietę liepė visiems atsikvėpti ir pasakė: – Klausykite, kaip kvepia. Taip jis kvėpuoja.

Pionieriai ilgai stovėjo aplink gėlę ir žavėjosi ja kaip didvyriu. Tada apėjo visą dykvietę, matavo ją žingsneliais ir skaičiavo, kiek reikia atvežti karučių su mėšlu ir pelenais, kad patręštų negyvą molį. Jie norėjo, kad žemė dykvietėje taptų gera. Tada gėlė, vardu nežinoma, pailsės, o iš jos sėklų išaugs ir nemirs gražūs vaikai, geriausi šviesa spindintys žiedai, kurių niekur kitur nėra. Pionieriai dirbo keturias dienas, tręšdami žemę pamiškėje. O po to išvažiavo keliauti į kitus laukus, miškus ir į pamiškę daugiau nebeatvyko. Tik Daša kartą atėjo atsisveikinti su maža gėle. Vasara jau baigėsi, pionieriai turėjo grįžti namo, ir jie išėjo. O kitą vasarą Daša vėl atvyko į tą pačią pionierių stovyklą. Visą ilgą žiemą ji prisiminė mažą gėlę, kurios vardas nežinomas. Ir ji tuoj pat išvyko į dykvietę jo aplankyti. Daša pamatė, kad dykvietė dabar kitokia, apaugusi žolėmis ir gėlėmis, o virš jos skraido paukščiai ir drugeliai. Gėlės skleidė tokį pat kvapą, kaip ir tos mažos darbininkės gėlės. Tačiau tarp akmens ir molio gyvenusios pernykštės gėlės nebeliko. Jis tikriausiai mirė praėjusį rudenį. Naujos gėlės taip pat buvo gražios; jie buvo tik šiek tiek blogesni už tą pirmąją gėlę. Ir Daša nuliūdo, kad nebuvo ankstesnės gėlės. Ji grįžo atgal ir staiga sustojo. Tarp dviejų artimų akmenų išaugo nauja gėlė – lygiai tokia pati kaip ta senoji spalva, tik šiek tiek už ją geresnė ir dar gražesnė. Ši gėlė išaugo iš susigėdusių akmenų vidurio; jis buvo gyvas ir kantrus, kaip ir jo tėvas, ir dar daugiau stipresnis už tėvą nes jis gyveno akmenyje. Dašai atrodė, kad gėlė siekia ją, kad jis šaukia ją sau tyliu savo kvapo balsu.

G. Andersenas. Lakštingala.

Ir staiga už lango pasigirdo nuostabus dainavimas. Tai buvo maža gyva lakštingala. Jis sužinojo, kad imperatorius serga, ir atskrido jo paguosti bei nudžiuginti. Jis sėdėjo ant šakos ir dainavo, o baisios vaiduokliai, supantys imperatorių, išblyško ir išblyško, o kraujas vis greičiau ir karštiau veržėsi į imperatoriaus širdį.

Pati mirtis išgirdo lakštingalą ir tik tyliai kartojo:

Dainuok, lakštingala! Dainuok dar!

Ar duosi man brangų kardą už tai? O baneris? O karūna? – paklausė lakštingala.

Mirtis linktelėjo galvą ir atidavė vieną lobį po kito, o lakštingala dainavo ir dainavo. Taip jis padainavo dainą apie ramias kapines, kuriose žydi šeivamedžiai, kvepia baltos rožės, o gyvųjų, gedinčių artimųjų, ašaros spindi šviežioje žolėje ant kapų. Tada Mirtis taip norėjo grįžti į savo namus, į ramias kapines, kad apsigaubė šaltu baltu rūku ir išskrido pro langą.

Ačiū, mielas paukšteli! – tarė imperatorius. - Kaip galiu tave apdovanoti?

Tu jau mane apdovanojai, tarė lakštingala. – Mačiau ašaras tavo akyse, kai pirmą kartą dainavau prieš tave – šito niekada nepamiršiu. Nuoširdžios džiaugsmo ašaros – pats brangiausias atpildas dainininkui!

Ir vėl pradėjo dainuoti, ir imperatorius užmigo sveikai, kietai miegodamas.

O kai pabudo, pro langą jau skaisčiai švietė saulė. Nė vienas iš dvariškių ir tarnų net nežiūrėjo į imperatorių. Visi manė, kad jis mirė. Viena lakštingala nepaliko ligonio. Jis sėdėjo už lango ir dainavo dar geriau nei bet kada.

Pasilik su manimi! – paklausė imperatorius. – Dainuosite tik tada, kai norėsite.

Aš negaliu gyventi rūmuose. Aš skrisiu pas tave, kai tik norėsiu, ir dainuosiu apie laiminguosius ir nelaiminguosius, apie gėrį ir blogį, apie viską, kas vyksta aplink tave ir ko tu nežinai. Mažas giesmininkas skrenda visur - skrenda ir po vargšo valstiečio trobelės stogu, ir į žvejų namus, kurie taip toli nuo tavo rūmų. Aš skrisiu ir dainuosiu tau! Bet pažadėk man...

Viskas, ko nori! - sušuko imperatorius ir pakilo iš lovos.

Jis jau spėjo apsivilkti imperatorišką chalatą ir prispaudė prie širdies sunkų auksinį kardą.

Pažadėk man niekam nesakyti, kad turi mažą paukštelį, kuris tau viską pasako didelis pasaulis... Geriau taip.

Ir lakštingala išskrido.

Tada įėjo dvariškiai, jie susirinko pažvelgti į mirusį imperatorių ir sustingo ant slenksčio.

Ir imperatorius jiems tarė:

Sveiki! SU Labas rytas!

Saulėta diena pačioje vasaros pradžioje. Klaidžioju netoli nuo namų, beržyne. Viskas aplinkui tarsi plaukia, trykšta auksinėmis šilumos ir šviesos bangomis. Virš manęs teka beržų šakos. Atrodo, kad ant jų esantys lapai yra smaragdo žali, tada visiškai auksiniai. O apačioje, po beržais, tarsi bangos bėga ir teka per žolę šviesūs melsvi šešėliai. O ryškūs zuikiai, lyg saulės atspindžiai vandenyje, vienas po kito bėgioja žole, taku.

Saulė danguje ir žemėje... Ir nuo jos taip gerai, taip smagiai jautiesi, kad norisi pabėgti kur nors į tolį, ten, kur savo akinamu baltumu žiba jaunų berželių kamienai.

Ir staiga iš šio saulėto atstumo išgirdau pažįstamą miško balsą: "Ku-ku, ku-ku!"

Gegutė! Jau daug kartų girdėjau, bet niekada nemačiau net nuotraukoje. Kokia ji? Kažkodėl ji man atrodė apkūni, stambiagalvė, kaip pelėda. Bet gal ji visai ne tokia? Bėgsiu – pažiūrėsiu.

Deja, tai pasirodė visai nelengva. Aš - į jos balsą. Ir ji tylės, o paskui vėl: „Ku-ku, ku-ku“, bet visai kitoje vietoje.

Kaip tu gali ją pamatyti? nustojau galvoti. O gal ji su manimi žaidžia slėpynių? Ji slepiasi, o aš ieškau. Bet pažaiskime atvirkščiai: dabar aš pasislėpsiu, o tu žiūrėk.

Įlipau į lazdyno krūmą ir taip pat gegutė vieną, du kartus. Gegutė tyli, gal manęs ieško? Sėdžiu tylėdamas ir aš pats, net širdis plaka iš susijaudinimo. Ir staiga kažkur netoliese: "Ku-ku, ku-ku!"

Aš tyliu: žiūrėk geriau, nerėk į visą mišką.

O ji jau visai arti: "Ku-ku, ku-ku!"

Žiūriu: pro proskyną skrenda paukštis, uodega ilga, pati pilka, tik krūtinė tamsiomis dėmėmis. Tikriausiai vanagas. Tokie mūsų kieme medžioja žvirblius. Nuskrido prie netoliese esančio medžio, atsisėdo ant šakelės, pasilenkė ir sušuko: "Ku-ku, ku-ku!"

Gegutė! Štai taip! Tai reiškia, kad jis ne kaip pelėda, o kaip vanagas.

Atsakydamas norėčiau ją išmesti iš krūmo! Išsigandusi ji vos nenukrito nuo medžio, tuoj nulėkė iš mazgo, nulėkė kažkur į miško tankmę, tik aš ją mačiau.

Bet man nereikia jos daugiau matyti. Taigi įminiau miško mįslę, be to, pats pirmą kartą prakalbinau paukštį gimtąja kalba.

Taigi aiškus gegutės balsas miške man atskleidė pirmąją miško paslaptį. Ir nuo tada, jau pusę amžiaus, žiemą ir vasarą klajoju kurčiais, nepramintais takais ir atrandu vis daugiau paslapčių. Ir šiems vingiuotiems takams nėra galo, ir gimtosios gamtos paslaptims nesibaigia.

G. Skrebitskis. Keturi menininkai

Kažkaip susibūrė keturi magai-dailininkai: Žiema, Pavasaris, Vasara ir Ruduo; sutiko ir ginčijosi: kuris iš jų piešia geriau? Jie ginčijosi, ginčijosi ir nusprendė teisėju pasirinkti Raudonąją saulę: „Ji gyvena aukštai danguje, per savo gyvenimą matė daug stebuklingų dalykų, tegul teisia mus“.

Sunny sutiko būti teisėju. Dailininkai ėmėsi verslo. Pirmasis, savanoriškai nupiešęs paveikslą Zimushka-Winter.

"Tik Sunny neturėtų žiūrėti į mano darbą, - nusprendė ji. - Ji neturėtų jos matyti, kol aš nebaigsiu."

Žiema ištempė dangų pilkus debesis ir gerai, uždenkime žemę šviežiu puriu sniegu! Vieną dieną nupiešiau viską aplinkui.

Laukai ir kalvos pabalo. Upė pasidengė plonu ledu, nutilo, užmigo, kaip pasakoje.

Žiema vaikšto kalnuose, slėniuose, vaikšto su dideliais minkštais veltiniais batais, žingsniuoja tyliai, negirdimai. Ir ji pati apsidairo – šen bei ten pataisys savo stebuklingą paveikslą.

Štai vidury lauko yra kalva, nuo kurios pokštininkas paėmė vėją ir nupūtė baltą kepurę. Reikia vėl užsidėti. O štai tarp krūmų sėlina pilkasis kiškis. Jam, pilkajam, blogai: ant balto sniego jį iškart pastebės plėšrus gyvūnas ar paukštis, nuo jų niekur nepasislėpsi.

– Apsirenk ir tave, dalgiu, baltu kailiniu, – nusprendė Zima, – tada sniege tavęs greitai nepastebėsi.

O Lisai Patrikeevnai nereikia rengtis baltai. Ji gyvena gilioje duobėje, slepiasi po žeme nuo priešų. Reikia tik gražiau ir šilčiau.

Žiema turėjo jai nuostabų kailinį, tik dėl stebuklo: visas ryškiai raudonas, kaip ugnis dega! Lapė judins savo pūkuotą uodegą, tarsi sklaidytų kibirkštis ant sniego.

Žiema pažvelgė į mišką. „Nupiešsiu, kad saulė žavėtųsi!

Ji aprengė pušis ir valgė jas sunkiais sniego paltais; ji sutraukė sniego baltumo kepuraites iki antakių; Numečiau kumštines ant šakų. Miško didvyriai stovi vienas šalia kito, puošniai, ramiai stovi.

O žemiau, po jais, prisiglaudė įvairūs krūmai ir jauni medžiai. Žiema juos taip pat aprengė kaip vaikus baltais kailiniais.

O ant kalnų pelenų, augančio pačiame pakraštyje, ji užmetė baltą antklodę. Tai pasirodė taip gerai! Šermukšnio šakų galuose kabo uogų kekės, tarsi iš po baltos antklodės matyti raudoni auskarai.

Po medžiais Žiema visą sniegą nudažė įvairių pėdsakų ir pėdsakų raštu. Taip pat yra kiškių takelis: priekyje vienas šalia kito yra du dideli letenų atspaudai, o užpakalyje - vienas po kito - du maži; o lapė - tarsi išvesta palei siūlą: koja kojoje, taigi išsitiesia grandinėle; o pilkasis vilkas bėgo per mišką, taip pat paliko savo pėdsakus. Tačiau meškos pėdsako niekur nematyti, ir tai nenuostabu: Zimushka-Zima miško tankmėje surengė Toptyginui jaukią duobę, ji iš viršaus uždengė lokį stora sniego antklode: miegokite ant sveikatos! Ir jam malonu pabandyti – iš duobės neišlipa. Todėl miške nėra meškos pėdsako.

Tačiau sniege matyti ne tik gyvūnų pėdsakai. Miško proskynoje, kur dygsta žali bruknių krūmai, mėlynės, sniegas, tarsi kryžiais, trypiamas paukščių pėdsakais. Tai miško vištos – lazdyno tetervinai ir tetervinai – čia, proskynoje, lakstė išlikusias uogas.

Taip, čia jie: tetervinai, margieji tetervinai ir tetervinai. Ant balto sniego, kokie jie gražūs!

Žiemos miško vaizdas pasirodė geras, ne miręs, o gyvas! Arba pilkoji voverė šokinėja nuo vieno mazgo prie kito, arba dėmėtoji genė, sėdinti ant seno medžio kamieno, pradės išmušti sėklas iš kankorėžio. Jis įsmeigs jį į plyšį ir sumuš snapu!

Gyvena žiemos miškas... Apsnigti laukai ir slėniai gyvena. Visas žilaplaukės burtininkės paveikslas – Žiema gyvena. Galite parodyti ją ir Saulę.

Saulė praskleidė pilką debesį. Jis žiūri į žiemos mišką, į slėnius... Ir jo švelniu žvilgsniu viskas aplink tampa dar gražesnė.

Sniegas blykstelėjo, nušvito. Žemėje, krūmuose, medžiuose užsidegė mėlynos, raudonos, žalios šviesos. Ir pūtė vėjelis, nupurtė nuo šakų šerkšną, o ore irgi kibirkščiavo, šoko spalvingos šviesos.

Nuostabus vaizdas pasirodė! Galbūt jūs negalite piešti geriau.

Dingusių metų atspindys

Pasaulinio jungo lengvumas,

Amžinosios tiesos neblėsta šviesa -

Negailestingo ieškojimo pažadas,

Kiekvienos naujos pamainos džiaugsmas

Būsimų kelių nuoroda -

Tai yra knyga. Tegyvuoja knyga!

Šviesus tyrų džiaugsmų šaltinis,

Laimingos akimirkos įtvirtinimas

Geriausias draugas jei esi vienišas -

Tai yra knyga. Tegyvuoja knyga!

Ištuštėjusi puodą Vanya nusausino plutele. Su ta pačia pluta jis nušluostė šaukštą, suvalgė plutą, atsistojo, ramiai nusilenkė milžinams ir, nuleisdamas blakstienas, pasakė:

Labai ačiū. Labai tavimi patenkintas.

Gal nori daugiau?

Ne, jis pilnas.

Priešingu atveju galime jums įdėti dar vieną kepurę “, - sakė Gorbunovas ir mirktelėjo be pasigyrimo. – Mums tai nieko nereiškia. O, piemenukas?

Tai daugiau į mane neįlįs “, - droviai pasakė Vanya, o jo mėlynos akys staiga išmetė greitą, išdykuotą žvilgsnį iš po blakstienų.

Jei nenori – kaip nori. Tavo valia. Turime tokią taisyklę: mes nieko neverčiame “, - sakė Bidenko, žinomas dėl savo teisingumo.

Tačiau tuščiagarbis Gorbunovas, kuriam patiko, kad visi žmonės žavisi skautų gyvenimu, sakė:

Na, Vania, kaip tau atrodė mūsų nešvarumai?

Geras grumstas, – tarė vaikinas, į puodą įkišęs šaukštą rankena žemyn ir rinkdamas duonos trupinius iš laikraščio „Suvorovo puolimas“, kuris buvo ištiestas vietoj staltiesės.

Teisingai, gerai? Gorbunovas atsiduso. - Tu, broli, tokio niekšo iš nieko divizijoje nerasi. Garsioji grub. Tu, broli, svarbiausia, laikykis mūsų, skautų. Su mumis niekada nepasiklysi. Ar laikysitės mūsų?

Aš padarysiu, - linksmai pasakė berniukas.

Tai tiesa, ir jūs nepasiklysite. Nuplausime jus pirtyje. Nukirpsime tau batus. Pataisysime kažkokią uniformą, kad turėtum tinkamą karišką išvaizdą.

Ar nuvesi mane į žvalgybą, dėde?

Ieva, mes jus nuvešime į žvalgybą. Padarykime iš tavęs garsų žvalgą.

Aš, dėdė, mažasis. Visur šliaužiosiu, – džiaugsmingai pasirengusi kalbėjo Vania. - Pažįstu čia kiekvieną krūmą.

Taip pat brangu.

Ar išmokysi mane šaudyti iš kulkosvaidžio?

Nuo ko. Ateis laikas – išmokysime.

Man tektų šaudyti tik vieną kartą, dėde “, - sakė Vanya, godžiai žvilgtelėjusi į kulkosvaidžius, siūbuojančius diržuose nuo nepaliaujamos patrankos ugnies.

Tu šaudyk. Nebijok. Už tai nebus. Mes išmokysime jus visų karo mokslų. Žinoma, pirmoji pareiga yra įskaityti jums visų rūšių pašalpas.

Kaip yra, dėde?

Tai, brolau, labai paprasta. Seržantas Jegorovas apie jus praneš leitenantui

Sedykh. Leitenantas Sedykh prisidės prie baterijos vadui kapitonui Jenakijevui, kapitonas Jenakijevas įsakys jus įrašyti į ordiną. Iš to tai reiškia, kad jums atiteks visų rūšių pašalpa: drabužiai, suvirinimas, pinigai. Ar tu supranti?

Matau, dėde.

Taip daroma pas mus, skautais... Palauk! Kur tu eini?

Išplauk indus, dėde. Mama mums visada liepdavo išplauti indus paskui save, o paskui padėti į spintą.

Užsakiau teisingai “, - griežtai pasakė Gorbunovas. – Karinėje tarnyboje taip pat.

Karinėje tarnyboje nėra durininkų “, - auklėjančiai pastebėjo teisingasis Bidenko.

Tačiau palaukite, kol išplausime indus, dabar gersime arbatą “, – smalsiai kalbėjo Gorbunovas. – Ar gerbiate arbatą?

Aš gerbiu, - sakė Vanya.

Na, jūs elgiatės teisingai. Mes, skautai, turime: kaip valgome, taip dabar geriame arbatą. Tai uždrausta! - sakė Bidenko. „Geriame, žinoma, nuošalyje“, – abejingai pridūrė jis. – Mes su tuo nesiskaitome.

Netrukus palapinėje pasirodė didelis varinis virdulys – ypatingas skautų pasididžiavimo objektas, taip pat amžino likusių baterijų pavydo šaltinis.

Paaiškėjo, kad skautai tikrai nesiskaito su cukrumi. Tylusis Bidenko atsisegė savo rankinę ir į „Suvorovo puolimą“ įdėjo didžiulę saują rafinuoto cukraus. Vanijai nespėjus mirktelėti, Gorbunovas į savo puodelį įpylė dvi dideles krūtis cukraus, tačiau, pastebėjęs vaikino veide susižavėjimo išraišką, įpylė trečią krūtinę. Žinokite, sako, mes, skautai!

Vania abiem rankomis sugriebė skardinį puodelį. Jis net užsimerkė iš džiaugsmo. Jis jautėsi tarsi nepaprastame, pasakų pasaulyje. Viskas aplinkui buvo pasakiška. Ir ši palapinė, tarsi apšviesta saulės vidury debesuotą dieną, ir artimo mūšio riaumojimas, ir malonūs milžinai, mėtantys saujas rafinuoto cukraus, ir paslaptingos jam pažadėtos „visokios pašalpos“ – drabužiai, suvirinimas, grynieji pinigai ir net žodžiai „kiaulienos troškinys“, išspausdinti ant puodelio didelėmis juodomis raidėmis.

Kaip? - paklausė Gorbunovas, išdidžiai žavėdamasis malonumu, su kuriuo berniukas traukė arbatą švelniai ištiestomis lūpomis.

Vania net negalėjo protingai atsakyti į šį klausimą. Jo lūpos buvo užsiėmusios kovoti su arbata, karštos kaip ugnis. Jo širdis buvo pilna audringo džiaugsmo, kad jis liks su skautais, su šiais nuostabiais žmonėmis, kurie žada jį nupjauti, aprūpinti, išmokyti šaudyti iš automato.

Jo galvoje maišėsi visi žodžiai. Jis tik dėkingas linktelėjo galva, aukštai pakėlė antakius name ir pavartė akis, tai išreikšdamas. aukščiausias laipsnis malonumas ir dėkingumas.

(Katajevo „Pulko sūnus“)

Jei manote, kad esu geras mokinys, klystate. Nesimokau gerai. Kažkodėl visi mano, kad aš galiu, bet tingiu. Aš nežinau, ar aš pajėgiu, ar ne. Bet tik aš tikrai žinau, kad aš netingiu. Sėdžiu tris valandas prie užduočių.

Pavyzdžiui, dabar sėdžiu ir iš visų jėgų noriu išspręsti problemą. Bet ji nedrįsta. Sakau mamai:

Mama, mano problema neveikia.

Nebūk tingus, sako mama. – Gerai pagalvok, ir viskas susitvarkys. Tik gerai pagalvok!

Ji išvyksta verslo reikalais. Ir aš paimu už galvos abiem rankomis ir sakau jai:

Galvok galva. Gerai pagalvok... „Du pėstieji išvažiavo iš taško A į tašką B...“ Galva, kodėl negalvoji? Na, galva, gerai, pagalvok, prašau! Nu ko tau reikia!

Už lango plaukioja debesis. Jis lengvas kaip pūkas. Čia jis sustojo. Ne, jis plaukia toliau.

Galva, ką tu galvoji?! Ar tau ne gėda!!! „Iš taško A į tašką B išėjo du pėstieji...“ Liuška, ko gero, taip pat išėjo. Ji jau vaikšto. Jei ji ateitų pas mane pirma, aš, žinoma, jai atleisčiau. Bet ar ji tinka, toks išdykimas ?!

„... Iš taško A į tašką B...“ Ne, tai neveiks. Atvirkščiai, kai išeinu į kiemą, ji paims Leną už rankos ir jai pašnibždės. Tada ji pasakys: „Len, atsiųsk mane, aš ką nors turiu“. Jie išeis, o paskui sėdės ant palangės, juoksis ir graus sėklas.

"... Du pėstieji paliko tašką A į tašką B..." O ką aš darysiu? .. Ir tada pasikviesiu Kolją, Petką ir Pavliką žaisti apvalių. Ir ką ji darys? Taip, ji apsivilko tris storus vyrus. Taip, taip garsiai, kad Kolya, Petka ir Pavlikas išgirs ir bėgs prašyti, kad leistų pasiklausyti. Jie klausėsi šimtą kartų, jiems visko neužtenka! Tada Lyuska uždarys langą ir visi ten klausys įrašo.

„... Iš taško A į tašką... į tašką...“ Ir tada aš paimsiu ir užpildysiu kuo nors tiesiai į jos langą. Stiklas – dingsta! - ir išsklaidyti. Leisk jam žinoti.

Taigi. Pavargau galvoti. Galvok, o ne galvok – užduotis neveikia. Tai tiesiog baisu, kokia sunki užduotis! Truputį pasivaikščiosiu ir vėl pradėsiu galvoti.

Užverčiau knygą ir pažvelgiau pro langą. Liuška viena vaikščiojo kieme. Ji šoktelėjo į klasiką. Išėjau į kiemą ir atsisėdau ant suoliuko. Liuška net nepažiūrėjo į mane.

Auskaras! Vitka! - iš karto sušuko Liuška. - Eime žaisti apvalius!

Broliai Karmanovai žiūrėjo pro langą.

Turime gerklę “, - užkimusi kalbėjo abu broliai. „Jie mūsų neįleis.

Lena! - sušuko Liuška. - Linas! Išeik!

Vietoj Lenos jos močiutė pažvelgė į Liušką ir paspaudė pirštu.

Pavlik! - sušuko Liuška.

Lange niekas nepasirodė.

Pe-et-ka-ah! - Liuška atsisėdo.

Mergina, ko tu rėki?! - kažkieno galva išlindo pro langą. – Sergančiam žmogui neleidžiama ilsėtis! Nuo tavęs nėra poilsio! - Ir galva įstrigo atgal į langą.

Liuška slapta pažvelgė į mane ir paraudo kaip vėžys. Ji truktelėjo už košės. Tada ji nuėmė siūlą nuo rankovės. Tada ji pažvelgė į medį ir pasakė:

Liusi, eikime prie klasikos.

Nagi, pasakiau.

Peršokome į klasiką, o aš grįžau namo išspręsti savo problemos.

Kai tik atsisėdau prie stalo, atėjo mama:

Na, kaip problema?

Neveikia.

Bet tu jau dvi valandas prie jo sėdi! Tai tiesiog baisu, kas tai yra! Jie užduoda vaikams kokių nors galvosūkių! .. Nagi, parodyk savo problemą! Gal aš galiu tai padaryti? Aš vis tiek baigiau institutą. Taigi. „Du pėstieji paliko tašką A į tašką B...“ Palaukite, palaukite, ši užduotis man pažįstama! Klausyk, tu ir tėtis taip nusprendėte paskutinį kartą! Puikiai prisimenu!

Kaip? - Buvau nustebęs. - Tikrai? O, tikrai, nes tai yra keturiasdešimt penktoji problema, o mūsų paklausė keturiasdešimt šeštoji.

Tada mama baisiai supyko.

Tai piktina! - pasakė mama. - Tai negirdėta! Šita netvarka! Kur tavo galva?! Apie ką ji tik galvoja?!

(Irina Pivovarova „Apie ką mano galva galvoja“)

Irina Pivovarova. Pavasarinis lietus

Vakar nenorėjau mokytis. Lauke buvo tokia saulė! Tokia šilta geltona saulė! Tokios šakos siūbavo už lango!.. Norėjau ištiesti ranką ir paliesti kiekvieną lipnų žalią lapą. O kaip kvepės tavo rankos! Ir pirštai sulimpa – jų neatplėšsi... Ne, aš nenorėjau mokytis.

Išėjau į lauką. Dangus virš manęs buvo greitas. Virš jos kažkur skubėjo debesys, o medžiuose baisiai garsiai čiulbėjo žvirbliai, o ant suoliuko kaitinosi didelis pūkuotas katinas ir taip gerai, kad pavasaris!

Iki vakaro vaikščiojau kieme, o vakare mama ir tėtis nuėjo į teatrą, o aš, nepadaręs namų darbų, nuėjau miegoti.

Rytas buvo tamsus, toks tamsus, kad visai nenorėjau keltis. Taip yra visada. Jei saulėta, iškart pašoku. Apsirengiu greitai, greitai. Ir kava skani, ir mama neniurzga, ir tėtis juokauja. O kai rytas toks kaip šiandien, vos apsirengiu, mama paragina ir pyksta. O kai pusryčiauju, tėtis man išsako pastabas, kad aš kreivai sėdžiu prie stalo.

Pakeliui į mokyklą prisiminiau, kad nepadariau nei vienos pamokos, ir tai dar labiau pablogino mane. Nežiūrėdamas į Liušką atsisėdau prie savo stalo ir išsitraukiau vadovėlius.

Įėjo Vera Jevstignejevna. Pamoka prasidėjo. Jie dabar man paskambins.

Sinitsyna, prie lentos!

Suvirpėjau. Kodėl turėčiau eiti prie lentos?

Aš neišmokau “, - pasakiau.

Vera Evstigneevna nustebo ir mane įvertino blogai.

Kodėl mano gyvenimas toks blogas?! Verčiau imčiau ir numirčiau. Tada Vera Evstigneevna gailėsis, kad man skyrė blogą pažymį. O mama ir tėtis verks ir sakys visiems:

„O, kodėl mes patys nuėjome į teatrą, bet palikome ją vieną!

Staiga jie pastūmė mane į nugarą. Atsisukau. Jie įdėjo man į rankas raštelį. Išvyniojau ilgą siaurą popierinę juostelę ir perskaičiau:

„Liusė!

Nenusiminkite!!!

Deuce yra niekas!!!

Tu sutvarkysi deu!

Aš tau padėsiu! Būkime draugais su tavimi! Tik tai yra paslaptis! Nė žodžio niekam!!!

Yalo-kvo-kilas“.

Atrodė, kad iš karto į mane būtų įpilta kažkas šilto. Buvau tokia laiminga, kad net nusijuokiau. Liuška pažvelgė į mane, paskui į raštelį ir išdidžiai nusisuko.

Ar kas nors man tai parašė? O gal šis užrašas ne man? Gal ji Lyuska? Bet ant nugaros buvo: LYUSE SINITSYNOY.

Kokia nuostabi pastaba! Niekada gyvenime nesu gavęs tokių nuostabių užrašų! Žinoma, deuce yra niekas! Apie ką tu kalbi?! Aš tik sutvarkysiu!

Dar dvidešimt kartų perskaičiau:

„Būkime su tavimi draugais...“

Na žinoma! Žinoma, būkime draugais! Draugaukime su tavimi!! Prašau! Labai laimingas! Man labai patinka, kai jie nori su manimi draugauti! ..

Bet kas tai rašo? Kažkoks YALO-KVO-KYL. Nesuprantamas žodis. Įdomu, ką tai reiškia? O kodėl šitas YALO-KVO-KYL nori su manimi draugauti?.. Gal aš vis dar graži?

Pažvelgiau į savo stalą. Nieko gražaus nebuvo.

Tikriausiai jis norėjo su manimi draugauti, nes man gera. Ką, aš blogas, ar kaip? Žinoma, kad gerai! Juk niekas nenori draugauti su blogu žmogumi!

Norėdamas švęsti, alkūne stumtelėjau Liušką.

Lyus, ir vienas žmogus nori su manimi draugauti!

PSO? - iš karto paklausė Liuška.

nezinau kam. Čia kažkaip nesuprantamai parašyta.

Parodyk man, aš sutvarkysiu.

Sąžiningai, niekam nepasakysi?

Sąžiningai!

Liuska perskaitė raštelį ir suraukė lūpas:

Kažkoks kvailys parašė! Negalėjau pasakyti savo tikrojo vardo.

O gal jis drovus?

Apžiūrėjau visą klasę. Kas galėjo parašyti raštelį? Na, kas? .. Būtų gerai, Kolya Lykov! Jis yra protingiausias mūsų klasėje. Visi nori su juo draugauti. Bet aš turiu tiek daug trynukų! Ne, mažai tikėtina.

O gal tai parašė Jurka Seliverstovas?.. Ne, mes su juo jau draugaujame. Jis būtų atsiuntęs man laišką be jokios priežasties!

Per pertrauką išėjau į koridorių. Stovėjau prie lango ir laukiau. Būtų puiku, jei šis YALO-KVO-KYL susidraugautų su manimi dabar!

Pavlikas Ivanovas išėjo iš klasės ir iškart nuėjo pas mane.

Taigi Pavlikas tai parašė? Tik šito dar nepakako!

Pavlikas pribėgo prie manęs ir pasakė:

Sinitsyna, duok man dešimt kapeikų.

Daviau jam dešimt kapeikų, kad kuo greičiau nusileistų nuo kabliuko. Pavlikas tuoj nubėgo prie indaujos, o aš likau prie lango. Bet niekas kitas neatėjo.

Staiga Burakovas pradėjo eiti pro mane. Man atrodė, kad jis keistai į mane žiūri. Jis sustojo šalia jo ir pradėjo žiūrėti pro langą. Taigi Burakovas parašė pastabą ?! Tada geriau iš karto išeisiu. Negaliu pakęsti šito Burakovo!

Oras baisus, – sakė Burakovas.

Neturėjau laiko išvykti.

Taip, oras blogas “, - pasakiau.

Oras negali būti blogesnis “, - sakė Burakovas.

Baisus oras, – pasakiau.

Tada Burakovas išsitraukė iš kišenės obuolį ir traškėdamas nukando pusę.

Burakovai, duok kąsnelį, – negalėjau atsispirti.

Ir tai karti, - pasakė Burakovas ir nuėjo koridoriumi.

Ne, jis neparašė raštelio. Ir ačiū Dievui! Antro tokio godaus žmogaus visame pasaulyje nerasite!

Paniekinamai pažvelgiau į jį ir nuėjau į klasę. Įėjau ir buvau apstulbusi. Ant lentos didžiulėmis raidėmis buvo parašyta:

PASLAPTIS!!! YALO-KVO-KYL + SINITSYNA = MEILĖ !!! NIEKAM NĖRA ŽODŽIO!

Liuška šnabždėjosi su merginomis kampe. Kai įėjau, jie visi žiūrėjo į mane ir pradėjo kikenti.

Paėmiau skudurą ir puoliau džiovinti lentą.

Tada Pavlikas Ivanovas prišoko prie manęs ir sušnibždėjo man į ausį:

Aš parašiau šią pastabą jums.

Tu meluoji, o ne tu!

Tada Pavlikas nusijuokė kaip kvailys ir sušuko visai klasei:

O, linksma! Kam draugauti su tavimi?! Visos strazdanos kaip sepijos! Kvaila zylė!

Ir tada, nespėjus atsigręžti, Jurka Seliverstovas prišoko prie jo ir šlapiu skuduru trenkė tiesiai į galvą. Pavlikas šaukė:

Ak gerai! Aš pasakysiu visiems! Papasakosiu visiems, visiems, visiems apie ją, kaip ji gauna užrašus! Ir aš visiems papasakosiu apie tave! Išsiuntėte jai žinutę! - Ir jis išbėgo iš klasės kvailai šaukdamas: - Yalo-kvo-kyl! Yalo-kvokyl!

Pamokos baigėsi. Niekas prie manęs nepriėjo. Visi greitai susirinko vadovėlius, klasė buvo tuščia. Kolya Lykov ir aš likome vieni. Kolia vis dar negalėjo užsirišti nėrinių ant bato.

Durys girgždėjo. Jurka Seliverstovas įkišo galvą į klasę, pažvelgė į mane, paskui į Koliją ir nieko nesakęs išėjo.

Bet kas jeigu? O kas, jei Kolya parašė viską taip pat? Ar tikrai Kolya ?! Kokia laimė, jei Kolya! Mano gerklė iš karto išdžiūvo.

Kohlai, pasakyk man, prašau, - aš vos išsprūdau iš savęs, - tai ne tu, atsitiktinai ...

Nebaigiau, nes staiga pamačiau, kaip Kolinos ausys ir kaklas paraudo.

Oi tu! - tarė Kolya, nežiūrėdamas į mane. - Maniau, tu... O tu...

Kolya! Aš rėkiau. - Taigi aš...

Tu esi plepukas, štai kas“, – sakė Kolia. - Tavo liežuvis kaip pomelas. Ir aš nebenoriu su tavimi draugauti. Ko dar trūko!

Kolya pagaliau susitvarkė su nėriniais, atsistojo ir išėjo iš klasės. Ir aš atsisėdau į savo vietą.

Aš niekur neisiu. Už lango siaubingai lyja. Ir mano likimas toks blogas, toks blogas, kad blogiau jau būti negali! Taigi aš sėdėsiu čia iki nakties. Ir aš sėdėsiu naktį. Vienas tamsioje klasėje, vienas visoje tamsioje mokykloje. Tarnauja man teisingai.

Įėjo teta Nyura su kibiru.

Eik namo, brangioji “, - sakė teta Nyura. – Namuose mama pavargo laukti.

Niekas manęs nelaukė namuose, teta Nyura, - pasakiau ir ištrūkau iš klasės.

Blogas mano likimas! Liuška nebėra mano draugas. Vera Evstigneevna davė man blogą pažymį. Kolia Lykovas... Kolios Lykovo net prisiminti nenorėjau.

Lėtai apsivilkau paltą rūbinėje ir, vos vilkdama kojas, išėjau į gatvę ...

Buvo nuostabu, geriausias pavasario lietus pasaulyje gatvėje!!!

Linksmi šlapi praeiviai bėgo gatve pakėlę apykakles !!!

O verandoje, lyjant lietui, buvo Kolia Lykovas.

Nagi, – pasakė jis.

Ir mes nuėjome.

(Irina Pivovarova „Pavasario lietus“)

Frontas buvo toli nuo Nechajevo kaimo. Nečajevo kolūkiečiai negirdėjo ginklų riaumojimo, nematė, kaip danguje daužosi lėktuvai ir kaip naktimis liepsnojo ugnies švytėjimas ten, kur priešas skrenda per Rusijos žemę. Tačiau iš ten, kur buvo frontas, pabėgėliai atėjo į Nečajevą. Jie tempė roges su ryšuliais, susigūžę po maišų ir maišų svoriu. Prisirišę prie mamų suknelės vaikai vaikščiojo ir įstrigo sniege. Benamiai sustojo, pasikaitino trobelėse ir pajudėjo toliau.
Kartą sutemus, kai seno beržo šešėlis nusidriekė iki pat klėties, jie pasibeldė į Šalichino trobelę.
Rausvai judri mergina Taiska puolė prie šoninio lango, įkišo nosį į atšilusį lopinėlį, o abi košės linksmai užlipo aukštyn.
- Dvi tetos! Ji rėkė. - Viena jauna moteris, su skarele! O kita visai sena, su lazda! Ir dar... žiūrėk – mergina!
Kriaušė, vyresnioji Taiskino sesuo, numetė mezgamas kojines ir taip pat nuėjo prie lango.
- Tikrai mergina. Su mėlynu variklio dangčiu...
„Taigi eik atidaryk“, – pasakė mama. - Ko lauki?
Kriaušė pastūmė Taiską:
- Eik, kas tu! Ar visi vyresnieji?
Taiska nubėgo atidaryti durų. Žmonės įėjo, o trobelė kvepėjo sniegu ir šalčiu.
Kol mama kalbėjosi su moterimis, kol ji klausinėjo, iš kur jos, kur eina, kur vokiečiai ir kur frontas, Gruša ir Taiska pažvelgė į mergaitę.
- Žiūrėk, su batais!
- Ir kojinė suplyšusi!
- Žiūrėk, kaip aš griebiau savo krepšį, net neatitraukia pirštų. Ką ji ten turi?
- Ir tu klausi.
- Ir tu pats klausi.
Šiuo metu atėjo iš Romanok gatvės. Šaltis spyrė jam į skruostus. Raudonas kaip pomidoras, jis sustojo priešais keistą merginą ir apžiūrėjo ją. Pamiršau net kojas nusišluoti.
O mergina mėlynu variklio dangčiu nejudėdama sėdėjo ant suolo krašto.
Dešine ranka ji suspaudė geltoną piniginę, kuri kabojo per petį prie krūtinės. Ji tyliai žiūrėjo kažkur į sieną ir tarsi nieko nematė ir nieko negirdėjo.
Mama pabėgėliams įpylė karšto troškinio ir nupjovė duonos gabalėlį.
- O ir vargšai taip pat! Ji atsiduso. – Ir patiems nelengva, ir vaikas triūsia... Tai tavo dukra?
„Ne, – atsakė moteris, – svetimas žmogus.
„Gyvenome toje pačioje gatvėje“, – pridūrė senolė.
Mama nustebo:
- Svetimas? O kur tavo artimieji, mergaite?
Mergina niūriai pažvelgė į ją ir nieko nesakė.
„Ji neturi nieko, – sušnibždėjo moteris, – visa šeima mirė: jos tėvas yra fronte, o mama ir brolis – čia.

Nužudytas...
Motina pažvelgė į mergaitę ir negalėjo susivokti.
Ji pažvelgė į savo lengvą paltą, kuris, ko gero, pučia vėją, į suplyšusias kojines, į savo ploną kaklą, kuris graudžiai baltuoja iš po mėlyno gobtuvo...
Nužudytas. Visi nužudyti! Ir mergina gyva. Ir ji tokia vienintelė visame pasaulyje!
Motina priėjo prie mergaitės.
- Koks tavo vardas, dukra? – meiliai paklausė ji.
- Valya, - abejingai atsakė mergina.
- Valya... Valentina... - susimąsčiusi pakartojo mama. - Valentinas...
Pamačiusi, kad moterys griebia savo kuprines, ji jas sustabdė:
- Lik, tu miegok šiąnakt. Kieme jau vėlu, o šlapdriba prasidėjo – žiūrėk, kaip šluoja! Ir eik ryte.
Moterys liko. Pavargusiems žmonėms mama klojo lovas. Ji pasiklojo mergaitei lovą ant šiltos sofos – tegu gerai sušils. Mergina nusirengė, nusirengė mėlyną gobtuvą, įsigrūdo į pagalvę, o miegas iškart užvaldė. Taigi, vakare seneliui grįžus namo, buvo užimta įprasta vieta ant sofos, o tą naktį jam teko gultis ant krūtinės.
Po vakarienės visi labai greitai nurimo. Tik mama mėtėsi lovoje ir negalėjo užmigti.
Naktį ji atsikėlė, uždegė mažą mėlyną lemputę ir tyliai nuėjo prie sofos. Silpna lempos šviesa apšvietė gležną, šiek tiek išsiplėtėjusį merginos veidą, dideles pūkuotas blakstienas, tamsiai rudus plaukus, kurie buvo išsibarstę ant spalvingos pagalvės.
- Vargšas našlaitė! - atsiduso mama. - Aš ką tik atmerkiau akis į šviesą, ir kiek sielvarto užgriuvo tave! Tokiam ir tokiam mažam!..
Mama ilgai stovėjo šalia mergaitės ir vis apie kažką galvojo. Ji paėmė batus nuo grindų, atrodė – liesa, permirkusi. Rytoj ši maža mergaitė juos apsivilks ir vėl kur nors eis... Bet kur?
Anksti, anksti, šiek tiek auštant languose, mama atsikėlė ir užkūrė krosnį. Atsikėlė ir senelis: nemėgo ilgai meluoti. Trobelėje buvo tylu, girdėjosi tik mieguistas alsavimas, o ant krosnies knarkė Romanokas. Šioje tyloje, mažos lemputės šviesoje, mama tyliai kalbėjo su seneliu.
- Paimkime mergaitę, tėve, - pasakė ji. - Man jos tikrai gaila!
Senelis nuleido veltinį batą, kurį taisė, pakėlė galvą ir mąsliai pažvelgė į mamą.
- Paimk merginą?.. Ar bus gerai? Jis atsakė. – Mes tautiečiai, o ji – iš miesto.
- Ir ką tai svarbu, tėve? Yra žmonių mieste ir žmonių kaime. Juk ji našlaitė! Mūsų Taiska turės merginą. Kitą žiemą jie kartu eis į mokyklą...
Senelis priėjo ir pažvelgė į mergaitę:
- Na... Žiūrėk. Tu žinai geriau. Imkim bent. Tik būkite atsargūs, kad vėliau neverktumėte su ja!
- Ech!.. Gal nemokėsiu.
Netrukus pabėgėliai atsistojo ir pradėjo ruoštis kelionei. Bet kai jie norėjo pažadinti mergaitę, mama juos sustabdė:
- Palauk, nežadink manęs. Palikite Valentiną su manimi! Jei bus rasta giminaičių, pasakykite: jis gyvena Nečajeve, pas Dariją Šalichiną. O vaikinus turėjau tris – na, bus keturi. Galbūt mes gyvensime!
Moterys padėkojo šeimininkei ir išėjo. Ir mergina liko.
- Štai aš turiu dar vieną dukrą, - susimąstęs pasakė Daria Šalichina, - dukra Valentinka... Na, mes gyvensime.
Taigi Nechajevo kaime atsirado naujas žmogus.

(Liubovas Voronkova „Mergina iš miesto“)

Neprisimindama, kaip išėjo iš namų, Assol pabėgo prie jūros, pakliuvusi į nenugalimą

susprogdintas įvykio; prie pirmo kampo ji sustojo beveik išsekusi; jos kojos pasidavė,

dingo ir užgeso kvėpavimas, sąmonę palaikė siūlas. Apimtas baimės prarasti

valios, ji trypė koja ir atsigavo. Kartais stogas ir tvora buvo paslėpti nuo jos

Scarlet Sails; tada, bijodama, ar jie dingo kaip paprasta vaiduoklis, ji paskubėjo

praplaukė skaudžią kliūtį ir, vėl pamatęs laivą, su palengvėjimu sustojo

atsikvėpti.

Tuo tarpu Kapernoje buvo toks sumaištis, toks jaudulys, toks

visuotinių neramumų, kurie nėra prastesni už garsiųjų žemės drebėjimų poveikį. Niekada anksčiau

didelis laivas nepriartėjo prie šio kranto; laivas turėjo tas pačias bures, pavadinimą

kuris skambėjo kaip pasityčiojimas; dabar jie aiškiai ir nenuginčijamai švytėjo

visus būties ir sveiko proto dėsnius paneigiančio fakto nekaltumas. Vyrai,

moterys, vaikai skubėdami puolė į krantą, kas ką; antrino gyventojai

kiemas į kiemą, atsimušimas vienas į kitą, rėkimas ir krintimas; netrukus susiformavo vanduo

minios, o Assolis puolė į šią minią.

Kol jos nebuvo, jos vardas sklandė tarp žmonių su nervingu ir niūriu nerimu, su

piktas išgąstis. Vyrai kalbėjo daugiau; pasmaugtas, gyvatiškas šnypštimas

suklususios moterys verkdavo, bet jei jau imdavo trūkinėti – nuodija

įlipo į galvą. Vos pasirodžius Asoliui, visi tylėjo, visi nutolo

ją, ir ji liko viena tvankaus smėlio tuštumoje, sutrikusi, sugėdinta, laiminga, ne mažiau raudonu veidu nei jos stebuklas, bejėgiškai ištiesusi rankas į aukštį.

Nuo jo atsiskyrė pilna valtis įdegusių irkluotojų; tarp jų stovėjo ta, kuri, kaip ir ji

Ji žinojo, kad dabar tai atrodė miglotai prisimenama iš vaikystės. Jis žiūrėjo į ją su šypsena,

kuris šildė ir skubino. Tačiau tūkstančiai paskutinių juokingų baimių nugalėjo Assolį;

mirtinai bijo visko - klaidų, nesusipratimų, paslaptingų ir žalingų trukdžių, -

ji nubėgo iki juosmens į šiltas raibuliuojančias bangas šaukdama: „Aš čia, aš čia! Tai aš!"

Tada Zimmeris mostelėjo lanku – ir ta pati melodija sprogo per minios nervus, bet toliau

šį kartą pilnu, triumfuojančiu choru. Nuo jaudulio, debesų ir bangų judėjimo, blizgučių

vandens ir davė merginai beveik nebegalėjo atskirti, kas juda: ji, laivas ar

valtis – viskas judėjo, sukosi ir krito.

Bet irklas smarkiai aptaškė šalia jos; ji pakėlė galvą. Gray pasilenkė, jos rankos

sugriebė už diržo. Assol užsimerkė; tada, greitai atmerkęs akis, drąsiai

nusišypsojo jo spindinčiam veidui ir iškvėpęs pasakė:

Visiškai toks.

Ir tu taip pat, mano vaikas! - ištraukusi iš vandens šlapią brangenybę, pasakė Grėjus. -

Aš ateinu. Ar atpažinote mane?

Ji linktelėjo, laikydamasi jo diržo, nauja siela ir nerimastingai užmerktomis akimis.

Laimė sėdėjo joje kaip pūkuotas kačiukas. Kai Assol nusprendė atmerkti akis,

valties siūbavimas, bangų blizgesys, artėjantis, galingai besisukantis, „Paslapties“ šonas –

viskas buvo sapnas, kur siūbavo šviesa ir vanduo, sukosi kaip žaidimas saulės zuikiaiįjungta

tekantys sienos spinduliai. Neatsiminusi kaip, ji užlipo kopėčiomis stiprios rankos Pilka.

Denis, dengtas ir pakabintas kilimais, pursluose burių pursluose buvo tarsi dangiškas sodas.

Ir netrukus Assol pamatė, kad ji stovi kajutėje – kambaryje, kuri jau nebegali būti geresnė

Tada iš viršaus, purtydama ir palaidodama širdį pergalingame šauksme, ji vėl puolė

puiki muzika. Assol vėl užsimerkė, bijodama, kad visa tai išnyks

žiūrėti. Grėjus paėmė jos rankas ir, dabar žinodama, kur saugu, pasislėpė

veidas šlapias nuo ašarų ant taip stebuklingai atėjusio draugo krūtinės. Švelniai, bet su juoku,

pats sukrėstas ir nustebęs, kad atėjo neapsakomas, niekam neprieinamas

brangią minutę, Grėjus pakėlė šią ilgai svajotą

merginos veidas ir akys pagaliau aiškiai atsivėrė. Jie turėjo viską geriausias vyras.

Ar nuveši pas mus mano Longreną? - Ji pasakė.

Taip. – Ir jis taip stipriai ją pabučiavo po savo geležinio „taip“, kad ji

nusijuokė.

(A. Green. „Scarlet Sails“)

Iki galo mokslo metai Paprašiau tėvo, kad nupirktų man dviratį dviratį, akumuliatorinį automatą, baterijomis maitinamą lėktuvą, skraidantį malūnsparnį ir stalo ledo ritulį.

Aš taip noriu turėti šiuos dalykus! pasakiau tėvui. – Jie nuolat sukasi galvoje kaip karuselė ir dėl to taip svaigsta galva, kad sunku išsilaikyti ant kojų.

Laikykis, - tarė tėvas, - nekrisk ir surašyk man visus šituos dalykus ant lapelio, kad nepamirščiau.

Bet kam rašyti, jie jau tvirtai sėdi galvoje.

Rašyk, – tarė tėvas, – tau tai nieko nekainuoja.

Apskritai tai nieko nekainuoja, – pasakiau, – tik papildomas vargas. - Ir aš ant viso lapo didelėmis raidėmis parašiau:

VILISAPET

PISTOLAS-PISTOLIS

SAMALET

VIRTALETAS

HAKEY

Tada jis pagalvojo ir nusprendė parašyti „ledai“, priėjo prie lango, pažiūrėjo į priešais esantį ženklą ir pridūrė:

LEDAI

Tėvas perskaitė ir sako:

Kol kas nupirksiu tau ledų, o likusių lauksime.

Maniau, kad jis dabar neturi laiko, ir paklausiu:

Iki kurio laiko?

Iki geresnių laikų.

Iki ko?

Iki kitų mokslo metų pabaigos.

Kodėl?

Taip, nes raidės galvoje sukasi kaip karuselė, svaigsta galva, o žodžiai ne ant kojų.

Tarsi žodžiai turėtų kojas!

O ledų jau pirkau šimtą kartų.

(Victoras Galyavkinas „Karuselė galvoje“)

Rožė.

Paskutines dienas Rugpjūtis ... Jau artėjo ruduo.
Saulė leidosi. Netikėta gūsinga liūtis, be griaustinio ir be žaibų, ką tik užklupo mūsų plačią lygumą.
Sodas priešais namą degė ir rūkė, visi maudėsi aušros ugnyje ir lietaus potvynyje.
Ji sėdėjo prie stalo svetainėje ir atkakliai susimąsčiusi žvelgė į sodą pro pusiau atviras duris.
Aš žinojau, kas tada vyko jos sieloje; Žinojau, kad po trumpos, nors ir skausmingos kovos, tą akimirką ji pasidavė jausmui, su kuriuo nebegali susidoroti.
Staiga ji atsistojo, greitai išėjo į sodą ir dingo.
Išmušė valanda ... išmušė kita; ji negrįžo.
Tada atsistojau ir, išėjęs iš namų, ėjau alėja, kuria – neabejojau – ėjo ir ji.
Aplinkui viskas aptemo; naktis jau buvo atėjusi. Tačiau ant drėgno tako smėlio, ryškiai raudono net per liejamą rūką, matėsi apvalus objektas.
Pasilenkiau... Tai buvo jauna, šiek tiek žydinti rožė. Prieš dvi valandas pamačiau šią rožę ant jos krūtinės.
Atsargiai paėmiau į purvą įkritusią gėlę ir, grįžusi į svetainę, padėjau ant stalo priešais jos kėdę.
Taigi ji pagaliau grįžo ir lengvi žingsniai eidama per visą kambarį, ji atsisėdo prie stalo.
Jos veidas ir išbalo, ir atgijo; greitai, su linksma gėda, nuleistas, lyg sumažėjusios akys nubėgo į šalis.
Ji pamatė rožę, pagriebė ją, pažvelgė į jos suglamžytus, dėmėtus žiedlapius, pažvelgė į mane – ir jos akys, staiga sustojusios, spindėjo ašaromis.
- Ko tu verki? Aš paklausiau.
- Taip, tai apie šią rožę. Pažiūrėk, kas jai atsitiko.
Tada nusprendžiau parodyti dėmesingumą.
- Tavo ašaros nuplaus šį purvą, - tariau reikšminga išraiška.
„Ašaros neplauna, ašaros dega“, – atsakė ji ir, atsisukusi į židinį, įmetė gėlę į mirštančią liepsną.
„Ugnis degs dar geriau nei ašaros“, – nedrįsdama sušuko ji, – o ašaromis vis dar spindinčios sukryžiuotos akys įžūliai ir linksmai juokėsi.
Supratau, kad ji taip pat buvo apdegusi. (I.S.Turgenevas „ROŽĖ“)

MATAU JUS, ŽMONĖS!

- Labas, Bezhana! Taip, tai aš, Sosoja... Jau seniai tave aplankiau, mano Bezhana! Atsiprašau!.. Dabar aš čia viską sutvarkysiu: nuvalysiu žolę, sutaisysiu kryžių, perdažysiu suolą... Žiūrėk, rožė jau išblukusi... Taip, daug laiko praėjo.. Ir kiek daug naujienų turiu tau, Bezhana! Nežinau nuo ko pradėti! Palauk šiek tiek, aš išrausiu šią piktžolę ir pasakysiu viską iš eilės...

Na, mano brangioji Bezhana: karas baigėsi! Dabar neatpažinkite mūsų kaimo! Vaikinai grįžo iš fronto, Bezhana! Grįžo Gerasimo sūnus, grįžo Ninos sūnus, grįžo Mininas Jevgenijus, grįžo Buožgalvio Nodaro tėvas ir Otijos tėvas. Tiesa, jis be vienos kojos, bet ką tai reiškia? Tik pagalvok, koja!.. Bet mūsų Kukuri, Lukayin Kukuri, negrįžo. Mashiko sūnus Malkhazas taip pat negrįžo... Daugelis negrįžo, Bezhana, ir vis dėlto mes atostogaujame kaime! Pasirodė druska, kukurūzai... Po tavęs buvo sužaista dešimt vestuvių, o kiekvienose aš buvau tarp garbės svečių ir puikiai gėriau! Ar prisimeni Georgijų Tsertsvadzę? Taip, taip, vienuolikos vaikų tėvas! Taigi Džordžas taip pat grįžo, o jo žmona Taliko pagimdė dvyliktą berniuką Shukriya. Tai buvo smagu, Bezhana! Taliko buvo medyje ir rinko slyvas, kai pradėjo gimdyti! Ar girdi, Bezhana? Beveik išspręsta medyje! Man vis tiek pavyko nusileisti! Vaikas buvo vardu Šukrija, bet aš jį vadinu Slivovičiumi. Puiku, ar ne, Bezhana? Slivovičius! Kodėl Georgijevičius blogesnis? Iš viso po to, kai tau gimė trylika vaikų... Ir dar viena naujiena, Bezhana, – žinau, kad tai tave pradžiugins. Tėvas nuvežė Khatiją į Batumį. Jai bus atlikta operacija ir ji pamatys! Vėliau? Tada... Žinai, Bezhana, kaip aš myliu Khatiją? Taigi aš ją ištekėsiu! Žinoma! Švęskite vestuves, dideles vestuves! Ir turėsime vaikų!.. Ką? O jei ji nemato šviesos? Taip, teta manęs taip pat klausia apie tai... Aš vis tiek ištekėsiu, Bezhana! Ji negali gyventi be manęs... Ir aš negaliu gyventi be Khatia... Ar mylėjai kokią Minadorą? Taigi aš myliu savo Khatią ... O mano teta myli ... jį ... Žinoma, ji myli, kitaip ji kasdien nepaklaustų paštininko, ar yra jai laiškas ... Ji jo laukia! Tu žinai kas... Bet tu taip pat žinai, kad jis pas ją negrįš... O aš laukiu savo Khatia. Man nesvarbu, ar ji grįš – reginti, akla. O jei aš jai nepatinku? Ką manai, Bezhana? Tiesa, teta sako, kad subrendau, pagražėjau, kad mane sunku net atpažinti, bet...ko velnias nejuokauja!.. Tačiau ne, negali būti, kad Khatia nemėgsta aš! Ji žino, kokia aš esu, ji mane mato, ji pati apie tai kalbėjo ne kartą... Aš baigiau dešimt klasių, Bezhana! Galvoju eiti į koledžą. Tapsiu gydytoja ir, jei Khatia dabar Batumyje nepadės, aš ją išgydysiu pats. Taigi, Bezhana?

- Mūsų Sosoja visiškai sugriuvo? su kuo tu bendrauji?

- Ak, labas, dėde Gerasimai!

- Sveiki! Ką tu čia darai?

- Taigi, aš atėjau pažiūrėti į Bezhanos kapą ...

- Eik į biurą... Vissarionas ir Khatia grįžo... - Gerasimas lengvai paglostė man skruostą.

Man užgniaužė kvapą.

- Tai kaip?!

- Bėk, bėk, sūnau, susipažink... - Aš neleidau Gerasimui baigti, nušokau nuo vietos ir puoliau šlaitu žemyn.

Greičiau, Sosoja, greičiau! .. Kol kas sutrumpink kelią palei šią siją! Šok! .. Paskubėk, Sosoja! .. Bėgiu taip, kaip niekada gyvenime nebėgau! .. Ausyse skamba, širdis pasiruošusi iššokti iš krūtinės, keliai pasiduoda... Ne Pabandyk sustoti, Sosoja! .. Bėk! Jei peršoki per šį griovį, vadinasi, su Khatia viskas tvarkoje... Peršokai! .. Jeigu pasieksi tą medį neatsikvėpęs, vadinasi, su Khatia viskas tvarkoje... penkiasdešimt neatgaudamas kvapo reiškia, kad su Khatia viskas gerai... Vienas, du, trys... dešimt, vienuolika, dvylika... Keturiasdešimt penkeri, keturiasdešimt šeši... Oi, kaip sunku...

- Khatia-ah! ..

Uždususi pribėgau prie jų ir sustojau. Daugiau negalėjau ištarti nė žodžio.

- Soso! - tyliai pasakė Khatia.

pažiūrėjau į ją. Khatios veidas buvo baltas kaip kreida. Ji atrodė su savo didžiuliu, gražios akys kažkur tolumoje, pro mane ir nusišypsojo.

- Dėdė Vissarionas!

Vissarionas stovėjo nulenkęs galvą ir tylėjo.

- Na, dėde Vissarionai? Vissarionas neatsakė.

- Khatia!

– Gydytojai pasakė, kad dar negalima atlikti operacijos. Jie liepė man ateiti kitą pavasarį... - ramiai pasakė Khatia.

Dieve mano, kodėl aš neskaičiavau iki penkiasdešimties?! Mano gerklė kuteno. Uždengiau veidą rankomis.

- Kaip tu, Sosoja? Ar turite naujų?

Apkabinau Khatią ir pabučiavau jai į skruostą. Dėdė Vissarionas išsiėmė nosinę, nusišluostė išsausėjusias akis, kosėjo ir išėjo.

- Kaip tu, Sosoja? - pakartojo Khatia.

- Na... Nebijok, Khatia... Pavasarį jiems bus atlikta operacija, ar ne? - paglosčiau Khatios veidą.

Ji primerkė akis ir tapo tokia graži, kad pati Dievo Motina jai būtų pavydėjusi ...

- Pavasarį, Sosoja ...

- Nebijok, Khatia!

- Ir aš nebijau, Sosoja!

- Ir jei jie negali tau padėti, aš, Khatia, prisiekiu tau!

- Žinau, Sosoja!

- Net jei ne... Na ir kas? Ar matai mane?

- Suprantu, Sosoja!

- Ko dar tu nori?

- Nieko daugiau, Sosoja!

Kur tu eini, keliu, ir kur tu vedi mano kaimą? Ar prisimeni? Vieną birželio dieną atėmėte viską, kas man buvo brangu pasaulyje. Aš tavęs paklausiau, brangioji, ir tu grąžinai man viską, ką galėjai grąžinti. Aciu tau, brangioji! Dabar atėjo mūsų eilė. Tu paimsi mus, mane ir Khatia, ir nuves tave ten, kur turėtų būti tavo galas. Bet mes nenorime, kad tu baigtum. Susikibę rankomis mes eisime su tavimi iki begalybės. Jums daugiau niekada nereikės naujienų apie mus pristatyti į mūsų kaimą trikampėmis raidėmis ir vokais su atspausdintais adresais. Mes patys sugrįšime, brangieji! Atsisuksime į rytus, pamatysime, kaip teka auksinė saulė, o tada Khatia sakys visam pasauliui:

- Žmonės, tai aš, Khatia! Aš matau jus, žmonės!

(Nodaras Dumbadze „Matau jus, žmonės! ...“

Netoli didmiesčio, plačia važiuojamąja dalimi, ėjo senas, sergantis vyras.

Eidamas jis svirduliavo; jo išsekusios kojos, susivėlusios, velkamos ir klumpančios, vaikščiojo sunkiai ir silpnai, tarsi

nepažįstami žmonės; drabužiai kabėjo ant jo skuduruose; plika galva nukrito ant krūtinės... Jis buvo išsekęs.

Atsisėdo ant pakelės akmens, pasilenkė į priekį, pasilenkė alkūnėmis, abiem rankomis užsidengė veidą – ir pro susuktus pirštus ašaros nuvarvėjo ant sausų, pilkų dulkių.

Jis prisiminė...

Jis prisiminė, kaip kažkada buvo sveikas ir turtingas – ir kaip išleido savo sveikatą, ir dalijo savo turtus kitiems, draugams ir priešams... O dabar jis neturi nė gabalėlio duonos – ir visi jį paliko, draugai dar prieš priešus. ... Ar jis tikrai gali nusižeminti prašydamas išmaldos? Ir jam buvo karti širdis ir gėda.

Ir ašaros vis byrėjo ir krito, dėmėdamos pilkas dulkes.

Staiga jis išgirdo, kad kažkas šaukia jo vardą; jis pakėlė pavargusią galvą – ir pamatė priešais nepažįstamąjį.

Veidas ramus ir svarbus, bet ne griežtas; akys ne švytinčios, o šviesios; skvarbus žvilgsnis, bet ne piktas.

Atidavėte visus savo turtus, - pasigirdo lygus balsas... - Bet nesigailite, kad padarėte gera?

Aš nesigailiu, - atsidusęs atsakė senis, - tik dabar mirštu.

Ir nebūtų pasaulyje elgetų, kurie ištiestų tau ranką, - tęsė nepažįstamasis, - nebūtų kam parodyti savo dorybės, ar galėtum tuo pasimankštinti?

Senis neatsakė – ir pagalvojo.

Taigi dabar nesididžiuok, vargše, – vėl prabilo nepažįstamasis, – eik, ištiesk ranką, duok kitiems geriems žmonėms galimybę praktiškai parodyti, kad jie yra malonūs.

Senis pradėjo, pažvelgė... bet nepažįstamasis jau buvo dingęs; ir tolumoje kelyje pasirodė praeivis.

Senis priėjo prie jo ir ištiesė ranką. Šis praeivis griežtu žvilgsniu nusisuko ir nieko nedavė.

Bet kitas jį pasekė – ir jis padovanojo senoliui nedidelę labdarą.

O senis nusipirko už šiuos duonos centus – ir gabalėlis, kurio jis paprašė, jam atrodė mielas, – ir širdyje nebuvo gėdos, o priešingai: tylus džiaugsmas jį užgožė.

(I.S.Turgenevas „Išmalda“)

laimingas

Taip, kažkada buvau laiminga.
Aš jau seniai apibrėžiau, kas yra laimė, labai seniai – būdama šešerių. Ir kai tai atėjo į mane, aš ne iš karto tai atpažinau. Tačiau prisiminiau, kas tai turėtų būti, ir tada supratau, kad esu laiminga.
* * *
Prisimenu: man šešeri, sesei ketveri.
Ilgai bėgome po vakarienės per ilgą salę, pasivijome vienas kitą, cypėme ir kritome. Dabar esame pavargę ir tylūs.
Stovime netoliese, žiūrime pro langą į nuobodžios pavasario prieblandos gatvę.
Pavasario prieblanda visada kelia nerimą ir visada liūdna.
Ir mes tylime. Klausomės, kaip dreba žvakidės lęšiai nuo gatve lekiančių vežimų.
Jei būtume dideli, galvotume apie žmonių piktumą, apie įžeidimus, apie savo meilę, kurią įžeidėme, apie meilę, kurią įžeidėme patys, ir apie laimę, kurios nėra.
Bet mes esame vaikai ir nieko nežinome. Mes tik tylime. Bijome apsisukti. Mums atrodo, kad salė jau visiškai užtemdė, o visas didelis, aidantis namas, kuriame gyvename, sutemo. Kodėl jis dabar toks tylus? Gal visi jį paliko ir pamiršo mus, mažas mergaites, susiglaudusias prie lango tamsiame didžiuliame kambaryje?
(* 61) Prie peties matau išsigandusią, apvalią sesers akį. Ji žiūri į mane – verkti ar ne?
Ir tada prisimenu savo dienos įspūdį, tokį šviesų, tokį gražų, kad iškart pamirštu ir tamsų namą, ir nuobodžią niūrią gatvę.
- Lena! - sakau garsiai ir linksmai.- Lena! Šiandien mačiau konkūrą!
Negaliu jai visko papasakoti apie nepaprastai džiaugsmingą įspūdį, kurį man padarė arklinis tramvajus.
Arkliai buvo balti ir greitai bėgo; pats vežimas buvo raudonas arba geltonas, gražus, jame buvo daug žmonių, visi nepažįstami, todėl galėjo susipažinti ir net ramiai pažaisti. O už laiptelio stovėjo dirigentas, visas auksu – o gal ne visas, bet tik truputį, su sagomis – ir pūsdamas auksiniu trimitu:
- Rram-rra-ra!
Pati saulė skambėjo šiame vamzdyje ir išskrido iš jo aukso spalvos purslai.
Kaip tu gali visa tai pasakyti! Galima tik pasakyti:
- Lena! Aš mačiau konkūrą!
Ir daugiau nieko nereikia. Mano balsu, veide ji suprato visą beribį šio regėjimo grožį.
Ir ar tikrai kas nors gali įšokti į šį džiaugsmo vežimą ir skubėti į saulės vamzdžio skambėjimą?
- Rram-rra-ra!
Ne, ne visi. Fraulein sako, kad jūs turite už tai sumokėti. Štai kodėl jie mūsų ten ir neveda. Esame užsidarę nuobodžiame, apdulkėjusiame, maroku ir pačiuliu kvepiančiame langu barškančiame vežime ir net neleidžiama prispausti nosies prie stiklo.
Bet kai būsime dideli ir turtingi, važiuosime tik arklio kinkytu vežimu. Mes būsime, mes būsime laimingi!

(Teffi. „Laiminga“)

Petruševskaja Liudmila

Viešpaties dievo kačiukas

O berniukai džiaugėsi angelas sargas, atsistojęs už dešiniojo peties, nes visi žino, kad kačiuką aprengė pats Viešpats, kaip jis aprūpina mus visus, savo vaikus. Ir jei balta šviesa priima kitą Dievo atsiųstą būtybę, tai ši balta šviesa gyvuoja ir toliau.

Taigi, berniukas sugriebė kačiuką ant rankų ir pradėjo jį glostyti bei švelniai apkabinti. O už kairės alkūnės stovėjo demonas, kuris taip pat labai domėjosi kačiuku ir su šiuo konkrečiu kačiuku susijusių galimybių gausa.

Angelas sargas susirūpino ir pradėjo tapyti magiški paveikslai: čia katė miega ant berniuko pagalvės, čia žaidžia su lapeliu, čia eina pasivaikščioti kaip šuo, prie kojos... O velnias pastūmė berniuką po kairiąja alkūne ir pasiūlė: būtų būk malonu pririšti skardinę prie kačiuko uodegos! Būtų malonu įmesti jį į tvenkinį ir mirštant iš juoko žiūrėti, kaip jis bandys išplaukti! Tos išpūstos akys! Ir dar daug įvairių pasiūlymų demonas įnešė į karštą išvaryto berniuko galvą, jam einant namo su kačiuku ant rankų.

Angelas sargas verkė, kad vagystės prie gero neprives, kad vagys visoje žemėje yra niekinami ir susodinami į narvus kaip kiaulės ir kad žmogui gėda paimti svetimą – bet viskas buvo veltui!

Bet velnias jau atidarė sodo vartus su užrašu „pamatys, bet neišeis“ ir juokėsi iš angelo.

O močiutė, gulėdama lovoje, staiga pastebėjo kačiuką, kuris kartu su ja įlipo į lango lapą, užšoko ant lovos ir įjungė variklį, išsitepdamas ant nušalusių močiutės kojų.

Močiutė juo džiaugėsi, jos pačios katė apsinuodijo, matyt, žiurkės nuodais iš kaimynų šiukšlėse.

Kačiukas murkė, trynė galva į močiutės kojas, gavo iš jos gabalėlį juodos duonos, suvalgė ir iškart užmigo.

Ir mes jau sakėme, kad kačiukas buvo ne paprastas, o jis buvo Viešpaties Dievo kačiukas, o magija įvyko tą pačią akimirką, jie tuoj pat pabeldė į langą, o senos moters sūnus įėjo į trobelę su žmona ir vaikas, pakabintas su kuprinėmis ir krepšiais: Gavęs motinos laišką, kuris atėjo su dideliu vėlavimu, nebepradėjo atsakyti, nebesitikėdamas pašto, o pareikalavo atostogų, pasiėmė šeimą ir išvyko į kelionę. maršrutu autobusas - stotis - traukinys - autobusas - autobusas - valanda pėsčiomis per dvi upes, miške taip prie lauko, ir pagaliau atvažiavo.

Žmona, pasiraitojusi rankoves, pradėjo rūšiuoti maišus su reikmenimis, gaminti vakarienę, jis pats, paėmęs plaktuką, nuėjo taisyti vartų, sūnus pabučiavo močiutei į nosį, paėmė kačiuką ir įėjo į sodą per avietes, kur susitiko su nepažįstamu vaikinu, o štai vagies angelas sargas griebė už galvos, o demonas pasitraukė, plepėdamas liežuviu ir įžūliai šypsodamasis, nelaimingasis vagis elgėsi taip pat.

Šeimininkas berniukas atsargiai uždėjo kačiuką ant apvirto kibiro, o pats pagrobėjui į kaklą puolė greičiau už vėją prie vartų, kuriuos močiutės sūnus ką tik pradėjo taisyti, nugara uždengdamas visą erdvę. .

Demonas pabėgo per tvorą, angelas prisidengė rankove ir pradėjo verkti, bet kačiukas karštai stojo už vaiką, o angelas padėjo susidėlioti, kad berniukas lipa ne į avietes, o paskui savo kačiuką, kuris buvo pabėgęs. Arba velnias jį sudarė, stovėdamas už tvoros ir kalbėdamas liežuviu, berniukas nesuprato.

Trumpai tariant, berniukas buvo paleistas, bet suaugęs kačiuko jam nedavė, liepė atvažiuoti su tėvais.

O močiutę likimas paliko gyventi: vakare ji keldavosi pasitikti galvijų, o ryte virdavo uogienę, nerimaudama, kad viską suvalgys ir nebus ko sūnui duoti miestui, vidurdienį kirpdavo avį ir aviną, kad spėtų visai šeimai pririšti kumštines pirštines ir kojines.

Čia reikalingas mūsų gyvenimas – čia mes gyvename.

Ir berniukas, likęs be kačiuko ir be aviečių, vaikščiojo niūrus, bet tą vakarą iš močiutės dėl neaiškios priežasties gavo dubenį braškių ir pieno, o mama jam perskaitė pasaką nakčiai, o angelas sargas. buvo be galo laimingas ir įsitaisė miegančiojo galvoje kaip ir visi šešiamečiai.

Viešpaties dievo kačiukas

Viena močiutė kaime susirgo, pabodo ir susirinko į kitą pasaulį.

Sūnus vis neatėjo, neatsakė į laišką, tai močiutė ruošėsi mirti, leido galvijus į bandą, padėjo skardinę Tyras vanduo prie lovos, po pagalve pakišo gabalėlį duonos, prikiši nešvarų kibirą arčiau ir atsiguli skaityti maldų, o galvoje stovėjo angelas sargas.

Ir į šį kaimą atvažiavo berniukas su mama.

Jiems sekėsi gerai, jų sava močiutė veikė, laikė daržą, ožkas ir vištas, bet ši močiutė ne itin pasitiko, kai anūkas darže draskė uogas ir agurkus: visa tai buvo prinokusi atsargoms žiemai, tam pačiam anūkui uogienei ir raugintam agurkui. , o jei reikės, močiutė pati padovanos.

Šis išvarytas anūkas vaikščiojo po kaimą ir pastebėjo kačiuką, mažą, didžiagalvį ir pilvo, pilką ir pūkuotą.

Kačiukas priėjo prie vaiko, pradėjo trintis į jo basutes, mesdamas berniukui saldžius sapnus: kaip bus galima maitinti kačiuką, miegoti su juo, žaisti.

O berniukai džiaugėsi angelas sargas, atsistojęs už dešiniojo peties, nes visi žino, kad kačiuką aprengė pats Viešpats, kaip jis aprūpina mus visus, savo vaikus.

Ir jei balta šviesa priima kitą Dievo atsiųstą būtybę, tai ši balta šviesa gyvuoja ir toliau.

Ir kiekvienas gyvas kūrinys jau susigyvenusiems yra išbandymas: priims naują ar ne.

Taigi, berniukas sugriebė kačiuką ant rankų ir pradėjo jį glostyti bei švelniai apkabinti.

O už kairės alkūnės stovėjo demonas, kuris taip pat labai domėjosi kačiuku ir su šiuo konkrečiu kačiuku susijusių galimybių gausa.

Angelas sargas susirūpino ir pradėjo piešti magiškus paveikslus: čia katė miega ant berniuko pagalvės, čia jis žaidžia su popieriumi, čia eina pasivaikščioti kaip šuo prie kojų ...

O velnias pastūmė berniuką po kairiąja alkūne ir pasiūlė: būtų gerai kačiukui ant uodegos užrišti skardinę! Būtų malonu įmesti jį į tvenkinį ir mirštant iš juoko žiūrėti, kaip jis bandys išplaukti! Tos išpūstos akys!

Ir dar daug įvairių pasiūlymų demonas įnešė į karštą išvaryto berniuko galvą, jam einant namo su kačiuku ant rankų.

O namuose močiutė iš karto aprėkė, kodėl jis blusą nešė į virtuvę, čia jo katė sėdi trobelėje, o berniukas prieštaravo, kad pasiimtų jį su savimi į miestą, bet tada mama įėjo į pokalbis, ir viskas baigėsi, kačiuką liepė paimti iš kur jis gavo ir mesti per tvorą.

Berniukas vaikščiojo su kačiuku ir metė jį per visas tvoras, o kačiukas po kelių žingsnių linksmai slinko link jo ir vėl šokinėjo bei žaidė su juo.

Taip berniukas priėjo prie tos močiutės tvoros, kuri ketino mirti su vandens atsargomis, ir vėl kačiukas buvo paliktas, bet tada iškart dingo.

Ir vėl velnias pastūmė berniuką po alkūne ir parodė jam gražų keistą sodą, kur kabėjo prinokusios avietės ir juodieji serbentai, kur auksuoti agrastai.

Demonas priminė berniukui, kad vietinė močiutė serga, apie tai žinojo visas kaimas, močiutei jau bloga, o demonas pasakė berniukui, kad niekas jam netrukdys valgyti aviečių ir agurkų.

Angelas sargas pradėjo įtikinėti berniuką to nedaryti, bet avietės buvo tokios raudonos besileidžiančios saulės spinduliuose!

Angelas sargas verkė, kad vagystės į gera neprives, kad vagys visoje žemėje yra niekinami ir susodinami į narvus kaip kiaulės, o žmogui gėda paimti svetimą – bet viskas buvo veltui!

Tada angelas sargas pagaliau pradėjo versti berniuką bijoti, kad močiutė nepamatys pro langą.

Bet velnias jau atidarė sodo vartus su užrašu „pamatys, bet neišeis“ ir juokėsi iš angelo.

Močiutė buvo stora, plati, švelnaus, melodingo balso. „Ji užpildė visą butą savimi! ..“ – niurzgėjo Borkino tėvas. O mama nedrąsiai jam paprieštaravo: "Seni... Kur ji gali eiti?" „Pagavau pasaulį...“ – atsiduso tėvas. „Ji turi vietą invalidų namuose – štai kur!

Visi namuose, neišskiriant Borkos, žiūrėjo į močiutę kaip į visiškai nereikalingą žmogų.

Močiutė miegojo ant krūtinės. Visą naktį ji smarkiai mėtėsi iš vienos pusės į kitą, o ryte atsikeldavo anksčiau už visus kitus ir barškindavo virtuvėje indus. Tada ji pažadino žentą ir dukrą: „Samovaras subrendo. Kelkis! Išgerkite ką nors karšto trasoje ... "

Ji priėjo prie Borkos: "Kelkis, tėveli, laikas į mokyklą!" "Kodėl?" - mieguistu balsu paklausė Borka. „Kodėl eiti į mokyklą? Tamsus žmogus yra kurčias ir nebylys – štai kodėl!

Borka paslėpė galvą po antklode: „Eik, močiute...“

Prieangyje mano tėvas maišėsi su šluota. „Kur tu, mama, padėjai savo kaliošus? Kiekvieną kartą dėl jų kišai į visus kampus!

Močiutė skubėjo jam padėti. „Taip, čia jie, Petruša, matomi. Vakar jie buvo labai nešvarūs, aš juos išploviau ir uždėjau.

Borka atėjo iš mokyklos, užmetė močiutei ant rankų paltą ir kepurę, užmetė ant stalo maišą su knygomis ir šaukė: "Močiute, valgyk!"

Močiutė paslėpė mezginį, paskubomis padėjo stalą ir, sukryžiavusi rankas ant pilvo, žiūrėjo, kaip Borka valgo. Šiomis valandomis Borka kažkodėl nesąmoningai pajuto močiutę kaip savo artimą draugę. Jis noriai papasakojo jai apie pamokas, bendražygiai. Močiutė su meile, su dideliu dėmesiu jo klausėsi sakydama: „Viskas gerai, Boriuška: ir gerai, ir blogai yra gerai. Iš Blogas vyras jis tampa stipresnis, nuo geras dušas jis žydi“.

Pavalgęs Borka atstūmė nuo savęs lėkštę: „Skanaus želė šiandien! Ar tu valgei, močiute? - Valgiau, valgiau, - linktelėjo močiutė. „Nesijaudink dėl manęs, Boriuška, ačiū, aš gerai pavalgęs ir sveikas“.

Pas Borką atėjo bendražygis. Draugas pasakė: „Sveika, močiute! Borka linksmai stumtelėjo jį alkūne: „Nagi, eime! Jūs neprivalote su ja pasisveikinti. Ji pas mus sena moteris“. Močiutė timptelėjo už striukės, ištiesino nosinę ir tyliai pajudino lūpas: „Įžeisti – ką mušti, paglostyti – reikia ieškoti žodžių“.

O kitame kambaryje draugas pasakė Borkai: „Ir jie visada sveikina mūsų močiutę. Ir mūsų, ir svetimų. Ji yra mūsų pagrindinė“. „Kaip yra – pagrindinis? – susidomėjo Borka. „Na, senoji... visus išaugino. Ji neturi įsižeisti. O kas tu su savo? Žiūrėk, tėvas už tai sušildys“. „Nebus šilta! - Borka susiraukė. - Jis pats su ja nesisveikina ... "

Po šio pokalbio Borka dažnai be jokios priežasties klausdavo močiutės: „Ar mes tave įžeidžiame? O tėvams pasakė: „Mūsų močiutė pati geriausia, bet gyvena prasčiausiai – niekam ji nerūpi“. Mama nustebo, o tėvas supyko: „Kas tave išmokė teisti tėvus? Pažiūrėk į mane – jis vis dar mažas!

Močiutė švelniai šypsodamasi papurtė galvą: „Kvailys, turėtum būti laimingas. Tau sūnus auga! Aš pragyvenau savo pasaulyje, o tavo senatvė laukia. Ką nužudysi, to nebegrįši“.

* * *

Borka apskritai domėjosi močiutės veidas... Šiame veide buvo įvairių raukšlių: gilių, smulkių, plonų kaip stygos ir plačių, iškasti per metus. „Kodėl tu toks dažytas? Labai senas?" Jis paklausė. Močiutė apie tai pagalvojo. „Pagal raukšles, mano brangioji, žmogaus gyvenimą, kaip knygą, galima perskaityti. Sielvartas ir poreikis čia pasirašė. Ji palaidojo savo vaikus, verkė – ant veido gulėjo raukšlės. Ištvėriau poreikį, kovojau – vėl raukšlės. Mano vyras žuvo kare – buvo daug ašarų, liko daug raukšlių. Didelis lietus ir kasa duobes žemėje“.

Borka klausėsi ir su baime žvelgė į veidrodį: kiek jis per gyvenimą staugė – ar galėjo visą veidą suveržti tokiais siūlais? „Eik tu, močiute! Jis sumurmėjo. - Tu visada kalbi nesąmones...

* * *

Neseniai močiutė staiga susigūžė, nugara apvalėjo, ėjo tyliau ir vis sėdėjo. „Įauga į žemę“, – juokavo tėvas. „Nejuok iš seno žmogaus“, – įsižeidė mama. O ji mano močiutei virtuvėje pasakė: „Kas yra, tu, mama, ar tu kaip vėžlys sukioji po kambarį? Jūs kažko atsiųsite ir nelauksite atgal."

Mano močiutė mirė prieš gegužės šventę. Ji mirė viena, sėdėdama kėdėje su mezginiu rankose: ant kelių gulėjo nebaigta kojinė, ant grindų – siūlų kamuoliukas. Ji, matyt, laukė Borkos. Ant stalo stovėjo paruoštas prietaisas.

Kitą dieną močiutė buvo palaidota.

Grįžęs iš kiemo, Borka rado mamą sėdinčią priešais atvirą skrynią. Šlamštas buvo sukrautas ant grindų. Kvepėjo pasenusiais daiktais. Motina išsitraukė suglamžytą raudoną batą ir pirštais švelniai išlygino. „Manasis tebėra“, – pasakė ji ir žemai pasilenkė ant krūtinės. - Mano..."

Pačioje krūtinės apačioje barškėjo dėžutė – ta pati brangioji, į kurią Borka visada norėjo pažvelgti. Dėžutė buvo atidaryta. Tėvas išėmė ankštą pakuotę: joje buvo šiltos kumštinės pirštinės Borkai, kojinės žentui ir striukė be rankovių dukrai. Po jų sekė siuvinėti marškiniai iš seno išblukusio šilko – taip pat Borkai. Pačiame kampe gulėjo maišelis saldainių, perrištas raudonu kaspinu. Ant pakelio buvo kažkas parašyta didelėmis spausdintinėmis raidėmis. Tėvas apvertė jį rankose, išpūtė akis ir garsiai perskaitė: „Anūkui Boriuškai“.

Borka staiga išbalo, išplėšė iš jo paketą ir išbėgo į gatvę. Ten, atsisėdęs prie svetimų vartų, jis ilgai žiūrėjo į močiutės raštus: „Anūkui Boriuškai“. „w“ raidėje buvo keturios pagaliukai. "Aš neišmokau!" - pagalvojo Borka. Kiek kartų jis jai aiškino, kad „w“ raidėje yra trys pagaliukai... Ir staiga, lyg gyva, priešais jį atsistojo močiutė – tyli, kalta, neišmokusi pamokos. Borka sutrikęs apsidairė į savo namus ir, laikydamas rankoje maišą, klajojo gatve palei kažkieno ilgą tvorą ...

Jis grįžo namo vėlai vakare; akys buvo ištinusios nuo ašarų, prie kelių prilipo šviežio molio. Jis pasidėjo Babkino maišelį po pagalve ir, užsidengęs galvą antklode, pagalvojo: "Močiutė ryte neateis!"

(V. Oseeva „Močiutė“)

Antonas Pavlovičius Čechovas

Kvailas prancūzas

Brolių Ginzų cirko klounas Henry Purkua pusryčiauti nuėjo į Maskvos smuklę Testov.

Duok man consommé! - įsakė jis sekso darbuotojui.

Ar norėtumėte užsisakyti su brakonieriumi ar be brakonieriaus?

Ne, per daug malonu su brakonieriavimu... Du ar trys skrebučiai, galbūt, duok...

Laukdamas, kol bus patiektas konsomė, Purqua pradėjo žiūrėti. Pirmiausia į akis krito kažkoks apkūnus, gražus džentelmenas, sėdėjęs prie gretimo stalo ir ruošęsis valgyti blynus.

„Kaip gi, rusiškuose restoranuose daug patiekiama!“ – pagalvojo prancūzas, žiūrėdamas, kaip kaimynas ant jo blynų pila karštą sviestą. „Penki blynai! Kaip vienas žmogus gali suvalgyti tiek tešlos?

Tuo tarpu kaimynas blynus patepė ikrais, visus perpjovė pusiau ir prarijo greičiau nei per penkias minutes...

Chelaek!- jis kreipėsi į seksą. - Patiekite kitą porciją! Kokias porcijas turite? Duok man dešimt ar penkiolika iš karto! Duok man balyk... lašišą, ar dar ką nors!

„Keista... – pagalvojo Purkua, tyrinėdamas kaimyną.

Suvalgiau penkis gabaliukus tešlos ir prašau daugiau! Tačiau tokie reiškiniai nereti... Pats turėjau Bretanėje dėdę Fransua, kuris už lažybas suvalgė du dubenėlius sriubos ir penkis avienos kotletus... Sako, kad ir daug valgant būna ligų... “

Sekso darbuotoja prieš kaimynę padėjo kalną blynų ir dvi lėkštes su baliku ir lašiša. Išvaizdus ponas išgėrė stiklinę degtinės, suvalgė lašišos ir ėmėsi blynų. Didžiajai Purqua nuostabai, jis valgė juos paskubomis, vos kramtydamas, kaip alkanas...

„Akivaizdu, kad serga...“ pagalvojo prancūzas. „O ar jis, ekscentrikas, įsivaizduoja, kad suvalgys visą šitą kalną? Nevalgys net trijų gabalėlių, nes skrandis jau bus pilnas, o iš tikrųjų turės. mokėti už visą kalną!

Duok man dar ikrų! - sušuko kaimynas, servetėle braukdamas riebias lūpas. - Nepamiršk žaliųjų svogūnų!

„Bet... vis dėlto pusės kalno nebėra!“ Klounas pasibaisėjo. , bet negali išsitiesti už pilvo... Jeigu mes turėtume šį džentelmeną Prancūzijoje, jis būtų parodytas už pinigus... Dieve. , nebėra kalno!

Pavaišinsi buteliu Nui... - tarė kaimynė, imdama nuo lytinio organo ikrus ir svogūnus - Tik pirma pašildyk... Ką dar? Galbūt duok man dar porciją blynų... Paskubėk, tik...

Klausyk... O po blynų, ko tu nori?

Kažkas paprastesnio... Užsisakyk kaimiečių porciją iš eršketų rusiškai ir ... ir ... pagalvosiu, eik!

„Gal sapnuoju?“ – nustebo klounas, atsilošęs į kėdę. „Šis žmogus nori mirti. Negalite nebaudžiamai valgyti tokios masės. Įtartina, kad jis tiek daug valgo?

Purkua pasikvietė prie gretimo staliuko aptarnaujantį vyrą ir pašnibždomis paklausė:

Klausyk, kodėl tu jam tiek daug duodi?

Tai yra, uh... uh... jie reikalauja, pone! Kaip netarnauti, pone? – nustebo seksualioji.

Keista, bet tokiu būdu jis gali čia sėdėti iki vakaro ir reikalauti! Jei pats neturite drąsos jo atsisakyti, praneškite Maitre d', kvieskite policiją!

Gentoo išsišiepė, gūžtelėjo pečiais ir nuėjo.

„Laukiniai!" – piktinosi pats savimi prancūzas. „Jie vis dar džiaugiasi, kad prie stalo yra beprotis, savižudis, galintis pavalgyti už papildomą rublį! Nieko, kad žmogus numirtų, būtų tik pelnas!"

Įsakymai, nėra ką pasakyti! - sumurmėjo kaimynas, turėdamas omenyje prancūzą.

Mane siaubingai erzina šios ilgos pertraukos! Nuo porcijos prie porcijos, jei prašote palaukti pusvalandį! Taip tavo apetitas nueis velniop ir tu pavėluosi... Jau trečia valanda, o penktą aš turiu būti jubiliejinėje vakarienėje.

Atleiskite, monsieur, - Purkua išbalo, - jūs jau pietaujate!

Ne-ne... Kokie čia pietūs? Tai pusryčiai... blynai...

Tada kaimietis buvo atvestas pas kaimyną. Jis prisipylė lėkštę pilną kajeno pipirų ir pradėjo gurkšnoti...

„Vargšas... – toliau baisėjosi prancūzai. – Arba jis serga ir nepastebi savo pavojingos būsenos, arba visa tai daro tyčia... ketindamas nusižudyti... Dieve mano, aš žinau. kad aš čia užkliūsiu ant tokio paveikslo, niekada nebūčiau čia atvykęs! Mano nervai negali pakęsti tokių scenų!

Ir prancūzas apgailestaudamas ėmė tyrinėti savo kaimyno veidą, kiekvieną minutę tikėdamasis, kad jam tuoj prasidės traukuliai, kuriuos dėdė Fransua visada turėdavo po pavojingo lažybų...

„Matyt, jis protingas, jaunas žmogus... pilnas jėgų...“ – pagalvojo jis, žiūrėdamas į kaimyną. „Gal iš to tėvynei tai naudinga... ir visai gali būti, kad jis turi jauną žmoną, vaikų. ... Sprendžiant iš jo aprangos, jis turi būti turtingas, patenkintas... bet kas jį verčia ryžtis tokiam žingsniui?.. Ir ar tikrai jis negalėjo pasirinkti kito būdo mirti?Velnias žino, koks pigus gyvenimas! Ir koks aš žemas, nežmoniškas, sėdžiu čia ir nesiruošiu jam padėti! Galbūt jį dar pavyks išgelbėti!

Purkua ryžtingai pakilo nuo stalo ir nuėjo pas kaimyną.

Klausykite, monsieur, - jis kreipėsi į jį tyliu, įtaigiu balsu. - Man nėra garbės tave pažinti, bet vis dėlto patikėk, aš tavo draugas... Ar galiu tau kuo nors padėti? Atsimink, tu dar jaunas... tu turi žmoną, vaikus...

As nesuprantu! - papurtė galvą kaimynas, spoksodamas į prancūzą.

Ak, kam būti paslaptingam, pone? Juk aš puikiai matau! Tu valgai tiek daug, kad... sunku neįtarti...

Valgau daug?! – nustebo kaimynas. -- AŠ ESU?! Išbaigtumas ... Kaip galiu nevalgyti, jei nieko nevalgiau nuo ryto?

Bet jūs valgote labai daug!

Ne tau turi būti mokama! ko nerimauji? O aš visai nevalgau! Žiūrėk, aš valgau kaip visi kiti!

Purkua apsidairė ir išsigando. Lytys, stumdydamosi ir skraidančios viena per kitą, nešiojo ištisus kalnus blynų... Žmonės susėdo prie stalų ir valgė kalnus blynų, lašišos, ikrų... su tokiu pat apetitu ir bebaimis kaip kilnusis džentelmenas.

"O, stebuklų šalis! - pagalvojo Purqua, išeidamas iš restorano. - Ne tik klimatas, bet net jų skrandžiai daro jiems stebuklus! O, šalis, nuostabi šalis!"

Irina Pivovarova

Pavasarinis lietus

Vakar nenorėjau mokytis. Lauke buvo tokia saulė! Tokia šilta geltona saulė! Tokios šakos siūbavo už lango!.. Norėjau ištiesti ranką ir paliesti kiekvieną lipnų žalią lapą. O kaip kvepės tavo rankos! Ir pirštai sulimpa – jų neatplėšsi... Ne, aš nenorėjau mokytis.

Išėjau į lauką. Dangus virš manęs buvo greitas. Virš jos kažkur skubėjo debesys, o medžiuose baisiai garsiai čiulbėjo žvirbliai, o ant suoliuko kaitinosi didelis pūkuotas katinas ir taip gerai, kad pavasaris!

Iki vakaro vaikščiojau kieme, o vakare mama ir tėtis nuėjo į teatrą, o aš, nepadaręs namų darbų, nuėjau miegoti.

Rytas buvo tamsus, toks tamsus, kad visai nenorėjau keltis. Taip yra visada. Jei saulėta, iškart pašoku. Apsirengiu greitai, greitai. Ir kava skani, ir mama neniurzga, ir tėtis juokauja. O kai rytas toks kaip šiandien, vos apsirengiu, mama paragina ir pyksta. O kai pusryčiauju, tėtis man išsako pastabas, kad aš kreivai sėdžiu prie stalo.

Pakeliui į mokyklą prisiminiau, kad nepadariau nei vienos pamokos, ir tai dar labiau pablogino mane. Nežiūrėdamas į Liušką atsisėdau prie savo stalo ir išsitraukiau vadovėlius.

Įėjo Vera Jevstignejevna. Pamoka prasidėjo. Jie dabar man paskambins.

- Sinitsyna, prie lentos!

Suvirpėjau. Kodėl turėčiau eiti prie lentos?

- Aš neišmokau “, - pasakiau.

Vera Evstigneevna nustebo ir mane įvertino blogai.

Kodėl mano gyvenimas toks blogas?! Verčiau imčiau ir numirčiau. Tada Vera Evstigneevna gailėsis, kad man skyrė blogą pažymį. O mama ir tėtis verks ir sakys visiems:

„O, kodėl mes patys nuėjome į teatrą, bet palikome ją vieną!

Staiga jie pastūmė mane į nugarą. Atsisukau. Jie įdėjo man į rankas raštelį. Išvyniojau ilgą siaurą popierinę juostelę ir perskaičiau:

„Liusė!

Nenusiminkite!!!

Deuce yra niekas!!!

Tu sutvarkysi deu!

Aš tau padėsiu! Būkime draugais su tavimi! Tik tai yra paslaptis! Nė žodžio niekam!!!

Yalo-kvo-kilas“.

Atrodė, kad iš karto į mane būtų įpilta kažkas šilto. Buvau tokia laiminga, kad net nusijuokiau. Liuška pažvelgė į mane, paskui į raštelį ir išdidžiai nusisuko.

Ar kas nors man tai parašė? O gal šis užrašas ne man? Gal ji Lyuska? Bet ant nugaros buvo: LYUSE SINITSYNOY.

Kokia nuostabi pastaba! Niekada gyvenime nesu gavęs tokių nuostabių užrašų! Žinoma, deuce yra niekas! Apie ką tu kalbi?! Aš tik sutvarkysiu!

Dar dvidešimt kartų perskaičiau:

„Būkime su tavimi draugais...“

Na žinoma! Žinoma, būkime draugais! Draugaukime su tavimi!! Prašau! Labai laimingas! Man labai patinka, kai jie nori su manimi draugauti! ..

Bet kas tai rašo? Kažkoks YALO-KVO-KYL. Nesuprantamas žodis. Įdomu, ką tai reiškia? O kodėl šitas YALO-KVO-KYL nori su manimi draugauti?.. Gal aš vis dar graži?

Pažvelgiau į savo stalą. Nieko gražaus nebuvo.

Tikriausiai jis norėjo su manimi draugauti, nes man gera. Ką, aš blogas, ar kaip? Žinoma, kad gerai! Juk niekas nenori draugauti su blogu žmogumi!

Norėdamas švęsti, alkūne stumtelėjau Liušką.

- Lyus, ir vienas žmogus nori su manimi draugauti!

- PSO? - iš karto paklausė Liuška.

- nezinau kam. Čia kažkaip nesuprantamai parašyta.

- Parodyk man, aš sutvarkysiu.

- Sąžiningai, niekam nepasakysi?

- Sąžiningai!

Liuska perskaitė raštelį ir suraukė lūpas:

- Kažkoks kvailys parašė! Negalėjau pasakyti savo tikrojo vardo.

- O gal jis drovus?

Apžiūrėjau visą klasę. Kas galėjo parašyti raštelį? Na, kas? .. Būtų gerai, Kolya Lykov! Jis yra protingiausias mūsų klasėje. Visi nori su juo draugauti. Bet aš turiu tiek daug trynukų! Ne, mažai tikėtina.

O gal tai parašė Jurka Seliverstovas?.. Ne, mes su juo jau draugaujame. Jis būtų atsiuntęs man laišką be jokios priežasties!

Per pertrauką išėjau į koridorių. Stovėjau prie lango ir laukiau. Būtų puiku, jei šis YALO-KVO-KYL susidraugautų su manimi dabar!

Pavlikas Ivanovas išėjo iš klasės ir iškart nuėjo pas mane.

Taigi Pavlikas tai parašė? Tik šito dar nepakako!

Pavlikas pribėgo prie manęs ir pasakė:

- Sinitsyna, duok man dešimt kapeikų.

Daviau jam dešimt kapeikų, kad kuo greičiau nusileistų nuo kabliuko. Pavlikas tuoj nubėgo prie indaujos, o aš likau prie lango. Bet niekas kitas neatėjo.

Staiga Burakovas pradėjo eiti pro mane. Man atrodė, kad jis keistai į mane žiūri. Jis sustojo šalia jo ir pradėjo žiūrėti pro langą. Taigi Burakovas parašė pastabą ?! Tada geriau iš karto išeisiu. Negaliu pakęsti šito Burakovo!

- Oras baisus, – sakė Burakovas.

Neturėjau laiko išvykti.

- Taip, oras blogas “, - pasakiau.

- Oras negali būti blogesnis “, - sakė Burakovas.

- Baisus oras, – pasakiau.

Tada Burakovas išsitraukė iš kišenės obuolį ir traškėdamas nukando pusę.

- Burakovai, duok kąsnelį, – negalėjau atsispirti.

- Ir tai karti, - pasakė Burakovas ir nuėjo koridoriumi.

Ne, jis neparašė raštelio. Ir ačiū Dievui! Antro tokio godaus žmogaus visame pasaulyje nerasite!

Paniekinamai pažvelgiau į jį ir nuėjau į klasę. Įėjau ir buvau apstulbusi. Ant lentos didžiulėmis raidėmis buvo parašyta:

PASLAPTIS!!! YALO-KVO-KYL + SINITSYNA = MEILĖ !!! NIEKAM NĖRA ŽODŽIO!

Liuška šnabždėjosi su merginomis kampe. Kai įėjau, jie visi žiūrėjo į mane ir pradėjo kikenti.

Paėmiau skudurą ir puoliau džiovinti lentą.

Tada Pavlikas Ivanovas prišoko prie manęs ir sušnibždėjo man į ausį:

- Aš parašiau šią pastabą jums.

- Tu meluoji, o ne tu!

Tada Pavlikas nusijuokė kaip kvailys ir sušuko visai klasei:

- O, linksma! Kam draugauti su tavimi?! Visos strazdanos kaip sepijos! Kvaila zylė!

Ir tada, nespėjus atsigręžti, Jurka Seliverstovas prišoko prie jo ir šlapiu skuduru trenkė tiesiai į galvą. Pavlikas šaukė:

- Ak gerai! Aš pasakysiu visiems! Papasakosiu visiems, visiems, visiems apie ją, kaip ji gauna užrašus! Ir aš visiems papasakosiu apie tave! Išsiuntėte jai žinutę! - Ir jis išbėgo iš klasės kvailai šaukdamas: - Yalo-kvo-kyl! Yalo-kvokyl!

Pamokos baigėsi. Niekas prie manęs nepriėjo. Visi greitai susirinko vadovėlius, klasė buvo tuščia. Kolya Lykov ir aš likome vieni. Kolia vis dar negalėjo užsirišti nėrinių ant bato.

Durys girgždėjo. Jurka Seliverstovas įkišo galvą į klasę, pažvelgė į mane, paskui į Koliją ir nieko nesakęs išėjo.

Bet kas jeigu? O kas, jei Kolya parašė viską taip pat? Ar tikrai Kolya ?! Kokia laimė, jei Kolya! Mano gerklė iš karto išdžiūvo.

- Kohlai, pasakyk man, prašau, - aš vos išsprūdau iš savęs, - tai ne tu, atsitiktinai ...

Nebaigiau, nes staiga pamačiau, kaip Kolinos ausys ir kaklas paraudo.

- Oi tu! - tarė Kolya, nežiūrėdamas į mane. - Maniau, tu... O tu...

- Kolya! Aš rėkiau. - Taigi aš...

- Tu esi plepukas, štai kas“, – sakė Kolia. - Tavo liežuvis kaip pomelas. Ir aš nebenoriu su tavimi draugauti. Ko dar trūko!

Kolya pagaliau susitvarkė su nėriniais, atsistojo ir išėjo iš klasės. Ir aš atsisėdau į savo vietą.

Aš niekur neisiu. Už lango siaubingai lyja. Ir mano likimas toks blogas, toks blogas, kad blogiau jau būti negali! Taigi aš sėdėsiu čia iki nakties. Ir aš sėdėsiu naktį. Vienas tamsioje klasėje, vienas visoje tamsioje mokykloje. Tarnauja man teisingai.

Įėjo teta Nyura su kibiru.

- Eik namo, brangioji “, - sakė teta Nyura. – Namuose mama pavargo laukti.

- Niekas manęs nelaukė namuose, teta Nyura, - pasakiau ir ištrūkau iš klasės.

Blogas mano likimas! Liuška nebėra mano draugas. Vera Evstigneevna davė man blogą pažymį. Kolia Lykovas... Kolios Lykovo net prisiminti nenorėjau.

Lėtai apsivilkau paltą rūbinėje ir, vos vilkdama kojas, išėjau į gatvę ...

Buvo nuostabu, geriausias pavasario lietus pasaulyje gatvėje!!!

Linksmi šlapi praeiviai bėgo gatve pakėlę apykakles !!!

O verandoje, lyjant lietui, buvo Kolia Lykovas.

- Nagi, – pasakė jis.

Ir mes nuėjome.

Jevgenijus Nosovas

Gyva liepsna

Teta Olya pažvelgė į mano kambarį, vėl rado mane prie laikraščių ir, pakėlusi balsą, primygtinai pasakė:

Parašys ką nors! Eik pakvėpuoti, padėk iškirpti gėlyną. Teta Olya iš spintos išėmė beržo žievės dėžutę. Kol aš linksmai minkiau nugarą, grėbliu daužiau drėgną žemę, ji atsisėdo ant krūvos ir išdėliojo gėlių sėklų maišelius į skirtingas veisles.

Olga Petrovna, kas tai, - pastebiu, - jūs gėlynuose aguonų nesėjate?

Na, o kokia aguonų spalva! – įsitikinusi atsakė ji. - Tai daržovė. Sėjama į lysves kartu su svogūnais ir agurkais.

Ką tu! Aš juokiausi. - Dainuojama kita sena daina:

O jos kakta, kaip marmuras, balta. Ir jos skruostai dega kaip aguonos.

Spalvotai tai būna tik dvi dienas, – atkakliai tvirtino Olga Petrovna. – Tai netinka gėlynui, išpūtė jis ir iškart perdegė. O paskui visą vasarą tas pats plaktuvas kyšo ir tik gadina vaizdą.

Bet aš vis tiek paslapčia įpyliau žiupsnelį aguonų į patį gėlyno vidurį. Po kelių dienų ji tapo žalia.

Ar pasėjai aguonas? - Prie manęs priėjo teta Olya. - O, tu toks išdykęs žmogus! Tebūnie, aš palikau trejetuką, man tavęs buvo gaila. O likusieji buvo išravėti.

Staiga išėjau darbo reikalais ir grįžau tik po dviejų savaičių. Po karšto, alinančio kelio buvo malonu patekti į ramų seną tetos Olios namą. Ką tik išplautos grindys atrodė vėsios. Po langu augantis jazminų krūmas numetė nėrinių šešėlį ant rašomojo stalo.

Pilti girą? – pasiūlė ji, užuojauta žvelgdama į mane, suprakaituotą ir pavargusį. – Alioša labai mėgo girą. Kartais jis pats išpilstydavo į butelius ir uždarydavo

Kai nuomojausi šį kambarį, Olga Petrovna, pažvelgusi į jaunuolio, vilkinčio skrydžio uniformą, portretą, kabantį virš stalo, paklausė:

Neužkerta kelio?

Ką tu!

Tai mano sūnus Aleksejus. Ir kambarys buvo jo. Na, įsitaisyk, gyvenk sveikai.

Pateikdama man sunkų varinį puodelį su gira, teta Olya pasakė:

O tavo aguonos pakilo, jau išmetė pumpurus. Nuėjau pažiūrėti gėlių. Gėlių lovos centre, virš visų gėlių įvairovės, iškilo mano aguonos, išskirdamos tris tvirtus, sunkius pumpurus saulės link.

Jie žydėjo kitą dieną.

Teta Olya išėjo laistyti gėlių lovos, bet iškart grįžo griausdama tuščia laistytuvu.

Na, eik pažiūrėk, jie žydėjo.

Iš tolo aguonos atrodė kaip įžiebti fakelai su liepsnos liežuviais, linksmai gyvenusiais vėjyje. Lengvas vėjas jas šiek tiek siūbavo, saulė šviesa persmelkė peršviečiamus raudonus žiedlapius, dėl kurių aguonos užsiliepsnojo drebančia-skaisčia ugnimi, o paskui prisipildė tiršta raudona spalva. Atrodė, kad tereikia paliesti – tuoj apdegs!

Aguonos degė dvi paras. O antros dienos pabaigoje jie staiga subyrėjo ir išėjo. Ir iš karto vešlus gėlynas be jų buvo tuščias.

Paėmiau nuo žemės žiedlapį, dar visai šviežią, rasos lašeliais ir paskleidau jį delne.

Tai viskas “, - pasakiau garsiai, su dar neatvėsusiu susižavėjimo jausmu.

Taip, perdegė... - teta Olya atsiduso tarsi gyvam padarui. - Ir kažkaip anksčiau nekreipiau dėmesio į šią aguoną ... Jo gyvenimas trumpas. Tačiau neatsigręždamas išgyveno visa jėga. O su žmonėmis taip būna...

Dabar gyvenu kitoje miesto pusėje ir retkarčiais užsuku pamatyti tetos Olios. Neseniai vėl ją aplankiau. Sėdėjome prie vasaros stalo, gėrėme arbatą, dalijomės naujienomis. O šalia esančiame gėlyne liepsnojo didelis aguonų kilimas. Vieni subyrėjo, numesdami ant žemės žiedlapius, kaip kibirkštys, kiti tik atvertė ugninius liežuvius. O iš apačios, iš drėgnos, gyvybingumo kupinos žemės, kilo vis daugiau tvirčiau susilenkusių pumpurų, kad neužgestų gyva ugnis.

Ilja Turčinas

Ekstremalus atvejis

Ir taip Ivanas pasiekė Berlyną, nešdamas laisvę ant savo galingų pečių. Jo rankose buvo neatsiejamas draugas – automatas. Krūtinėje – motinos duonos kraštas. Taigi jis išsaugojo kraštą Berlynui.

1945 m. gegužės 9 d. nugalėta nacistinė Vokietija pasidavė. Ginklai nutilo. Tankai sustojo. Pasigirdo oro antskrydžio signalai.

Ant žemės pasidarė tylu.

Ir žmonės girdėjo, kaip šniokščia vėjas, auga žolė, gieda paukščiai.

Šią valandą Ivanas pateko į vieną iš Berlyno aikščių, kur vis dar degė nacių padegtas namas.

Aikštė buvo tuščia.

Ir staiga iš degančio namo rūsio išėjo maža mergaitė. Ji turėjo plonas kojas, o veidą patamsėjo nuo sielvarto ir alkio. Netvirtai žingsniuodama saulės nutviekstu asfaltu, bejėgiškai ištiesdama rankas, lyg būtų akla, mergina nuėjo pasitikti Ivano. Ir Ivanui ji atrodė tokia maža ir bejėgė didžiulėje tuščioje, tarsi išnykusioje aikštėje, kad jis sustojo ir jo širdį suspaudė gailestis.

Ivanas išsitraukė iš krūtinės brangų kraštelį, pritūpė ir padavė mergaitei duonos. Kraštas dar niekada nebuvo toks šiltas. Toks šviežias. Dar niekada nebuvau užuodęs tiek daug ruginių miltų, šviežio pieno ir malonių mamos rankų.

Mergina nusišypsojo, o jos liekni pirštai įsikibo į apvadą.

Ivanas atsargiai pakėlė merginą nuo išdegintos žemės.

Ir tą akimirką iš už kampo žvelgė baisus, apaugęs Fricas – Raudonoji lapė. Kas jam buvo, kad karas baigėsi! Jo blankioje fašistų galvoje sukosi tik viena mintis: „Surask ir nužudyk Ivaną!

Ir štai jis, Ivanas, aikštėje, čia jo plati nugara.

Fritzas – Red Fox iš po striukės išsitraukė purviną pistoletą su kreivu snukučiu ir klastingai iššovė už kampo.

Kulka pataikė Ivanui į širdį.

Ivanas pašiurpo. Jis susvyravo. Bet jis nenukrito – bijojo numesti merginą. Tiesiog jaučiau, kaip sunkusis metalas liejasi man į kojas. Batai, apsiaustas, veidas tapo bronziniais. Bronza – mergina ant rankų. Bronza – didžiulis kulkosvaidis už galingų pečių.

Nuo bronzinio merginos skruosto nuriedėjo ašara, trenkėsi į žemę ir virto žvilgančiu kardu. Bronzinis Ivanas paėmė už rankenos.

Iš siaubo ir baimės sušuko Fricas – Raudonoji lapė. Apdegusi siena drebėjo nuo riksmo, sugriuvo ir palaidojo jį po...

Ir tą pačią akimirką pas mamą likęs kraštas taip pat tapo bronziniu. Motina suprato, kad turi bėdų su sūnumi. Ji išskubėjo į gatvę, bėgo ten, kur veda širdis.

Žmonės jos klausia:

Kur tu skubi?

Mano sūnui. Mano sūnus turi bėdų!

Jie augino ją automobiliuose ir traukiniuose, garlaiviuose ir lėktuvuose. Mama greitai pateko į Berlyną. Ji išėjo į aikštę. Pamačiau bronzinį sūnų – jos kojos pasidavė. Motina parpuolė ant kelių ir sustingo iš amžino sielvarto.

Bronzinis Ivanas su bronzine mergina rankose tebestovi Berlyno mieste – matomas visam pasauliui. O jei gerai įsižiūrėsi, tarp mergaitės ir plačios Ivano krūtinės pamatysi bronzinį mamos duonos kraštelį.

Ir jei priešai užpuls mūsų tėvynę, Ivanas atgys, atsargiai paguldys mergaitę ant žemės, pakels savo didžiulį kulkosvaidį ir - vargas priešams!

Valentina Oseeva

močiutė

Močiutė buvo stora, plati, švelnaus, melodingo balso. „Ji užpildė visą butą savimi! ..“ – niurzgėjo Borkino tėvas. O mama nedrąsiai jam paprieštaravo: "Seni... Kur ji gali eiti?" „Pagavau pasaulį...“ – atsiduso tėvas. „Ji turi vietą invalidų namuose – štai kur!

Visi namuose, neišskiriant Borkos, žiūrėjo į močiutę kaip į visiškai nereikalingą žmogų.

Močiutė miegojo ant krūtinės. Visą naktį ji smarkiai mėtėsi iš vienos pusės į kitą, o ryte atsikeldavo anksčiau už visus kitus ir barškindavo virtuvėje indus. Tada ji pažadino žentą ir dukrą: „Samovaras subrendo. Kelkis! Išgerkite ką nors karšto trasoje ... "

Ji priėjo prie Borkos: "Kelkis, tėveli, laikas į mokyklą!" "Kodėl?" - mieguistu balsu paklausė Borka. „Kodėl eiti į mokyklą? Tamsus žmogus yra kurčias ir nebylys – štai kodėl!

Borka paslėpė galvą po antklode: „Eik, močiute...“

Prieangyje mano tėvas maišėsi su šluota. „Kur tu, mama, padėjai savo kaliošus? Kiekvieną kartą dėl jų kišai į visus kampus!

Močiutė skubėjo jam padėti. „Taip, čia jie, Petruša, matomi. Vakar jie buvo labai nešvarūs, aš juos išploviau ir uždėjau.

Borka atėjo iš mokyklos, užmetė močiutei ant rankų paltą ir kepurę, užmetė ant stalo maišą su knygomis ir šaukė: "Močiute, valgyk!"

Močiutė paslėpė mezginį, paskubomis padėjo stalą ir, sukryžiavusi rankas ant pilvo, žiūrėjo, kaip Borka valgo. Šiomis valandomis Borka kažkodėl nesąmoningai pajuto močiutę kaip savo artimą draugę. Jis noriai papasakojo jai apie pamokas, bendražygiai. Močiutė su meile, su dideliu dėmesiu jo klausėsi sakydama: „Viskas gerai, Boriuška: ir gerai, ir blogai yra gerai. Blogas žmogus jį sustiprina, jame pražysta gera siela.

Pavalgęs Borka atstūmė nuo savęs lėkštę: „Skanaus želė šiandien! Ar tu valgei, močiute? - Valgiau, valgiau, - linktelėjo močiutė. „Nesijaudink dėl manęs, Boriuška, ačiū, aš gerai pavalgęs ir sveikas“.

Pas Borką atėjo bendražygis. Draugas pasakė: „Sveika, močiute! Borka linksmai stumtelėjo jį alkūne: „Nagi, eime! Jūs neprivalote su ja pasisveikinti. Ji pas mus sena moteris“. Močiutė timptelėjo už striukės, ištiesino nosinę ir tyliai pajudino lūpas: „Įžeisti – ką mušti, paglostyti – reikia ieškoti žodžių“.

O kitame kambaryje draugas pasakė Borkai: „Ir jie visada sveikina mūsų močiutę. Ir mūsų, ir svetimų. Ji yra mūsų pagrindinė“. „Kaip yra – pagrindinis? – susidomėjo Borka. „Na, senoji... visus išaugino. Ji neturi įsižeisti. O kas tu su savo? Žiūrėk, tėvas už tai sušildys“. „Nebus šilta! - Borka susiraukė. - Jis pats su ja nesisveikina ... "

Po šio pokalbio Borka dažnai be jokios priežasties klausdavo močiutės: „Ar mes tave įžeidžiame? O tėvams pasakė: „Mūsų močiutė pati geriausia, bet gyvena prasčiausiai – niekam ji nerūpi“. Mama nustebo, o tėvas supyko: „Kas tave išmokė teisti tėvus? Pažiūrėk į mane – jis vis dar mažas!

Močiutė švelniai šypsodamasi papurtė galvą: „Kvailys, turėtum būti laimingas. Tau sūnus auga! Aš pragyvenau savo pasaulyje, o tavo senatvė laukia. Ką nužudysi, to nebegrįši“.

* * *

Borka apskritai domėjosi močiutės veidu. Šiame veide buvo įvairių raukšlių: gilių, smulkių, plonų kaip stygos ir plačių, iškasti per metus. „Kodėl tu toks dažytas? Labai senas?" Jis paklausė. Močiutė apie tai pagalvojo. „Pagal raukšles, mano brangioji, žmogaus gyvenimą, kaip knygą, galima perskaityti. Sielvartas ir poreikis čia pasirašė. Ji palaidojo savo vaikus, verkė – ant veido gulėjo raukšlės. Ištvėriau poreikį, kovojau – vėl raukšlės. Mano vyras žuvo kare – buvo daug ašarų, liko daug raukšlių. Didelis lietus ir kasa duobes žemėje“.

Borka klausėsi ir su baime žvelgė į veidrodį: kiek jis per gyvenimą staugė – ar galėjo visą veidą suveržti tokiais siūlais? „Eik tu, močiute! Jis sumurmėjo. - Tu visada kalbi nesąmones...

* * *

Neseniai močiutė staiga susigūžė, nugara apvalėjo, ėjo tyliau ir vis sėdėjo. „Įauga į žemę“, – juokavo tėvas. „Nejuok iš seno žmogaus“, – įsižeidė mama. O ji mano močiutei virtuvėje pasakė: „Kas yra, tu, mama, ar tu kaip vėžlys sukioji po kambarį? Jūs kažko atsiųsite ir nelauksite atgal."

Mano močiutė mirė prieš gegužės šventę. Ji mirė viena, sėdėdama kėdėje su mezginiu rankose: ant kelių gulėjo nebaigta kojinė, ant grindų – siūlų kamuoliukas. Ji, matyt, laukė Borkos. Ant stalo stovėjo paruoštas prietaisas.

Kitą dieną močiutė buvo palaidota.

Grįžęs iš kiemo, Borka rado mamą sėdinčią priešais atvirą skrynią. Šlamštas buvo sukrautas ant grindų. Kvepėjo pasenusiais daiktais. Motina išsitraukė suglamžytą raudoną batą ir pirštais švelniai išlygino. „Manasis tebėra“, – pasakė ji ir žemai pasilenkė ant krūtinės. - Mano..."

Pačioje krūtinės apačioje barškėjo dėžutė – ta pati brangioji, į kurią Borka visada norėjo pažvelgti. Dėžutė buvo atidaryta. Tėvas išėmė ankštą pakuotę: joje buvo šiltos kumštinės pirštinės Borkai, kojinės žentui ir striukė be rankovių dukrai. Po jų sekė siuvinėti marškiniai iš seno išblukusio šilko – taip pat Borkai. Pačiame kampe gulėjo maišelis saldainių, perrištas raudonu kaspinu. Ant pakelio buvo kažkas parašyta didelėmis spausdintinėmis raidėmis. Tėvas apvertė jį rankose, išpūtė akis ir garsiai perskaitė: „Anūkui Boriuškai“.

Borka staiga išbalo, išplėšė iš jo paketą ir išbėgo į gatvę. Ten, atsisėdęs prie svetimų vartų, jis ilgai žiūrėjo į močiutės raštus: „Anūkui Boriuškai“. „w“ raidėje buvo keturios pagaliukai. "Aš neišmokau!" - pagalvojo Borka. Kiek kartų jis jai aiškino, kad „w“ raidėje yra trys pagaliukai... Ir staiga, lyg gyva, priešais jį atsistojo močiutė – tyli, kalta, neišmokusi pamokos. Borka sutrikęs apsidairė į savo namus ir, laikydamas rankoje maišą, klajojo gatve palei kažkieno ilgą tvorą ...

Jis grįžo namo vėlai vakare; akys buvo ištinusios nuo ašarų, prie kelių prilipo šviežio molio. Jis pasidėjo Babkino maišelį po pagalve ir, užsidengęs galvą antklode, pagalvojo: "Močiutė ryte neateis!"

Tatjana Petrosyan

Raštelis

Užrašas buvo labiausiai nekenksmingas.

Jame pagal visus džentelmeniškus įstatymus turėjo būti aptiktas rašalinis veidas ir draugiškas paaiškinimas: „Sidorovas yra ožka“.

Taigi Sidorovas, neįtardamas, kad yra lieknas, akimirksniu išskleidė žinią... ir buvo priblokštas. Viduje didele, gražia rašysena buvo parašyta: "Sidorovai, aš tave myliu!" Rašysenos apvalumu Sidorovas manė, kad tai pasityčiojimas. Kas jam tai parašė? Prisimerkęs jis apsidairė po klasę. Užrašo autorius privalėjo atskleisti save. Tačiau pagrindiniai Sidorovo priešai šį kartą kažkodėl piktybiškai nesišypsojo. (Kaip paprastai šypsojosi. Bet šį kartą – ne.)

Tačiau Sidorovas iš karto pastebėjo, kad Vorobjovas žiūri į jį nemirktelėjęs. Tai ne tik taip atrodo, bet ir turi prasmę!

Nebuvo jokių abejonių: ji parašė raštelį. Bet tada paaiškėja, kad Vorobjova jį myli ?! Ir tada Sidorovo mintis atsidūrė aklavietėje ir ėmė bejėgiškai plakti, kaip musė stiklinėje. KĄ REIŠKIA MEILĖ??? Kokias pasekmes tai turės ir kaip dabar gali būti Sidorovas? ..

"Pamąstykime logiškai, - logiškai samprotavo Sidorovas. - Ką aš, pavyzdžiui, mėgstu? Kriaušes! Myliu - vadinasi, visada noriu valgyti..."

Šią akimirką Vorobjova atsisuko į jį ir kraujo ištroškusi apsilaižė lūpas. Sidorovas sustingo. Jį sukrėtė ji ilgai neapkarpyta... na, taip, tikri nagai! Kažkodėl prisiminiau, kaip bufete Vorobjova noriai graužė kauluotą vištos koją ...

„Mums reikia susikaupti“, – susitraukė Sidorovas. (Rankos pasirodė nešvarios. Tačiau Sidorovas nekreipė dėmesio į smulkmenas.) „Myliu ne tik kriaušes, bet ir savo tėvus. Tačiau apie tai negali būti nė kalbos. valgydamas juos. Mama. kepa saldžius pyragus. Tėtis dažnai nešioja mane ant kaklo. Ir aš juos myliu už tai ... "

Tada Vorobjova vėl apsisuko, ir Sidorovas su ilgesiu pagalvojo, kad dabar jam teks kasdien jai kepti saldžius pyragus ir nešioti ant kaklo į mokyklą, kad pateisintų tokią staigią ir beprotišką meilę. Jis atidžiai apžiūrėjo ir nustatė, kad Vorobjova nėra liekna ir ją bus sunku nešioti.

"Dar ne viskas prarasta, - nepasidavė Sidorovas. - Aš taip pat myliu mūsų šunį Bobiką. Ypač kai jį dresiruosiu ar išvešiu pasivaikščioti..." ir tada jis išves tave pasivaikščioti, laikydamas. tvirtai prie pavadėlio ir neleidžiant nukrypti nei į dešinę, nei į kairę ...

"... Myliu katę Murką, ypač kai pučiate jai tiesiai į ausį..." Sidorovas pagalvojo neviltyje, "ne, tai ne tai... Mėgstu gaudyti muses ir įdėti jas į stiklinę... bet to jau per daug... Man patinka žaislai, kuriuos gali sulaužyti ir pamatyti, kas yra viduje...

Paskutinė mintis privertė Sidorovą pasijusti blogai. Buvo tik vienas išsigelbėjimas. Jis paskubomis išplėšė iš sąsiuvinio popieriaus lapą, ryžtingai suspaudė lūpas ir tvirta ranka išrašė grėsmingus žodžius: „Vorobjova, aš irgi tave myliu“. Leisk jai išsigąsti.

Hansas Kristianas Andersenas

Degtukų mergina

Kaip šalta buvo tą vakarą! Snigo ir vis gilėjo prieblanda. O vakaras buvo paskutinis šiais metais – Naujųjų metų išvakarės. Šiuo šaltu ir tamsiu metu gatvėmis klajojo maža elgeta mergaitė plika galva ir basomis. Tiesa, ji iš namų išėjo apsiausta, bet ar buvo daug naudos iš didžiulių senų batų?

Šiuos batus anksčiau avėjo jos mama – tokio dydžio jie buvo – ir šiandien mergina jų pametė perbėgusi per kelią, išsigandusi dviejų visu greičiu lekiančių vežimų. Vienų batų ji taip ir nerado, kitą nutempė kažkoks berniukas, sakydamas, kad tai bus puikus lopšys jo būsimiems vaikams.

Maža mergaitė dabar vaikščiojo basa, o jos kojos nuo šalčio tapo raudonos ir mėlynos. Senos prijuostės kišenėje buvo keli pakeliai sieros degtukų, vieną pakelį ji laikė rankoje. Tą dieną ji nepardavė nė vieno degtuko ir negavo nė cento. Ji klaidžiojo alkana ir sušalusi ir buvo tokia išsekusi, vargše!

Snaigės sėdėjo ant jos ilgų šviesių garbanų, kurios gražiai išsibarstė ant pečių, bet ji tikrai net neįtarė, kad jos gražios. Pro visus langus liejosi šviesa, gatvė skaniai kvepėjo kepta žąsimi – buvo Naujieji. Štai ką ji galvojo!

Galiausiai mergina rado kampą už namo atbrailos. Tada ji atsisėdo ir susigūžė, pakišo kojas po savimi. Bet jai pasidarė dar šalčiau, ir ji nedrįso grįžti namo: juk nespėjo parduoti nė vieno degtuko, nesutaupė nė cento ir žinojo, kad už tai tėvas ją sumuš; be to, pagalvojo ji, ir namuose šalta; jie gyvena palėpėje, kur pučia vėjas, nors didžiausi sienų plyšiai užkimšti šiaudais ir skudurais. Jos rankos buvo visiškai nutirpusios. O, kaip juos sušildytų mažo degtuko šviesa! Jei tik ji išdrįstų išsitraukti degtuką, trenkk jį į sieną ir sušildyk pirštus! Mergina nedrąsiai ištraukė vieną degtuką ir ... žalsvai mėlyną! Kaip degtukas liepsnojo, kaip ryškiai nušvito!

Mergina uždengė jį ranka, ir degtukas ėmė degti tolygia lengva liepsna, kaip mažytė žvakė. Nuostabi žvakė! Mergina manė, kad sėdi priešais didelę geležinę krosnį su blizgančiais variniais rutuliais ir langinėmis. Kaip šlovingai joje dega ugnis, kaip šilta ji pučia nuo jo! Bet kas tai? Mergina ištiesė kojas link ugnies, kad sušildytų, ir staiga... liepsna užgeso, krosnis dingo, o mergaitės rankoje buvo apdegęs degtukas.

Ji sumušė kitą degtuką, degtukas užsidegė, užsidegė, o kai jos atspindys nukrito ant sienos, siena tapo skaidri, tarsi muslinas. Mergina priešais save pamatė kambarį, o jame staltiesę, uždengtą sniego balta staltiese ir išklotą brangia porcelianu; ant stalo, skleidžiantis nuostabų aromatą, puikavosi patiekalas su kepta žąsimi, įdaryta džiovintomis slyvomis ir obuoliais! O nuostabiausia, kad žąsis staiga nušoko nuo stalo ir kaip buvo su šakute ir peiliu nugaroje braidžiojo grindimis. Jis ėjo tiesiai pas vargšę, bet... degtukas užgeso, ir priešais vargšę vėl stovėjo nepramušama, šalta, drėgna siena.

Mergina uždegė dar vieną degtuką. Dabar ji sėdėjo priešais prabangų

Kalėdų eglutė. Šis medis buvo daug aukštesnis ir elegantiškesnis už tą, kurį mergina pamatė Kūčių vakarą, užėjusi į turtingo pirklio namus ir pažvelgusi pro langą. Ant žalių jos šakų degė tūkstančiai žvakių, o į merginą žvelgė spalvingi paveikslai, puošiantys vitrinas. Kūdikis ištiesė jiems rankas, bet ... degtukas užgeso. Šviesos ėmė kilti vis aukščiau ir greitai pavirto skaidriomis žvaigždėmis. Vienas iš jų riedėjo dangumi, palikdamas ilgą ugnies pėdsaką.

Kažkas mirė, pagalvojo mergina, nes ji neseniai mirė sena močiutė, kuri viena visame pasaulyje ją mylėjo, ne kartą jai yra sakiusi: „Kai nukrenta žvaigždutė, kažkieno siela lekia pas Dievą“.

Mergina vėl mušė degtuką į sieną ir, kai viskas aplinkui nušvito, šitame spindesyje ji pamatė savo seną močiutę, tokią tylią ir šviesią, tokią malonią ir meilią.

Močiutė, - sušuko mergina, - imk, nuvesk mane pas save! Žinau, kad išeisi, kai degtukas užges, išnyksi kaip šilta krosnis, kaip skani kepta žąsis ir nuostabu didelis medis!

Ir ji paskubomis sumušė visus degtukus, kurie liko pakelyje — taip norėjo pasilikti močiutę! O degtukai mirgėjo taip akinamai, kad pasidarė šviesiau už dieną. Per savo gyvenimą mano močiutė niekada nebuvo tokia graži, tokia ori. Ji paėmė merginą ant rankų ir, apšviestos šviesos ir džiaugsmo, abi pakilo aukštai, aukštai – kur nėra alkio, šalčio, baimės – pakilo pas Dievą.

Šaltą rytą už namo atbrailos jie rado mergaitę: jos skruostuose žaidė skaistalai, lūpose šypsena, bet ji buvo mirusi; ji sustingo paskutinį senųjų metų vakarą. Naujametinė saulė degtukais apšvietė negyvą merginos kūną; ji sudegino beveik visą pakelį.

Mergina norėjo sušilti, pasakojo žmonės. Ir niekas nežinojo, kokių stebuklų ji pamatė, tarp kokio grožio jie kartu su močiute sutiko Naujųjų Metų Laimę.

Irina Pivovarova

Apie ką galvoja mano galva

Jei manote, kad esu geras mokinys, klystate. Nesimokau gerai. Kažkodėl visi mano, kad aš galiu, bet tingiu. Aš nežinau, ar aš pajėgiu, ar ne. Bet tik aš tikrai žinau, kad aš netingiu. Sėdžiu tris valandas prie užduočių.

Pavyzdžiui, dabar sėdžiu ir iš visų jėgų noriu išspręsti problemą. Bet ji nedrįsta. Sakau mamai:

- Mama, mano problema neveikia.

- Nebūk tingus, sako mama. – Gerai pagalvok, ir viskas susitvarkys. Tik gerai pagalvok!

Ji išvyksta verslo reikalais. Ir aš paimu už galvos abiem rankomis ir sakau jai:

- Galvok galva. Gerai pagalvok... „Du pėstieji išvažiavo iš taško A į tašką B...“ Galva, kodėl negalvoji? Na, galva, gerai, pagalvok, prašau! Nu ko tau reikia!

Už lango plaukioja debesis. Jis lengvas kaip pūkas. Čia jis sustojo. Ne, jis plaukia toliau.

Galva, ką tu galvoji?! Ar tau ne gėda!!! „Iš taško A į tašką B išėjo du pėstieji...“ Liuška, ko gero, taip pat išėjo. Ji jau vaikšto. Jei ji ateitų pas mane pirma, aš, žinoma, jai atleisčiau. Bet ar ji tinka, toks išdykimas ?!

„... Iš taško A į tašką B...“ Ne, tai neveiks. Atvirkščiai, kai išeinu į kiemą, ji paims Leną už rankos ir jai pašnibždės. Tada ji pasakys: „Len, atsiųsk mane, aš ką nors turiu“. Jie išeis, o paskui sėdės ant palangės, juoksis ir graus sėklas.

"... Du pėstieji paliko tašką A į tašką B..." O ką aš darysiu? .. Ir tada pasikviesiu Kolją, Petką ir Pavliką žaisti apvalių. Ir ką ji darys? Taip, ji apsivilko tris storus vyrus. Taip, taip garsiai, kad Kolya, Petka ir Pavlikas išgirs ir bėgs prašyti, kad leistų pasiklausyti. Jie klausėsi šimtą kartų, jiems visko neužtenka! Tada Lyuska uždarys langą ir visi ten klausys įrašo.

„... Iš taško A į tašką... į tašką...“ Ir tada aš paimsiu ir užpildysiu kuo nors tiesiai į jos langą. Stiklas – dingsta! - ir išsklaidyti. Leisk jam žinoti.

Taigi. Pavargau galvoti. Galvok, o ne galvok – užduotis neveikia. Tai tiesiog baisu, kokia sunki užduotis! Truputį pasivaikščiosiu ir vėl pradėsiu galvoti.

Užverčiau knygą ir pažvelgiau pro langą. Liuška viena vaikščiojo kieme. Ji šoktelėjo į klasiką. Išėjau į kiemą ir atsisėdau ant suoliuko. Liuška net nepažiūrėjo į mane.

- Auskaras! Vitka! - iš karto sušuko Liuška. - Eime žaisti apvalius!

Broliai Karmanovai žiūrėjo pro langą.

- Turime gerklę “, - užkimusi kalbėjo abu broliai. „Jie mūsų neįleis.

- Lena! - sušuko Liuška. - Linas! Išeik!

Vietoj Lenos jos močiutė pažvelgė į Liušką ir paspaudė pirštu.

- Pavlik! - sušuko Liuška.

Lange niekas nepasirodė.

- Pe-et-ka-ah! - Liuška atsisėdo.

- Mergina, ko tu rėki?! - kažkieno galva išlindo pro langą. – Sergančiam žmogui neleidžiama ilsėtis! Nuo tavęs nėra poilsio! - Ir galva įstrigo atgal į langą.

Liuška slapta pažvelgė į mane ir paraudo kaip vėžys. Ji truktelėjo už košės. Tada ji nuėmė siūlą nuo rankovės. Tada ji pažvelgė į medį ir pasakė:

- Liusi, eikime prie klasikos.

- Nagi, pasakiau.

Peršokome į klasiką, o aš grįžau namo išspręsti savo problemos.

Kai tik atsisėdau prie stalo, atėjo mama:

- Na, kaip problema?

- Neveikia.

- Bet tu jau dvi valandas prie jo sėdi! Tai tiesiog baisu, kas tai yra! Jie užduoda vaikams kokių nors galvosūkių! .. Nagi, parodyk savo problemą! Gal aš galiu tai padaryti? Aš vis tiek baigiau institutą. Taigi. „Du pėstieji paliko tašką A į tašką B...“ Palaukite, palaukite, ši užduotis man pažįstama! Klausyk, tu ir tėtis taip nusprendėte paskutinį kartą! Puikiai prisimenu!

- Kaip? - Buvau nustebęs. - Tikrai? O, tikrai, nes tai yra keturiasdešimt penktoji problema, o mūsų paklausė keturiasdešimt šeštoji.

Tada mama baisiai supyko.

- Tai piktina! - pasakė mama. - Tai negirdėta! Šita netvarka! Kur tavo galva?! Apie ką ji tik galvoja?!

Aleksandras Fadejevas

Jaunoji gvardija (motinos rankos)

…Mama Motina! Prisimenu tavo rankas nuo to momento, kai pradėjau atpažinti save pasaulyje. Per vasarą jie visada buvo padengti įdegiu, nepaliko net žiemą - buvo toks švelnus, lygus, tik šiek tiek tamsesnis ant gyslų. Ir tamsiose gyslose.

Nuo tos akimirkos, kai pradėjau suvokti save, ir iki paskutinės minutės, kai išsekai, tyliai, paskutinį kartą, padėjai galvą man ant krūtinės, vesdamas mane į sunkų gyvenimo kelią, visada prisimenu tavo rankas. darbe. Prisimenu, kaip jie įslinko muilo putos skalbiau mano paklodes, kai šios paklodės dar buvo tokios mažos, kad neatrodė kaip sauskelnės, ir aš prisimenu, kaip tu su avikailiu žiemą nešei kibirus junge, į kumštinę priekyje įdėjai nedidelę rankenėlę. jungas, pati maža ir pūkuota kaip kumštinė... Ant grunto matau tavo pirštus su šiek tiek pastorėjusiais sandūromis, o po tavęs kartoju: „Be-a-ba, ba-ba“.

Prisimenu, kaip nepastebimai tavo rankos galėjo ištraukti skeveldrą iš sūnaus piršto ir kaip akimirksniu įsriegė adatą, kai siuvai ir dainuoji - dainuoji tik sau ir man. Nes nieko nėra pasaulyje, kad ir ką tavo rankos sugebėtų, ko jos nesugeba, ko neniekintų.

Bet labiausiai, amžinai ir amžinai, prisiminiau, kaip švelniai jie glostė tavo rankas, šiek tiek šiurkščias, tokias šiltas ir vėsias, kaip glostė mano plaukus, kaklą ir krūtinę, kai buvau pusiau sąmoningas lovoje. Ir kai tik atsimerkdavau, tu buvai šalia, o kambaryje degdavo nakties šviesa, tu žiūrėjai į mane įdubusiomis akimis, tarsi iš tamsos, visas tylus, šviesus, tarsi drabužiais. Bučiuoju tavo tyras, šventas rankas!

Apsižiūrėk ir tu, jaunuoli, mano drauge, apsidairyk kaip aš ir pasakyk, ką tu gyvenime įskaudinai labiau nei tavo mama – ar tai ne nuo manęs, ne nuo tavęs, ne nuo jo, ne dėl mūsų nesėkmių, klaidų ir ne Ar mūsų motinos papilksta dėl mūsų sielvarto? Tačiau ateis valanda, kai visa tai virs skaudžiu priekaištu širdžiai prie motinos kapo.

Mama, mama! .. Atleisk, nes tu vienas, tik tu pasaulyje gali atleisti, užsidėti rankas ant galvos, kaip vaikystėje, ir atleisti...

Viktoras Dragunskis

Deniskino istorijos.

... būtų

Kartą sėdėjau, sėdėjau ir be jokios aiškios priežasties staiga pagalvojau apie tokį dalyką, kad net pati nustebau. Supratau, kaip būtų puiku, jei viskas pasaulyje būtų išdėstyta atvirkščiai. Na, pavyzdžiui, kad vaikai būtų pagrindiniai dalykai visuose reikaluose, o suaugusieji turėtų jiems paklusti visame kame, visame kame. Apskritai, suaugusieji yra kaip vaikai, o vaikai yra kaip suaugusieji. Būtų puiku, būtų labai įdomu.

Pirma, įsivaizduoju, kaip mamai „patiktų“ tokia istorija, kad aš vaikštau ir komanduoju kaip noriu, o tėčiui irgi „patiktų“, bet apie močiutę nėra ką pasakyti. Savaime suprantama, būčiau jiems viską prisiminęs! Pavyzdžiui, čia mama sėdėdavo per pietus, o aš jai sakydavau:

"Kodėl pradėjote madą be duonos valgyti? Čia daugiau naujienų! Pažiūrėk į save veidrodyje, į ką tu panašus? Įpylė Koschey! Valgyk dabar, sako tau!“ davė komandą: „Greičiau! laikyk jį už skruosto! Vėl galvoji? Spręsi pasaulio problemas? Tinkamai kramtyk! Ir nesiūbėk savo kėdėje!"

Ir tada tėtis ateidavo po darbo ir net nebūtų spėjęs nusirengti, o aš būčiau šaukęs: "Aha, aš atėjau! Mes visada turime tavęs laukti! Mano rankos dabar! Tinkamai, tinkamai mano, ten nėra ko ištepti nešvarumus.Po tavęs Baisu žiūrėti į rankšluostį.Su šepetėliu tris ir nesigailėk išplovus ? Netrūkčiok! Mėsos nepjaunu, bet plaukus kerpau labai atsargiai. Nesikišk nosies, tu ne mergina... Tai viskas. Dabar sėsk prie stalo."

Jis atsisėsdavo ir tyliai sakydavo mamai: „Na, kaip tu? Ir ji taip pat tyliai sakydavo: „Nieko, ačiū! Ir aš tuoj pat: "Pokalbiai prie stalo! Kai valgau, esu kurčias ir nebylys! Prisimink tai visam gyvenimui. Auksinė taisyklė! Tėti! Dabar numesk laikraštį, tu esi mano bausmė!"

Ir jie sėdėdavo kaip šilkas su manimi, o kai ateidavo močiutė, aš merkdavau akis, ištiesdavau rankas ir šaukdavau: "Tėti! Mama! Pasigrožėkite mūsų močiute! Koks vaizdas! Krūtinė atvira, kepurė ant nugaros nuo galvos!Skruostai raudoni,visas kaklas šlapias!Gerai,nėra ką sakyti.Prisipažink aš vėl žaidžiau ledo ritulį!O kas ta purvina lazda?Kodėl įnešei į namus?Ką?Tai yra lazda! Ištrauk man iš akių dabar - į galines duris!

Tada vaikščiodavau po kambarį ir sakydavau jiems visiems trims: „Po vakarienės visi susėsk į pamokas, o aš eisiu į kiną!

Žinoma, iš karto verkšlendavo ir vaikštydavo: "Ir mes su jumis! Ir dar norime į kiną!"

O aš jiems sakyčiau: "Nieko, nieko! Vakar važiavome į tavo gimtadienį, sekmadienį nuvedžiau tave į cirką! Žiūrėk! Man patiko linksmintis kiekvieną dieną. Sėdi namie! Štai trisdešimt kapeikų už ledus, ir tiek tai!"

Tada močiutė būtų pasimeldusi: "Paimk bent man ką nors! Juk kiekvienas vaikas gali nemokamai pasiimti vieną suaugusįjį!"

Bet aš išsisukčiau, sakyčiau: "Ir po septyniasdešimties metų į šį paveikslą įeiti neleidžiama. Lik namie, gulen!"

Ir aš būčiau ėjusi pro juos, tyčia garsiai baksnodama kulnais, lyg nepastebėčiau, kad jų akys visos šlapios, ir pradėjau rengtis, ir ilgai suktis prieš veidrodį, ir niūniuoti. , ir tai juos dar labiau kankintų, bet aš atidaryčiau laiptų duris ir pasakyčiau...

Bet neturėjau laiko galvoti, ką pasakysiu, nes tuo metu įėjo mama, pati tikriausia, gyva ir pasakė:

Jūs vis dar sėdite. Valgyk dabar, pažiūrėk, kaip tu atrodai? Supiltas Koschey!

Levas Tolstojus

Mažas paukštelis

Seryozha buvo gimtadienio berniukas, ir jie jam dovanojo daug įvairių dovanų: viršūnių, arkliukų ir paveikslėlių. Bet dėdė Seryozha padovanojo tinklą paukščiams gaudyti brangiau už visas dovanas.

Tinklelis pagamintas taip, kad prie rėmo pritvirtinama plokštelė, o tinklelis atlenkiamas atgal. Padėkite sėklą ant lentos ir išmeskite į kiemą. Įskris paukštis, atsisės ant lentos, lenta pasisuks ir tinklas užsidarys pats.

Seriozha apsidžiaugė ir nubėgo pas motiną parodyti tinklo. Motina sako:

– Žaislas neblogas. Kam tau reikalingi paukščiai? Kodėl ketini juos kankinti?

– Sudėsiu juos į narvus. Jie dainuos, o aš juos pamaitinsiu!

Seryozha išėmė sėklą, supylė ant lentos ir įdėjo tinklą į sodą. Ir jis stovėjo vietoje, laukdamas paukščių. Bet paukščiai jo bijojo ir prie tinklo neskrido.

Seryozha nuėjo vakarieniauti ir paliko tinklą. Pažiūrėjau po vakarienės, tinklas užsitrenkė, o po tinklu daužėsi paukštis. Seryozha apsidžiaugė, pagavo paukštį ir parnešė namo.

– Mama! Žiūrėk, aš pagavau paukštį, tai tiesa, lakštingala! Ir kaip plaka jo širdis.

Motina pasakė:

– Tai siskinas. Žiūrėk, nekankink jo, verčiau paleisk.

– Ne, aš jį pamaitinsiu ir pagirdysiu. Seriozha įmetė siskalą į narvą, dvi dienas užpylė ant jo sėklų, užpylė vandens ir išvalė narvą. Trečią dieną jis pamiršo siskalą ir vandens nekeitė. Mama jam sako:

– Matai, pamiršai savo paukštį, geriau paleisk jį.

– Ne, nepamiršiu, dabar apsivilksiu vandens ir išvalysiu narvą.

Seriozha įkišo ranką į narvą, ėmė valytis, o skėlis išsigandęs daužosi į narvą. Seryozha išvalė narvą ir nuėjo atnešti vandens.

Motina pamatė, kad jis pamiršo uždaryti narvą, ir sušuko:

– Seryozha, uždaryk narvą, arba tavo paukštis išskris ir mirs!

Jai nespėjus pasakyti, siskinukas rado duris, apsidžiaugė, atleido sparnus ir per viršutinį kambarį nuskriejo prie lango, tačiau stiklo nepamatė, atsitrenkė į stiklą ir nukrito ant palangės.

Atbėgo Seryozha, paėmė paukštį ir nunešė į narvą. Siskinas vis dar buvo gyvas, bet gulėjo ant krūtinės, išskleidė sparnus ir sunkiai kvėpavo. Seryozha žiūrėjo, žiūrėjo ir pradėjo verkti:

– Mama! Ka as tureciau daryti dabar?

– Dabar tu nieko negali padaryti.

Seryozha visą dieną neišėjo iš narvo ir vis žiūrėjo į skerdeną, tačiau oda vis tiek gulėjo jam ant krūtinės ir sunkiai bei greitai kvėpavo. Kai Seryozha nuėjo miegoti, siskinas dar buvo gyvas. Seryozha ilgai negalėjo miegoti; kiekvieną kartą, kai užsimerkdavo, jis įsivaizduodavo siskalą, kaip ji guli ir kvėpuoja.

Ryte, kai Seryozha priėjo prie narvo, jis pamatė, kad siskas jau guli ant nugaros, suspaudė kojas ir sustingo.

Nuo to laiko Seryozha niekada nesugavo paukščių.

M. Zoščenka

Rasti

Kartą su Lelya paėmėme šokoladinių saldainių dėžutę ir įdėjome į ją varlę ir vorą.

Tada suvyniojome šią dėžutę į švarų popierių, surišome prašmatniu mėlynu kaspinu ir uždėjome šį maišelį ant plokštės priešais mūsų sodą. Tarsi kas nors eitų ir pamestų pirkinį.

Padėję šį paketą prie bordiūro, mes su Lelya pasislėpėme savo sodo krūmuose ir, užspringę iš juoko, pradėjome laukti, kas bus.

Ir štai ateina praeivis.

Pamatęs mūsų paketą, jis, žinoma, sustoja, pasidžiaugia ir net pasitrina rankomis iš malonumo. Vis dėlto: jis rado dėžutę šokoladinių saldainių – tai ne taip dažnai šiame pasaulyje.

Sulaikę kvapą mes su Lelya žiūrime, kas bus toliau.

Praeivis pasilenkė, paėmė paketą, greitai atrišo ir, pamatęs gražią dėžutę, dar labiau apsidžiaugė.

O dabar dangtis atidarytas. O mūsų varlė, nuobodu sėdėti tamsoje, iššoka iš dėžės tiesiai praeiviui ant rankos.

Jis aiktelėja iš nuostabos ir numeta nuo savęs dėžutę.

Štai mes su Lelya pradėjome taip juoktis, kad nukritome ant žolės.

O juokėmės taip, kad praeivis pasuko į mūsų pusę ir, pamatęs mus už tvoros, iškart viską suprato.

Jis akimirksniu puolė prie tvoros, vienu ypu peršoko ją ir atskubėjo pas mus pamokyti.

Mes su Lelya paklausėme stribų.

Per sodą šaukėme iki namo.

Bet aš užkliuvau už sodo lysvės ir išsitiesiau ant žolės.

Ir tada praeivis gana stipriai nuplėšė man ausį.

Aš garsiai rėkiau. Tačiau praeivis, davęs man dar du šlepetes, ramiai išėjo iš sodo.

Mūsų tėvai atbėgo į riksmą ir triukšmą.

Laikydamas paraudusią ausį ir verkdamas, nuėjau pas tėvus ir pasiskundžiau jiems tuo, kas atsitiko.

Mama norėjo išsikviesti prižiūrėtoją, kad ji su kiemsargiu pasivytų praeivį ir jį suimtų.

O Lelya jau puolė paskui kiemsargį. Bet tėtis ją sustabdė. Ir jis pasakė jai ir mano mamai:

- Nekviesk sargo. Ir suimti praeivio nereikia. Žinoma, nėra taip, kad jis Minkai nuplėšė už ausų, bet jei būčiau praeivis, turbūt daryčiau taip pat.

Išgirdusi šiuos žodžius, mama supyko ant tėčio ir pasakė jam:

- Tu baisus savanaudis!

Mes su Lelya taip pat pykomės ant tėčio ir jam nieko nesakėme. Aš tik tryniau ausį ir verkiau. Ir Lelka taip pat vaikšto. Ir tada mama, paėmusi mane ant rankų, pasakė tėčiui:

– Užuot užtarę praeivį ir taip sukeldami vaikus iki ašarų, geriau paaiškinkite jiems, kas negerai dėl to, ką jie padarė. Asmeniškai aš to nematau ir viską vertinu kaip nekaltą vaikišką žaidimą.

Ir tėtis negalėjo rasti atsakymo. Jis tik pasakė:

– Čia vaikai užauga dideli ir kada nors patys sužinos, kodėl tai blogai.

Elena Ponomarenko

LENOCHKA

(Takas "Ieškoti sužeistųjų" iš filmo "Žvaigždė")

Pavasaris buvo pripildytas šilumos ir uostų šurmulio. Atrodė, kad šiandien karas baigsis. Jau ketverius metus esu fronte. Iš bataliono medicinos instruktorių beveik niekas gyvas neliko.

Mano vaikystė kažkaip iš karto perėjo į pilnametystę. Tarp kovų dažnai prisimindavau mokyklą, valsą... O kitą rytą – karą. Visa klasė nusprendė eiti į priekį. Tačiau mergaitės buvo paliktos ligoninėje kas mėnesį lankyti medicinos instruktorių kursus.

Kai atvykau į diviziją, jau mačiau sužeistuosius. Jie sakė, kad šie vaikinai net neturėjo ginklų: jie buvo užminuoti mūšyje. Pirmąjį bejėgiškumo ir baimės jausmą patyriau 1941 metų rugpjūtį...

- Kas tie vaikinai gyvi? - leisdamasis pro apkasus, paklausiau, atsargiai žvelgdamas į kiekvieną žemės metrą. - Vaikinai, kam reikia pagalbos? Apverčiau lavonus, visi žiūrėjo į mane, bet niekas pagalbos neprašė, nes nebegirdėjo. Artilerijos ataka sunaikino visus ...

- Na, taip negali būti, bent kas nors turi likti gyvas?! Petja, Igoris, Ivanas, Alioša! - Prišliaužiau prie kulkosvaidžio ir pamačiau Ivaną.

- Vanechka! Ivanas! - sušuko ji į viršų, bet kūnas jau buvo šaltas, tik mėlynos akys nejudingai žvelgė į dangų. Leisdamasis į antrą tranšėją, išgirdau dejonę.

- Ar yra kas nors gyvas? Žmonės, atsakykite bent kas nors! vėl šūktelėjau. Dejonės kartojosi, neaiškios, nuobodžios. Ji bėgo pro kūnus, ieškodama jo, išgyvenusio.

- Mieloji! Aš čia! Aš čia!

Ir vėl ji pradėjo vartyti visus, kurie kliudė.

– Ne! Ne! Ne! Tikrai tave surasiu! Tik palauk manęs! Nemiršta! - ir įšoko į kitą apkasą.

Į viršų pakilo raketa, kuri ją apšvietė. Dejonės kartojosi kažkur visai netoli.

- Tada niekada sau neatleisiu, kad tavęs neradau, - sušukau ir įsakiau sau: - Nagi. Nagi, klausyk! Jūs rasite, galite! Dar šiek tiek – ir apkaso pabaiga. Dieve, kaip baisu! Greičiau Greičiau! — Viešpatie, jei tu egzistuoji, padėk man jį surasti! - ir aš atsiklaupiau. Aš, komjaunimo narys, prašiau Viešpaties pagalbos ...

Ar tai buvo stebuklas, bet dejonė pasikartojo. Taip, jis yra pačiame griovio gale!

- Palauk! - sušukau kaip galėdamas ir tiesiogine to žodžio prasme įsiveržiau į dugną, apdengtą lietpalčiu-palapine.

- Brangioji, gyva! - rankos dirbo greitai, suprasdamas, kad jis nebėra nuomininkas: sunki žaizda skrandyje. Jis rankomis laikė savo vidų.

- Turite pristatyti paketą “, - tyliai sušnibždėjo jis mirdamas. Užmerkiau jam akis. Prieš mane gulėjo labai jaunas leitenantas.

- Bet kaip tai?! Kokia pakuotė? Kur? Nepasakei kur? Tu nesakei kur! – Apžiūrėjęs viską aplinkui, staiga pamačiau bagažinėje kyšantį paketą. Skubu, perskaitykite antraštę, pabrauktą raudonu pieštuku. - Divizijos štabo lauko paštas.

Sėdėdama su juo, jaunu leitenantu, ji atsisveikino ir ašaros riedėjo viena po kitos. Pasiėmęs jo dokumentus, svirduliuodamas ėjau apkasu, pykino, kai pakeliui užmerkiau akis žuvusiems kariams.

Pristačiau siuntinį į būstinę. O informacija ten tikrai pasirodė labai svarbi. Tik dabar medalio, kuris man buvo įteiktas, mano pirmojo karinio apdovanojimo, niekada nenešiojau, nes jis priklausė tam leitenantui Ivanui Ivanovičiui Ostankovui.

…Pasibaigus karui šį medalį įteikiau leitenanto mamai ir papasakojau, kaip jis mirė.

Tuo tarpu vyko mūšiai... Ketvirtieji karo metai. Per tą laiką visiškai papilkėjau: mano raudoni plaukai tapo visiškai balti. Pavasaris artėjo su šiluma ir šurmuliu...

Jurijus Jakovlevičius Jakovlevas

MERGAITĖS

IŠ VASILIEVSKIO SALOS

Aš esu Valya Zaiceva iš Vasiljevskio salos.

Po lova turiu žiurkėną. Jis prisipildys pilnus skruostus, rezerve, atsisės ant užpakalinių kojų ir žiūrės su juodomis sagomis... Vakar nuspyriau vieną berniuką. Pasvėrė jam gerą karšį. Mes, Vasileostrovsko merginos, žinome, kaip prireikus atsistoti už save ...

Čia, prie Vasiljevskio, visada pučia vėjas. Lietus lyja. Pila šlapią sniegą. Potvyniai vyksta. O mūsų sala plūduriuoja kaip laivas: kairėje – Neva, dešinėje – Nevka, priekyje – atvira jūra.

Turiu merginą - Tanya Savicheva. Mes su ja kaimynai. Ji iš Antros linijos, 13 namo. Keturi langai pirmame aukšte. Netoliese yra kepykla, rūsyje - žibalo parduotuvė... Dabar parduotuvės nėra, bet Tanine, kai dar nebuvau pasaulyje, pirmas aukštas visada kvepėjo žibalu. Jie man pasakė.

Tanya Savicheva buvo tokio pat amžiaus kaip aš dabar. Ji jau seniai galėjo užaugti, tapti mokytoja, bet amžiams liko mergina... Kai močiutė išsiuntė Taniją žibalo, manęs nebebuvo. Ir ji su kitu draugu nuvyko į Rumyantsevsky sodą. Bet aš viską apie ją žinau. Jie man pasakė.

Ji buvo dainininkė. Ji visada dainuodavo. Norėjosi deklamuoti poeziją, bet jai užkliuvo žodžiai: suklups, ir visi galvoja, kad ji pamiršo tinkamą žodį. Mano mergina dainavo, nes kai dainuoji, tu nemikčioji. Ji negalėjo mikčioti, ji ketino tapti mokytoja, kaip Linda Avgustovna.

Ji visada vaidino mokytoją. Ant pečių užsideda didžiulę močiutės skarelę, susideda rankas į užraktą ir vaikšto iš kampo į kampą. „Vaikai, šiandien mes su jumis padarysime pakartojimą...“ Ir tada jis užkliūva už žodžio, parausta ir atsisuka į sieną, nors kambaryje nėra nė vieno.

Sako, yra gydytojų, kurie gydo mikčiojimą. Surasčiau vieną. Mes, Vasileostrovsky merginos, rasime ką tik nori! Bet dabar gydytojo nebereikia. Ji liko ten ... mano draugė Tanya Savicheva. Ji buvo išvežta iš apgulto Leningrado į žemyną, o kelias, vadinamas Gyvybės keliu, negalėjo suteikti Tanjai gyvybės.

Mergina mirė iš bado... Ar tikrai svarbu, kodėl ji miršta – iš bado ar nuo kulkos. Galbūt alkis dar labiau skaudina...

Nusprendžiau rasti gyvenimo kelią. Nuėjau į Rževką, kur prasideda šis kelias. Ji nuėjo du su puse kilometro – ten vaikinai statė paminklą blokadoje žuvusiems vaikams. Aš irgi norėjau statyti.

Kai kurie suaugusieji manęs paklausė:

- Kas tu esi?

- Aš esu Valja Zaiceva iš Vasiljevskio salos. Aš irgi noriu statyti.

Man sakė:

- Tai uždrausta! Ateik su savo vietove.

Aš nepalikau. Apsidairiau ir pamačiau kūdikį, buožgalvį. Įsikabinau į jį:

– Jis irgi atvažiavo su savo sritimi?

- Jis atėjo su broliu.

Su broliu tu gali. Su plotu galite. Bet ką daryti vienam?

Aš jiems sakiau:

– Matote, aš nenoriu tik statyti. Noriu statyti savo draugui ... Tanya Savicheva.

Jie pavartė akis. Jie netikėjo. Jie vėl paklausė:

- Ar Tanya Savicheva tavo draugė?

– O kas čia tokio ypatingo? Esame to paties amžiaus. Abu yra iš Vasiljevskio salos.

- Bet jos ten nėra...

Kokie kvaili yra žmonės ir net suaugusieji! Ką reiškia "ne", jei esame draugai? Liepiau jiems suprasti:

– Mes turime viską bendro. Ir gatvė, ir mokykla. Mes turime žiurkėną. Jis užpildys savo skruostus ...

Pastebėjau, kad jie manimi netiki. Ir kad jie patikėtų, ji ištarė:

– Netgi turime tą pačią rašyseną!

- Rašysena?

– Jie dar labiau nustebo.

- Ir ką? Rašysena!

Staiga jie apsidžiaugė iš rašysenos:

- Tai yra labai gerai! Tai tik atradimas. Eime su mumis.

- Aš niekur neisiu. Noriu statyti...

- Tu pastatysi! Paminklui rašysite Tanijos rašysena.

- Galiu, - sutikau.

„Tik aš neturiu pieštuko. Ar duosi?

– Rašysite ant betono. Pieštuku ant betono nerašo.

Niekada nerašiau ant betono. Rašiau ant sienų, ant asfalto, bet mane atvežė į betono gamyklą ir padovanojo Tanjai dienoraštį – sąsiuvinį su abėcėlėmis: a, b, c... Aš turiu tą pačią knygą. Už keturiasdešimt kapeikų.

Paėmiau į rankas Tanijos dienoraštį ir atidariau puslapį. Jame buvo parašyta:

„Ženia mirė gruodžio 28 d., 12:30 1941 m. ryte“.

Jaučiausi šalta. Norėjau duoti jiems knygą ir išeiti.

Bet aš esu Vasileostrovskaja. O jei draugės vyresnioji sesuo mirė, turėčiau likti su ja, o ne bėgti.

- Paimkime tavo betoną. Aš parašysiu.

Kranas man prie kojų nuleido didžiulį storos pilkos tešlos karkasą. Paėmiau lazdelę, pritūpiau ir pradėjau rašyti. Betonas kvepėjo šaltu. Sunku buvo rašyti. Ir jie man pasakė:

- Neskubėk.

Padariau klaidų, delnu išlyginau betoną ir vėl rašiau.

Man buvo blogai.

- Neskubėk. Rašyk ramiai.

„Močiutė mirė 1942 m. sausio 25 d.

Kol rašiau apie Ženiją, mirė mano močiutė.

Jei norite tiesiog valgyti, tai nėra alkis – valgote po valandos.

Stengiausi badauti nuo ryto iki vakaro. Ištvėrė. Alkis – kai tavo galva, rankos, širdis alkana diena iš dienos – viskas, ką turi, badauja. Iš pradžių badauja, paskui miršta.

„Leka ​​mirė 1942 m. kovo 17 d. 5 val.

Leka turėjo savo kampą, aptvertą spintelėmis, ten piešė.

Piešdamas užsidirbdavo pinigų, mokėsi. Jis buvo tylus ir trumparegis, nešiojo akinius ir visi girgždėjo savo valdančioje plunksnoje. Jie man pasakė.

Kur jis mirė? Tikriausiai virtuvėje, kur mažu silpnu varikliu rūkė „puodinė viryklė“, kur miegodavo, kartą per dieną valgydavo duoną. Mažas gabalėlis kaip vaistas nuo mirties. Leka neturėjo pakankamai vaistų ...

- Rašyk, - tyliai man pasakė.

Naujame rėme betonas buvo skystas, šliaužė per raides. Ir žodis „mirė“ dingo. Nenorėjau dar kartą rašyti. Bet man buvo pasakyta:

- Rašyk, Valya Zaiceva, rašyk.

Ir vėl parašiau – „mirė“.

"Dėdė Vasja mirė balandžio 13 d., 2 val. 1942 m. naktis."

„Dėdė Lioša 1942 m. gegužės 10 d. 16 val.

Labai pavargau rašyti žodį „mirė“. Žinojau, kad su kiekvienu dienoraščio puslapiu Tanya Savicheva blogėjo. Ji jau seniai nustojo dainuoti ir nepastebėjo, kad mikčioja. Ji nebevaidino mokytojos. Bet ji nepasidavė – gyveno. Jie man pasakė... Atėjo pavasaris. Medžiai sužaliavo. Mes turime daug medžių ant Vasiljevskio. Tanya išdžiūvo, sustingo, tapo plona ir lengva. Jos rankos drebėjo, akys skaudėjo nuo saulės. Naciai nužudė pusę Tanios Savichevos, o gal ir daugiau nei pusę. Tačiau mama buvo su ja, o Tanya laikėsi.

- Ko nerašai? - tyliai man pasakė.

- Rašyk, Valya Zaiceva, kitaip betonas sukietės.

Ilgą laiką nedrįsau atversti puslapio su „M“ raide. Šiame puslapyje Tanjos ranka buvo parašyta: „Mama gegužės 13 d., 7.30 val., 1942 m. Tanya neparašė žodžio „mirė“. Ji neturėjo jėgų parašyti žodžio.

Stipriai suėmiau lazdelę ir paliečiau betoną. Aš nežiūrėjau į dienoraštį, o rašiau mintinai. Gerai, kad mūsų rašysena vienoda.

Rašiau iš visų jėgų. Betonas tapo storas, beveik užšalęs. Jis neberopojo per raides.

- Ar gali parašyti daugiau?

- Pridursiu, - atsakiau ir nusisukau, kad nematyčiau akių. Juk Tanya Savicheva yra mano... draugė.

Mes su Tanya esame tokio pat amžiaus, mes, Vasileostrovsko merginos, mokame atsistoti už save, kai reikia. Jei ji nebūtų buvusi Vasileostrovskaja, Leningradas, ji nebūtų taip ilgai ištvėrusi. Bet ji gyveno – vadinasi, nepasidavė!

Atidarė "C" puslapį. Buvo du žodžiai: „Savičevai mirė“.

Atsivertė puslapį „U“ – „Visi mirė“. Paskutinis Tanjos Savichevos dienoraščio puslapis buvo pažymėtas raide „O“ – „Tanya liko vienintelė“.

Ir aš įsivaizdavau, kad tai aš, Valya Zaiceva, likau viena: be mamos, be tėvo, be sesers Liulkos. alkanas. Dega.

Tuščiame bute antroje linijoje. Norėjau tai užbraukti Paskutinis puslapis bet betonas sukietėjo ir lazda lūžo.

Ir staiga sau paklausiau Tanijos Savichevos: „Kodėl viena?

Ir aš? Taip pat turite draugę - Valiją Zaicevą, jūsų kaimynę iš Vasiljevskio salos. Eisime su jumis į Rumjantsevskio sodą, bėgsime, o kai pavargsime, parnešiu iš namų močiutės nosinę, vaidinsime mokytoją Lindą Avgustovną. Po lova turiu žiurkėną. Padovanosiu tau gimtadienio proga. Ar girdi, Tanya Savicheva?

Kažkas uždėjo ranką man ant peties ir pasakė:

- Nagi, Valya Zaiceva. Jūs padarėte viską, ką reikia padaryti. Dėkoju.

Nesupratau, kodėl jie man sako „ačiū“. Aš pasakiau:

- Ateisiu rytoj... be savo rajono. Ar gali?

„Ateik be rajono“, - sakė jie man.

- Ateiti.

Mano mergina Tanya Savicheva nešaudė į nacius ir nebuvo žvalgė tarp partizanų. Ji tiesiog gyveno Gimtasis miestas pačiu sunkiausiu metu. Bet, ko gero, naciai neįžengė į Leningradą, nes jame gyveno Tanya Savicheva ir daug kitų merginų ir berniukų, kurie liko amžinai savo laiku. Ir šiandieniniai vaikinai su jais draugauja, kaip ir aš su Tanya.

O juk jie draugauja tik su gyvaisiais.

I.A. Buninas

Šaltas ruduo

Tų metų birželį jis apsistojo pas mus dvare – visada buvo laikomas mūsų žmogumi: jo velionis tėvas buvo mano tėvo draugas ir kaimynas. Tačiau liepos 19 d. Vokietija paskelbė karą Rusijai. Rugsėjo mėnesį jis atvažiavo pas mus dienai – atsisveikinti prieš išvažiuojant į frontą (visi tada manė, kad tuoj baigsis karas). Ir tada atėjo mūsų atsisveikinimo vakaras. Po vakarienės, kaip įprasta, buvo patiektas samovaras ir, žiūrėdamas į nuo garų aprasojusius langus, tėvas pasakė:

– Stebėtinai ankstyvas ir šaltas ruduo!

Tą vakarą sėdėjome tyliai, tik retkarčiais apsikeisdami nereikšmingais žodžiais, perdėtai ramūs, slėpdami savo slaptas mintis ir jausmus. Nuėjau prie balkono durų ir nosine nuvaliau stiklą: sode, juodame danguje, ryškiai ir aštriai kibirkščiavo tyro ledo žvaigždės. Tėvas rūkė, atsirėmęs į fotelį, neblaivus žiūrėdamas į karštą lempą, kabančią virš stalo, mama stiklinėje po savo šviesa uoliai siuvo mažą šilkinį maišelį – žinojome, kurį – ir tai buvo liečianti ir baisu. Tėvas paklausė:

– Vadinasi, vis tiek nori eiti ryte, o ne po pusryčių?

„Taip, jei galiu, ryte“, - atsakė jis. - Labai liūdna, bet aš ne iki galo užsisakiau po namus.

Tėvas lengvai atsiduso:

- Na, kaip nori, mano siela. Tik šiuo atveju mums ir mamai laikas miegoti, mes tikrai norime jus išlydėti rytoj... Mama atsistojo ir pakrikštijo savo būsimą sūnų, jis nusilenkė jai prie rankos, paskui – tėčiui. Likę vieni, šiek tiek daugiau laiko praleidome valgomajame – nusprendžiau pažaisti pasjaną, jis tylėdamas vaikščiojo nuo kampo į kampą, tada paklausė:

- Ar nori truputį pasivaikščioti?

Mano širdis darėsi vis sunkesnė, abejingai atsakiau:

- Gerai...

Persirengdamas koridoriuje jis toliau kažką galvojo ir su miela šypsena prisiminė Feto eiles:

Koks šaltas ruduo!

Užsidėkite skarą ir gobtuvą...

Žiūrėk – tarp juoduojančių pušų

Tarsi ugnis kyla...

Šiose eilutėse slypi kažkoks kaimiškas rudens žavesys. „Užsidėk skarą ir gobtuvą...“ Mūsų senelių ir močiučių laikai... O Dieve mano! Vis tiek liūdna. Liūdna ir gera. Aš tave labai labai myliu...

Apsirengę nuėjome per valgomąjį į balkoną, nusileidome į sodą. Iš pradžių buvo taip tamsu, kad aš įsikibau į jo rankovę. Tada ryškėjančiame danguje ėmė matytis juodos šakos, apipiltos minerališkai spindinčiomis žvaigždėmis. Jis nutilo ir pasuko į namus:

– Pažiūrėkite, kaip labai ypatingai, rudeniškai spindi namų langai. Aš gyvensiu, amžinai prisiminsiu šį vakarą... Pažiūrėjau, o jis mane apkabino šveicarišku apsiaustu. Atitraukiau nuo veido pūkuotą skarą, šiek tiek palenkiau galvą, kad jis mane pabučiuotų. Pabučiavęs pažiūrėjo man į veidą.

- Jei mane nužudys, vis tiek iš karto nepamirši? Pagalvojau: "O jei tikrai jį nužudys? Ir ar tikrai kada nors jį pamiršiu – juk galiausiai viskas pasimiršta?" Ir skubiai atsakė, išsigandęs jos minties:

- Nesakyk to! Aš neišgyvensiu tavo mirties!

Po pauzės jis lėtai pasakė:

„Na, jei jie tave nužudys, aš lauksiu tavęs ten. Tu gyveni, džiaukis pasauliu, tada ateik pas mane.

Ryte išėjo. Mama jam ant kaklo uždėjo tą mirtiną maišą, kurį pasiuvo vakare – ant jo buvo auksinė ikonėlė, kurią kare nešiojo jos tėvas ir senelis – ir mes visi jį pakrikštijome su savotiška veržlia neviltimi. Prižiūrėdami jį, jie stovėjo prieangyje toje kvailystėje, kuri nutinka, kai pamatai ką nors išvykti ilgam išsiskyrimui. Atsistoję įėjo į tuščią namą.... Užmušė – koks keistas žodis! – po mėnesio. Taip išgyvenau jo mirtį, kartą neapdairiai pasakęs, kad jos neišgyvensiu. Tačiau prisimindama viską, ką nuo to laiko patyriau, visada savęs klausiu: kas mano gyvenime buvo tas pats? O aš sau atsakau: tik tas šaltis rudens vakaras... Ar jis kada nors egzistavo? Viskas buvo taip pat. Ir tai viskas, kas buvo mano gyvenime – visa kita yra nereikalinga svajonė. Ir aš tikiu: kažkur ten jis manęs laukia – su ta pačia meile ir jaunatviškumu kaip tą vakarą. „Tu gyveni, džiaukis pasauliu, tada ateik pas mane...“

Gyvenau, džiaugiausi, dabar tuoj ateisiu.