Mąż Diny Rubiny jest artystą borysem. Filmy na podstawie twórczości Diny Rubina

- Dina Ilyinichna, w Rosji jesteś jedną z najpoczytniejszych rosyjskich prozaików. Twoje prace są tłumaczone na wiele języków świata, sfilmowane (wystarczy przypomnieć sobie filmy „Na Verkhnyaya Maslovka”, „Lyubka”, „Po słonecznej stronie ulicy”). A w Izraelu nazywają cię po prostu „naszą Diną”. Czy status uznanego klasyka literatury nie naciska? Jak to oceniasz - rodzaj ciężaru czy daru losu?

- Tylko pierwsza publikacja była prezentem. Kiedy masz 16 lat, taki zwód jest postrzegany jako fajerwerki. Teraz moja sława jest ciężarem i dość poważna. Przede wszystkim z braku czasu. Na mój adres e-mail przychodzi ogromna liczba listów - do pięćdziesięciu dziennie: biznesowych, przyjaznych, od czytelników. Na większość z nich odpowiadam. Są też spotkania z czytelnikami, wywiady, nieskończona ilość nadesłanych rękopisów i książek, o przeczytanie których jestem proszona i tak dalej. Być może to wszystko sprawiłoby mi przyjemność, gdybym była zasadniczo inna, nie doceniając samotności bardziej niż cokolwiek innego na świecie. W końcu sprawiam wrażenie osoby lekkiej, świeckiej, towarzyskiej. Niewiele osób podejrzewa, jak ponury jestem introwertykiem. Mam tragiczną osobowość, nie umiem się radować.

- Nigdy nie rozumiałem i nie lubiłem tych rozmów o szczęśliwym dzieciństwie. Każdy, kogo słuchasz - dla każdego okazuje się szczęśliwy. I moim zdaniem w dzieciństwie człowiek jest prawie ciągle nieszczęśliwy, po prostu dlatego, że jest bezbronny i mały, a ten gigantyczny przerażający świat pędzi w jego kierunku z wielką prędkością. A nawet jeśli dorasta w zamożnej rodzinie, to na pewno coś jest nie tak na podwórku, w szkole… Urodziłem się w Taszkencie. I mieszkała tam przez 30 lat. Dorastała i dojrzewała w despotycznym środowisku. Teraz mówię o tym bez obawy o to, co przeczyta mój tata. (Wzdycha ciężko.) Nie będzie go więcej czytał: minęły trzy miesiące od jego odejścia... Ale wcześniej zawsze udzielałem wywiadów, biorąc pod uwagę, że może przykuć uwagę mojego ojca. Boi się jego reakcji. Kiedy rano zadzwoniłam z pytaniem, jakie ma ciśnienie, czy bolały go plecy, po dwóch czy trzech minutach rozmowy tata z pewnością wypowiedział hasło: „No cóż, przestań mówić! Работай, негр!» I pokornie słuchałem tego w mojej szóstej dekadzie, ze wszystkimi moimi wydanymi tomami, ogromnymi nakładami i nagrodami. Mój tata do końca pozostał przytłaczającym ojcem. Ale nigdy nie dotknął mnie palcem. Przytłaczająca siła jego autorytetu i charakteru była przytłaczająca. Był artystą, uczył malarstwa i rysunku w Taszkenckim Instytucie Teatralnym i Artystycznym. Studenci szanowali go i kochali.

Dorastałem w rodzinie, w której wierzono, że dziecko powinno na co dzień osiągać wszystko, aby osiągnąć maksimum. Dla mojego ojca zawsze było coś w mojej siostrze i we mnie: wysokie oceny, sukcesy, skrupulatność w wypracowaniu jakichś sonat... Jako dziecko strasznie to obraźliwe, ale teraz wspominam z wdzięcznością, bo ojciec wpoił we mnie, a raczej wwiercił mnie w szalone pragnienie perfekcji. Moja osobista doskonałość… Wciąż nie wyobrażam sobie, żebym nic nie robiła – na przykład leżąc na kanapie przed telewizorem. To po prostu niemożliwe i to nie tylko dlatego, że nie mam telewizora. We mnie trwa ciągła wewnętrzna praca nad kolejną książką. W tej chwili zmagam się z nową powieścią w dwóch tomach - "Rosyjski Kanarek". Bardzo trudno jest pisać. Pierwsza książka – w tomie „Biała gołębica z Kordoby” – jest już gotowa. Piszę ten tom od dwóch lat. Oznacza to, że druga zajmie co najmniej kolejny rok. Jeśli dostajesz stronę dziennie - wielkiego szczęścia. Pierwsza opcja nigdy nie pasuje, następnego dnia zostanie przepisana, pojutrze znów do niej wrócę – i tak w kółko niezliczoną ilość razy. Jednocześnie mój bagaż twórczy jest ogromny po prostu przez cały czas pracy w moim życiu. Nawet w młodości obudziłem się o piątej rano i usiadłem przy maszynie do pisania. Przez pierwszą połowę dnia pracowałem nad swoimi kompozycjami, a drugą połowę zajmowałem się tłumaczeniami. Żyłem zawsze ciężkim, wyczerpującym i bardzo pouczającym życiem... W wieku 24 lat byłem członkiem Związku Pisarzy.

- Nie, mama jest bardzo żywą osobą, czarującą, powiedziałbym nawet, że jest przygód. Uciekła z postaci ojca za potiomkinowskimi wioskami. Co więcej, jako nauczycielka historii Rosji znała wiele wspaniałych opowieści o tamtej epoce i pięknie je opowiadała. W ogóle wydawało mi się, że Katarzyna II, Potiomkin, Paweł I, Piotr Wielki byli przedstawicielami naszego rodzinnego klanu.

- Wręcz przeciwnie, uważali moje pisanie za najpełniejszą bzdury i bezczynność. Uparcie prowadzili moją siostrę i mnie do kariery muzycznej. Nawiasem mówiąc, wywieziono moją siostrę: Vera jest cudowną skrzypaczką. Obecnie mieszka w USA, przewodnicząca Massachusetts Music Association, genialna nauczycielka - jej uczniowie otrzymują nagrody na konkursach. A mój ojciec i matka widzieli we mnie pianistę. Ugotowali dokładnie i była to prawdziwa muzyczna przemoc. Szczerze nienawidziłem zajęć i nadal wierzę, że zabrały mi 17 lat życia. Uczyłem się w szkole specjalnej przy konserwatorium i musiałem uczyć się muzyki od sześciu do siedmiu godzin dziennie. Wyobraź sobie tę ciężką pracę. Oczywiście próbowała uniknąć musztry, zrobiła spory wysiłek, aby wydostać się z życia przynajmniej trochę czasu na życie wewnętrzne. W związku z tym co jakiś czas w rodzinie wybuchały skandale. Ale ponieważ moi rodzice ciągle pracowali, i tak udało mi się umknąć ich uwadze. Byłem fantastycznym kłamcą, mogłem zbudować wieżę kłamstw tylko po to, by iść tam, gdzie chciałem. W trosce o ochronę siebie i osobistego czasu, aby uciec z domowej niewoli. Dokąd? Mógłbym wsiąść do pociągu podmiejskiego i wyjechać na cały dzień, nie chodząc do szkoły. Często znikała w zoo - po prostu siedziała na ławce i patrzyła na małpy. Nawiasem mówiąc, poruszałem się w kosmosie w całkowitej samotności - a potem absolutnie nikogo nie potrzebowałem. Mówię: z natury jestem kompletnym introwertykiem, pomnożonym w sześcian. To dziwne, tak, słyszeć to od osoby otoczonej przyjaciółmi, dziewczynami, znajomymi, półznajomymi, nieznajomymi? Ale tak jest.

- Nikt się nigdzie nie przebił. Wszystko wydarzyło się jakby samo z siebie. Uśmiech losu. Opcja Kopciuszka. Podczas nauki w dziewiątej klasie natknąłem się w czasopiśmie „Młodzież” na opowiadanie napisane przez jakiegoś ósmoklasistę. Pomyślałem: „Ale mam dużo takich historii. Dlaczego nie wysłać? I wysłała jednego, zapominając o tym od razu. I po raz kolejny uciekłem ze szkoły, Bóg wie jakie dzielnice w Taszkencie. Wracając, pukam do drzwi konwencjonalnym rodzinnym pukaniem. Tata otwiera je i mówi od drzwi: „Źle skończyłeś!” Wszystko jest jasne: wychowawca zgłosił moją nieobecność. Horror… lamentuję: „Tato, tato, wybacz mi, nigdy nie będę… To się już nie powtórzy…” Na co surowo powiedział: „Przysłano Ci pismo z departamentu rządowego. " Czy wiesz, w jakiej kopercie dotarła przesyłka? Wydawnictwo „Prawda”. To było coś nierzeczywistego. Dobrze, że minęły czasy stalinowskie, inaczej można było się go pozbyć ze strachu. Jeszcze - list z czołowego wydawnictwa partyjnego w kraju. Tak więc koperta wpadła w ręce mojego ojca. Uznano za niemożliwe wydrukowanie cudzych listów w rodzinie, ale nie do pomyślenia było też pozostawienie takiej wiadomości bez opieki, więc tata przeczytał ją w świetle, trzymając ją przy lampie. Brzmiało: „Przeczytałem twoją historię, podobało mi się… Zostanie opublikowane w takim a takim numerze pisma…” Rodzina była zdrętwiała. Rodzice nie wiedzieli, jak zareagować. Z jednej strony powinienem był wysadzić w powietrze, bo znowu piszę jakieś głupie pismo, zamiast studiować muzykę, a matematykę i fizykę - wieczny koszmar w fajnym dzienniku. Ale z drugiej strony publikacja z trzymilionowym nakładem to nie żart. Czy wiesz, jaką opłatę otrzymałem? 92 ruble! Pieniądze straszne, ogromne jak na owe czasy - miesięczna pensja młodszego badacza. Mama od razu powiedziała, że ​​musi kupić coś, co pozostanie w pamięci tego wydarzenia. Na życie! Dla wielu mieszkańców prowincji wszystko odbywa się „na całe życie”. (z uśmiechem) Nie, dzieciństwo nadal traktuję z wielką ironią. Krótko mówiąc, poszliśmy z mamą na targ Farhad. W najbliższej bramie złapał nas spekulant. Gigantyczna ciotka, prawdziwa Gargantua w spódnicy. Na jej ogromnym brzuchu leżały jakieś swetry, legginsy, spódnice zapakowane w plastikowe torby. Gdy tylko nas zobaczyła, ciocia pisnęła: „Chodź tu, kup coś swojej dziewczynie, taka piękna, taka dobra mama!” Mama zapytała: „Więc co zamierzasz nam zaoferować?” Wykrzyknęła: „Ale kurtka! Kup ten amulet dla swojej córki, Schaub nosiła go przez całe życie.” Pomyślałem tęsknie: „Po co nam kurtka na całe życie? !” Ale oczywiście kupiono to monstrualne różowe arcydzieło syntetyczne. Nowość nosiłam przez tydzień, przed pierwszym praniem, po czym kurtka wyblakła i poszła w rolkach.

- Za 17 lat. Namiętnie, namiętnie, tak jak powinno być pod względem wieku i stanu emocjonalnego. Poznaliśmy się przez trzy lata, w wieku 20 lat wyszłam za mąż i żyłam w małżeństwie przez pięć lat. Urodził się nasz syn Dima. Chłopiec był bardzo niespokojny, w nocy w ogóle nie spał. Walcząc ze snem wywiozłem go na wózku – tam wreszcie się uspokoił, zasnął, a ja bujając nogą na wózku, robiłem notatki w zeszycie. Tak powstało opowiadanie „Kiedy spadnie śnieg?”, które ukazało się również w „Młodzieży”. Nagle stał się popularny - na jego podstawie zrobili inscenizację radiową, wystawili sztukę. I zamieniłem się w celebrytę z Taszkentu.

- Czy twój mąż był zadowolony z twojego sukcesu, czy był zazdrosny?

- A jaki mężczyzna, zwłaszcza w młodości, chętnie przyjmie sukces swojej żony? Mój mąż nie był wyjątkiem. Ale to nie był jedyny powód naszego rozwodu. Jednak na świecie jest coś takiego jak twoja połowa - osoba przeznaczona specjalnie dla ciebie. Oto mój drugi mąż właściwie dla mnie przeznaczony. A ten pierwszy po prostu przypadkowo na mnie ucierpiał. Jak meteoryt. Wpadałam na niego i krzywdziłam go przez wiele lat. Wyszedłem jak mężczyzna, zabierając ze sobą tylko syna i maszynę do pisania. Później za moje opłaty kupiła Dimce i mnie maleńkie jednopokojowe mieszkanie spółdzielcze niedaleko moich rodziców.

- Powtarzam, ojciec wbił we mnie główne słowo - "obowiązek". We wszystkim. No i oczywiście dziecko było moim głównym obowiązkiem. Żyłem na przerwie. Ale kipiała we mnie niesamowita ilość energii. Pamiętam, jak zarabiałem na życie w Uzbekistanie, tłumacząc uzbeckich prozaików. W szczególności był taki Nurali Kabul - zięć pierwszego sekretarza Komitetu Centralnego Komunistycznej Partii republiki Szarafa Raszidowa. Pisał opowiadania, dali mi tłumaczenie międzywierszowe, a ja zrobiłem z tego literaturę. Powstały wynik został opublikowany w czasopiśmie „Młodzież”, a następnie przetłumaczony na różne języki z mojego „tłumaczenia”. Nurali powiedział mi: „Dinkya-hon, dlaczego o nic nie prosisz? Czego potrzebujesz? Chcesz samochód, chcesz mieszkanie? Co ci dać?” Po namyśle odpowiedziałem: „Nurali, masz papier do maszyny do pisania?” Wtedy brakowało. I dał mi plik papieru... Od czasu do czasu Nurali urządzał "tui" ("wakacje" - ok. "TN") dla niektórych moskiewskich gości. I zaprosił mnie sam, jako swojego tłumacza. Ale ten wieczny „obowiązek, obowiązek!” - tata uważał, że ja sama powinnam poradzić sobie z synem i codziennymi trudnościami. Jednym słowem po chwili siedzenia wśród gości wstałem i wyjaśniłem, że muszę wracać do domu do syna. Nurali powiedział: „Za to, co szanuję Dinkę – jest dobrą matką…”

- Nakręcono film na podstawie mojego opowiadania „Jutro jak zwykle”. Obraz okazał się bezwartościowy, ale muzyka w nim była piękna. Został napisany przez wspaniałego kompozytora Sandora Kallosha. Kiedy przyjechałem do Moskwy na dubbing, powiedział: „Dinochko, chcę przedstawić ci genialnego artystę”. W tym czasie byłem już sam przez pięć lat, choć otoczony tłumem zalotników, którzy krążyli wokół mnie z zamiarem i nadzieją. Ale powtarzam: jestem osobą ciężką i co najważniejsze wołem pociągowym, co oznacza, że ​​nie jest łatwo mnie znieść. Sandor nie był świadomy mojego życia osobistego, chciał tylko, żebym zobaczył ciekawe zdjęcia i poznał utalentowaną osobę. Moja reakcja była z serii „dziękuję, nie ma potrzeby” – od dzieciństwa artyści mają dość. Ale nadal poszła. Boris Karafelov miał ogromny warsztat w Pałacu Pionierów. Uczył tam kilka dni w tygodniu. Wszystko to opisałem w opowiadaniu „Kamera wchodzi!”. Choć podczas mojej znajomości z obrazem Borysa grzecznie zachowywałem postawę aprobaty, jego obrazy nie zrobiły na mnie żadnego wrażenia. Mój ojciec był artystą zupełnie innego kierunku, wyrosłem w realizmie, jakby w materialności, a wszystkie kolory Borysa, wielobarwność, wielowarstwowość były dla mnie niezrozumiałe, nie bliskie. Ale sam artysta mi się podobał. Niski, szczupły, o niesamowitych oczach - bardzo delikatny, czysty i jednocześnie głęboki, przenikliwy. Co więcej, jego postać okazała się miękka, delikatna, absolutnie nie opresyjna. Krótko mówiąc, jak się później okazało, Borys jest jedyną osobą, którą mogę nosić przy sobie przez długi czas. Niemniej jednak nie od razu straciłem głowę, w przeciwieństwie do niego, który od razu zaczął szukać wzajemności. Wszystko działo się bardzo gwałtownie i bardzo poważnie: listy, wyjazdy do Taszkentu - światła nie blisko... Całkowicie urzekł mnie swoją zachwycającą staromodnością.

- Cóż, ty, przy całej wielkiej miłości do mnie, nigdy nie było żadnej lojalności. „Dlaczego miałbyś się ożenić? Masz syna, masz kreatywność! A dla kogo - dla artysty?!” Są przyzwyczajeni do tego, że córka jest sama i wydaje się, że wszystko z nią w porządku, więc po co do diabła potrzebuje więcej?! Ale w 1984 wyjechałem do Borysa do Moskwy, a dwa lata później urodziła się nam Ewa. Nawiasem mówiąc, zarejestrowaliśmy się w tajemnicy. W Taszkencie. Za dużo pieniędzy - aby przyspieszyć proces. Najpierw za 25 rubli kupili zaświadczenie, że jestem w ciąży, a pojutrze zapłacili nam kolejne 50 rubli za malowanie. Następnego dnia po przyłożeniu pieczątek do paszportów przyszedł do mnie brat mojej mamy, wujek Jasza. Lojalny komunista, człowiek o niezwykle surowych zasadach. Powstał niespodziewanie: przyszedłem do rodziców, a to jest sąsiedni dom, ale nikogo tam nie było, a on przyszedł do mnie. W tym momencie przygotowywałam obiad w kuchni, Borys był w łazience. Wujek Yasha wszedł do pokoju i usiadł, żeby napić się herbaty. Borys się ukrył. Przez długi czas nie odważył się pojawić, w końcu nie mógł się oprzeć - cóż, jak długo można być zamkniętym? Wyszedł w sportowych spodniach, T-shircie i kapciach. Wujek w oszołomieniu. Głupia scena. „Wujku Yasha”, mówię, „spotkaj mnie: to jest mój mąż”. Zakrztusił się, zapytał: „Kto, to?!” - z taką intonacją, jakby Borys był uciekinierem. „Tak”, mówię, „podpisaliśmy wczoraj”. - "Na jakiej podstawie ?!" - „Wujku Yash, jak na co? W oparciu o potrzeby kobiety ”. Potem do Borysa: „A co ty robisz?” Borya przyznał, że jest artystą. Wujek Yasha spojrzał na mnie lekceważąco: „Nie mógłbyś podnieść czegoś solidniejszego?” Mam zabawnych krewnych. Ale wtedy wszyscy pogodzili się z moim wyborem i, nawiasem mówiąc, bardzo pokochali Boryę. (z uśmiechem) Co innego mogli zrobić? Czy wiesz, kiedy mój mąż w końcu mnie podbił? Niedługo po tym, jak podpisaliśmy, przyszła do nas moja mama. W jakiś sposób bardzo się martwiła, że ​​nie znalazła się w centrum incydentu. - Czy wiesz, Borisie, że Dina jest trudną osobą? - pyta. Powiedział: „Wiem”. „Może milczeć przez cały dzień”, mówi. „Chętnie wierzę” — odpowiada mój mąż. I pomyślałem: „Oto wreszcie człowiek, który połknie mnie ze wszystkimi moimi dzwonkami i gwizdkami”. Rzeczywiście, Borya i ja możemy nie odezwać się ani słowem w ciągu jednego dnia. I nikogo to nie denerwuje.

- Dina, dlaczego zdecydowałeś się na emigrację?

- Powodów było kilka. Jednym z nich, dość znaczącym, było to, że stopniowo przestali mnie publikować. Oczywiście dlatego, że zaczęłam pisać coś poważniejszego niż romantyczne historie wiejskiej dziewczyny. Na przykład historia „Na Verkhnyaya Maslovka”. To teraz jest tak miła, sfilmowana, przetłumaczona na różne języki, według niej na zachodnich uniwersytetach piszą rozprawy doktorskie. A potem nie zabrali jej do Yunost. Bohaterami są ludzie z marginesu, nieudacznicy, starożytna stara kobieta… Gdzie są palące tematy, gdzie jest nerw naszych czasów?! Myślałem, że w końcu światło nie połączyło się jak klin na Yunost i trafiłem do innych magazynów. Ale nawet tam skręcili od bramy. Napisałem kilka rzeczy, które wybiegały poza orientację społeczną, bohaterami moich opowiadań i opowieści byli ekscentrycy - dziwni ludzie o niesowieckich losach, którzy istnieli na własną rękę, oddzieleni od jakichkolwiek wspólnot, imprez. Moi bohaterowie nie pasowali do rzeczywistości połowy lat 80., a ja sam nie pasowałem… I jeszcze jedno: był to czas, kiedy wiele dzielnic Moskwy było obleganych antysemityzmem. Od tego właśnie różnił się nasz obszar. I nie mogę żyć w sytuacji obraźliwej, nie do zniesienia dla mojego zdrowia. Zdałem sobie sprawę, że nie chcę, aby dzieci dorastały w tej niechęci… Wyjechaliśmy do Izraela pod koniec 1990 roku. Przeniosłem tam całą rodzinę. Męża nie musiałam przekonywać - subtelnie wyczuwając mój stan, zrozumiał, jakie to dla mnie ważne. Ponadto najwyraźniej od dawna chciałem, jak mówią, „zmienić pastwisko” - czysto literackie uczucie wyczerpania otaczającej przestrzeni i tematów. Jednak ten globalny ruch był kolosalnym testem.

Emigracja to nie tylko zmiana scenerii. Ani nawet klęski żywiołowej. To jest harakiri, samobójstwo. Zwłaszcza dla pisarza, który pisze w języku kraju, z którego wyjechał. Wyjeżdżaliśmy na zawsze. Bez nadziei na powrót, bez zamiaru powrotu. Opuszczenie mieszkania, choć w tamtych latach można było już prywatyzować i sprzedawać mieszkania - wielu naszych znajomych właśnie to zrobiło. Ale nie zrobiłem. Wyjechała z kraju tak, jak porzuciła pierwszego męża - zostawiła wszystko, tylko zabrała dzieci. I, co może się wydawać zabawne, wyjęła tylko jedną rzecz. Poza obrazami Borina, pędzlami - a na osobę można było zabrać nie więcej niż 20 kg - wziąłem swój ulubiony czajniczek Gzhel, owijając go w szmaty, które znalazłem. Okazało się, że to dwie pary tchórzy - syn i mąż. (Śmiech) To właśnie z tymi dwiema parami majtek rozpoczęliśmy nowe życie.

- Tak, wkroczyliśmy od razu na wojnę - z syrenami przeciwlotniczymi, z maskami przeciwgazowymi. Wszystko to opisałem w opowiadaniu „U twoich bram”. Na kilka tygodni przed rozpoczęciem bombardowania wyjaśniono nam, jak zabrzmi syrena przeciwlotnicza i co należy w tej chwili zrobić. Ale kiedy w środku nocy po raz pierwszy rozległo się przerażające wycie, uznałem, że nadszedł dzień Sądu Ostatecznego. Leżała bez ruchu, wpatrując się tępo w sufit. Borys wyrwał mnie z odrętwienia: „Dlaczego kłamiesz?! Zakładamy maski przeciwgazowe i wchodzimy do pokoju!” W Izraelu każdy dom ma zamknięte pomieszczenie ze stalowymi drzwiami i stalowymi okiennicami w oknach na wypadek ataków chemicznych i innych. Najtrudniejsze było założenie maski przeciwgazowej na moją czteroletnią córkę. W tych momentach, Borys i Dimka, zacząłem tańczyć wokół Evy, jakby odbywał się taki wesoły występ. (Z westchnieniem) Bardzo przerażające, ale nie było odwrotu. Po prostu pozostało, by żyć. Samo życie okazało się najtrudniejszą próbą sił. Milion ludzi napadło na kraj, nie było pracy, trzeba było się jeszcze uczyć języka. Wszystkie małe pieniądze, które nam dali w postaci zebrania pieniędzy, poszły na mieszkanie, lodówkę, grzejnik ... Nie było gdzie wziąć. I zaczęłam to, co robiła wtedy większość kobiet, które przyjechały ze Związku Radzieckiego, niezależnie od wykształcenia, poprzedniego statusu społecznego i innych sowieckich insygniów – chodziłam myć podłogi za 10 szekli na godzinę. W końcu najgorszy jest duch twoich głodujących dzieci.

- Tak, był szok. Tyle, że teraz wiem, że już raz umarłem - w tamtym czasie. Dla mnie była to oczywiście śmierć. Wiedziałem na pewno: skończyło się moje ziemskie życie jako pisarza. Ale nie mogłem poradzić sobie z moim brzuchem, z werbalną magmą, z obrazami, które mimowolnie mnie przytłaczały. Zrozum, piszę od dzieciństwa, całe życie, do tego czasu byłem już autorem czterech książek, czyli pisarzem całkowicie rozwiniętym, a pisanie było moim kleszczem, bieganiem mojej wypracowanej ręki przez lata.

- Cóż, co możesz zrobić? W końcu jestem dość wytrzymałą kobietą... Ale wkrótce zaproponowano mi stanowisko redakcyjne w maleńkiej firmie wydawniczej. Płacili bardzo mało pieniędzy, ale był to stały dochód. Otrzymała przyznaną niewielką dotację na wydanie książki - nakład oczywiście jest skąpy, ale nawet to jest chlebem. Zaczęła jeździć po kraju, rozmawiać z czytelnikami - także kilka groszy. Stopniowo życie zaczęło się poprawiać. I wreszcie rozpoczął się wspaniały okres: obrazy Borina zaczęły się dobrze sprzedawać. Pierwszy zakupiono na aukcji w Nicei. To były poważne pieniądze, odrodziliśmy się strasznie i... pierwszy raz od naszego przyjazdu poszliśmy z mężem do kawiarni.

- Nie „zabierani” – każda osoba ma możliwość wyboru alternatywnych rodzajów usług. Idą dobrowolnie, bo to konieczne. I nic nie możesz na to poradzić. Oczywiście, kiedy moje dzieci przebierały się w mundury wojskowe, ja jak każda matka się martwiłam. Ale jednocześnie była dumna. Faktem jest, że ten kraj spoczywa na barkach naszych dzieci. Gdyby nie silna armia, już dawno zostałaby zmiażdżona. Po prostu nie mamy innego wyboru. Mój służył uczciwie, jak mówią, według relacji z Hamburga. Szczególnie Eva – służyła w bardzo poważnej, prestiżowej armii.

- Dima pracuje jako manager w dużej firmie handlowej - zamawia produkty, zawsze prowadzi jakieś negocjacje. Wyróżniany corocznie dyplomami. Eva uzyskała pierwszy stopień uniwersytecki z literatury angielskiej, a obecnie kończy drugi stopień z archeologii, przygotowując się do obrony swojego dyplomu. Następnie planuje podjąć pracę doktorską. Pięknie rysuje, pisze prozę i poezję, zarówno po angielsku, jak i po hebrajsku. I mam też cudowną Karinę Pasternak, którą uważam za adoptowaną córkę. Na początku 2000 roku byłam szefem kultury i public relations w moskiewskim oddziale agencji Sokhnut, a Karina pracowała w moim dziale. Stała się bardzo bliską przyjaciółką naszej rodziny, a kiedy mieliśmy wracać do Izraela, nagle powiedziała: „Chcę z tobą”. Byłem zaskoczony: „Jak?! A mama, babcia?! Jesteś jedynym z nimi ”. Ale ona mocno stała na swoim miejscu. Musiałam omówić ten temat z matką, która teraz z przyjemnością przyjeżdża do Izraela odwiedzić córkę. A Karinka zrobiła tu wspaniałą karierę, została projektantką terenu słynnego muzeum pamięci ofiar Zagłady narodu żydowskiego „Yad Vashem”. Jeździ swoim samochodem, wynajmuje mieszkanie niedaleko nas. W piątki wszystkie dzieci zbierają się na rodzinny obiad.

- powiedziałbym - oszałamiający. Wnuczka była dla mnie ogromnym odkryciem. Oglądanie Shiley jest dla mnie takie zabawne i pouczające – tak ma na imię. W tłumaczeniu z hebrajskiego oznacza „prezent dla mnie”. Na początku oszołomiła mnie tak niezwykła nazwa rosyjskiego ucha, mając nadzieję, że mimo wszystko dziecko będzie nazywane po ludzku. Ale teraz jestem do tego przyzwyczajony. I już słyszę w nazwie coś tanecznego-francuskiego...

- Nigdy. Chociaż ostatnio musiałam zwrócić się do „Syndromu pietruszki”, ale tylko dlatego, że koleżanka poprosiła o radę w sprawie lalek. Pracując nad powieścią, dokładnie przestudiowałem temat. Musiałem więc wrócić do swojego składu. Zacząłem czytać. I przypomniałem sobie cudowną historię o Tołstoju, kiedy, porządkując, wyciągnął z jakiejś luki kartkę pisma i… przeczytał, a po przeczytaniu do końca powiedział: „Kto to napisał? Dobrze napisane! " Miałem to samo uczucie. Zadzwoniłem nawet do Borysa. Zszedł z warsztatu: „Co się stało?!” A ja mówię: „Borka, wiesz, bardzo dobra książka!” Powiedziałem więc, że nie umiem być szczęśliwym. Zgadza się, jest. A jednak wiem, czym jest szczęście. Kiedy książka jest skończona i po naciśnięciu klawisza komputera wysyłam ją do wydawcy, w tym momencie doświadczam nieporównywalnego, wielkiego szczęścia.

Kariera zawodowa: autorka kilkudziesięciu zbiorów nowel, opowiadań i siedmiu powieści: „Po słonecznej stronie ulicy”, „Syndrom Pietruszki” itp. Wykładała w Instytucie Kultury w Taszkencie, przewodniczyła stowarzyszeniu literackiemu Związku Pisarzy Uzbekistan, kierował departamentem programów kulturalnych Agencji Żydowskiej"Suchy"