Ora tarda. Ivan bunin - tarda ora

Ivan Alekseevich Bunin

Tarda ora

Oh, da quanto tempo sono lì, mi sono detto. Dall'età di diciannove anni. Una volta viveva in Russia, la sentiva come sua, aveva la completa libertà di viaggiare dove voleva, e non era un gran lavoro percorrere circa trecento miglia. Ma non sono andato, ho rimandato tutto. E anni, decenni sono passati e passati. Ma ora non è più possibile rimandare: o ora o mai più. Dobbiamo usare l'unica e ultima opportunità, poiché l'ora è tarda e nessuno mi verrà incontro.

E ho attraversato il ponte sul fiume, vedendo lontano nella luce mensile della notte di luglio.

Il ponte era così familiare, quello vecchio, come se l'avessi visto ieri: rude, antico, gobbo e come se non fosse nemmeno di pietra, ma una sorta di pietrificato dal tempo all'eterna indistruttibilità - pensavo che fosse ancora sotto Batya come un scolaro. Tuttavia, solo alcune tracce delle mura cittadine sulla rupe sotto la cattedrale e questo ponte parlano dell'antichità della città. Tutto il resto è vecchio, provinciale, non di più. Una cosa era strana, una indicava che in fondo qualcosa era cambiato nel mondo da quando ero ragazzo, giovanotto: prima il fiume non era navigabile, ma adesso doveva essere approfondito, ripulito; la luna era alla mia sinistra, molto al di sopra del fiume, e nella sua luce tremolante e nello scintillio scintillante dell'acqua apparve un battello a vapore, che sembrava vuoto - tanto era silenzioso - sebbene tutte le sue finestre fossero illuminate, come immobile occhi d'oro e tutto si rifletteva nell'acqua da colonne d'oro fluenti: il piroscafo era esattamente sopra di loro. Era a Yaroslavl, e nel Canale di Suez, e sul Nilo. A Parigi le notti sono umide, buie, un bagliore nebbioso si tinge di rosa contro il cielo impenetrabile, la Senna scorre sotto i ponti con catrame nero, ma sotto di loro ci sono anche colonne striate di riflessi delle lanterne sui ponti, solo loro sono tricolore: bianco, blu, rosso - bandiere nazionali russe. Non ci sono lampioni sul ponte, ed è asciutto e polveroso. E più avanti, sulla collina, la città si oscura di giardini, una torre di fuoco si staglia sui giardini. Mio Dio, che indicibile felicità era! È stato durante il fuoco notturno che ti ho baciato la mano per la prima volta e tu hai stretto la mia in cambio - non dimenticherò mai questo segreto consenso. L'intera strada era annerita dalla gente in un'illuminazione inquietante e insolita. Stavo visitando te quando all'improvviso è suonato l'allarme e tutti si sono precipitati alle finestre, e poi attraverso il cancello. Bruciava lontano, al di là del fiume, ma era terribilmente caldo, avido, frettolosamente. Lì, nuvole di fumo si riversavano densamente in una runa nero-cremisi, drappi di fuoco kumak ne uscivano in alto, tremando nelle vicinanze, brillavano di rame nella cupola di Michele Arcangelo. E negli spazi angusti, tra la folla, tra i discorsi ansiosi, ora pietosi, ora gioiosi da ogni parte della gente comune che era accorsa, ho sentito l'odore dei tuoi capelli da ragazza, del collo, del vestito di lino - e poi all'improvviso ho fatto la mia mente, ha preso, gelata, la tua mano...

Oltre il ponte salii su una collina e entrai in città per una strada asfaltata.

Non c'era un solo fuoco in tutta la città, non una sola anima vivente. Tutto era muto e spazioso, calmo e triste: la tristezza della notte della steppa russa, la città della steppa addormentata. Alcuni dei giardini, appena udibili, tremavano dolcemente di fogliame per la corrente uniforme del debole vento di luglio, che tirava da qualche parte dai campi, soffiando dolcemente su di me. Ho camminato - ho camminato anche un lungo mese, rotolando e mostrando attraverso l'oscurità dei rami in un cerchio simile a uno specchio; larghe strade giacevano nell'ombra - solo nelle case a destra, a cui l'ombra non arrivava, le pareti bianche erano illuminate e il vetro nero luccicava di una lucentezza lugubre; e ho camminato all'ombra, ho camminato lungo il marciapiede screziato - era coperto in trasparenza di pizzo di seta nera. Aveva un abito da sera così, molto elegante, lungo e snello. Stava straordinariamente alla sua figura snella e ai giovani occhi neri. Era misteriosa in lui e in modo offensivo non mi prestava attenzione. Dov'era? Visitare chi?

Fine del frammento introduttivo.

Testo fornito da Litri LLC.

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Tarda ora

Oh, da quanto tempo sono lì, mi sono detto. Dall'età di diciannove anni. Una volta viveva in Russia, la sentiva come sua, aveva la completa libertà di viaggiare dove voleva, e non era un gran lavoro percorrere circa trecento miglia. Ma non sono andato, ho rimandato tutto. E anni, decenni sono passati e passati. Ma ora non è più possibile rimandare: o ora o mai più. Dobbiamo usare l'unica e ultima opportunità, poiché l'ora è tarda e nessuno mi verrà incontro.

E ho attraversato il ponte sul fiume, vedendo lontano nella luce mensile della notte di luglio.

Il ponte era così familiare, quello vecchio, come se l'avessi visto ieri: rude, antico, gobbo e come se non fosse nemmeno di pietra, ma una sorta di pietrificato dal tempo all'eterna indistruttibilità - pensavo che fosse ancora sotto Batya come un scolaro. Tuttavia, solo alcune tracce delle mura cittadine sulla rupe sotto la cattedrale e questo ponte parlano dell'antichità della città. Tutto il resto è vecchio, provinciale, non di più. Una cosa era strana, una indicava che in fondo qualcosa era cambiato nel mondo da quando ero ragazzo, giovanotto: prima il fiume non era navigabile, ma adesso doveva essere approfondito, ripulito; la luna era alla mia sinistra, molto al di sopra del fiume, e nella sua luce tremolante e nello scintillio scintillante dell'acqua apparve un battello a vapore, che sembrava vuoto - tanto era silenzioso - sebbene tutte le sue finestre fossero illuminate, come immobile occhi d'oro e tutto si rifletteva nell'acqua da colonne d'oro fluenti: il piroscafo era esattamente sopra di loro. Era a Yaroslavl, e nel Canale di Suez, e sul Nilo. A Parigi le notti sono umide, buie, un bagliore nebbioso diventa rosa nel cielo impenetrabile, la Senna scorre sotto i ponti con catrame nero, ma sotto di loro ci sono anche colonne striate di riflessi delle lanterne sui ponti, solo loro sono tricolore: bianco, blu e rosso - bandiere nazionali russe. Non ci sono lampioni sul ponte, ed è asciutto e polveroso. E più avanti, sulla collina, la città si oscura di giardini, una torre di fuoco si staglia sui giardini. Mio Dio, che indicibile felicità era! È stato durante il fuoco notturno che ti ho baciato la mano per la prima volta e tu hai stretto la mia in cambio - non dimenticherò mai questo segreto consenso. L'intera strada era annerita dalla gente in un'illuminazione inquietante e insolita. Stavo visitando te quando all'improvviso è suonato l'allarme e tutti si sono precipitati alle finestre, e poi attraverso il cancello. Bruciava lontano, al di là del fiume, ma era terribilmente caldo, avido, frettolosamente. Lì, nuvole di fumo si riversavano densamente con un vello nero-cremisi, drappi di fuoco kumak ne uscivano in alto, tremando nelle vicinanze, brillavano di rame nella cupola dell'Arcangelo Michele. E negli spazi angusti, tra la folla, tra i discorsi allarmanti, ora pietosi, ora gioiosi da ogni parte della gente comune che era fuggita, ho sentito l'odore dei tuoi capelli da ragazza, del collo, del vestito di lino - e poi all'improvviso ho fatto la mia mente, l'ha presa, morente, la tua mano...

Oltre il ponte salii su una collina e entrai in città per una strada asfaltata.

Non c'era un solo fuoco in tutta la città, non una sola anima vivente. Tutto era muto e spazioso, calmo e triste: la tristezza della notte della steppa russa, la città addormentata della steppa. Alcuni dei giardini, appena udibili, tremavano dolcemente di fogliame per la corrente uniforme del debole vento di luglio, che tirava da qualche parte dai campi, soffiando dolcemente su di me. Ho camminato - ho camminato anche un lungo mese, rotolando e mostrando attraverso l'oscurità dei rami in un cerchio simile a uno specchio; larghe strade giacevano nell'ombra - solo nelle case a destra, a cui l'ombra non arrivava, le pareti bianche erano illuminate e il vetro nero luccicava di una lucentezza lugubre; e ho camminato all'ombra, ho camminato sul marciapiede screziato - era coperto di pizzo di seta nera. Aveva un abito da sera così, molto elegante, lungo e snello. Stava straordinariamente alla sua figura snella e ai giovani occhi neri. Era misteriosa in lui e in modo offensivo non mi prestava attenzione. Dov'era? Visitare chi?

Il mio obiettivo era visitare la Old Street. E potrei andarci in un modo diverso, più vicino. Ma è per questo che mi sono trasformato in queste ampie strade nei giardini, perché volevo guardare la palestra. E quando la raggiunse, si meravigliò di nuovo: e qui tutto rimase come mezzo secolo fa; un recinto di pietra, un cortile di pietra, un grande edificio in pietra nel cortile: tutto è altrettanto ufficiale, noioso, come una volta con me. Ho esitato al cancello, volevo evocare tristezza, pietà dei ricordi - e non potevo: sì, una prima elementare con un berretto blu nuovo di zecca con palme d'argento sulla visiera e con un soprabito nuovo con bottoni d'argento è entrato in questo cancello a prima, una prima elementare con una giacca pettinata grigia e pantaloni eleganti a righe; ma sono io?

TARDA ORA

Oh, da quanto tempo sono lì, mi sono detto. Dall'età di diciannove anni. Una volta viveva in Russia, la sentiva come sua, aveva la completa libertà di viaggiare dove voleva, e non era un gran lavoro percorrere circa trecento miglia. Ma non sono andato, ho rimandato tutto. E anni, decenni sono passati e passati. Ma ora non è più possibile rimandare: o ora o mai più. Dobbiamo usare l'unica e ultima opportunità, poiché l'ora è tarda e nessuno mi verrà incontro.

E ho attraversato il ponte sul fiume, vedendo lontano nella luce mensile della notte di luglio.

Il ponte era così familiare, quello vecchio, come se l'avessi visto ieri: rude, antico, gobbo e come se non fosse nemmeno di pietra, ma una sorta di pietrificato dal tempo all'eterna indistruttibilità - pensavo che fosse ancora sotto Batya come un scolaro. Tuttavia, solo alcune tracce delle mura cittadine sulla rupe sotto la cattedrale e questo ponte parlano dell'antichità della città. Tutto il resto è vecchio, provinciale, non di più. Una cosa era strana, una indicava che in fondo qualcosa era cambiato nel mondo da quando ero ragazzo, giovanotto: prima il fiume non era navigabile, ma adesso doveva essere approfondito, ripulito; la luna era alla mia sinistra, molto al di sopra del fiume, e nella sua luce tremolante e nello scintillio scintillante dell'acqua apparve un battello a vapore, che sembrava vuoto - così silenzioso era - sebbene tutte le sue finestre fossero illuminate, come immobile occhi d'oro e tutto si rifletteva nell'acqua da colonne d'oro fluenti: il piroscafo era esattamente sopra di loro. Era a Yaroslavl, e nel Canale di Suez, e sul Nilo. A Parigi le notti sono umide, buie, un bagliore nebbioso diventa rosa nel cielo impenetrabile, la Senna scorre sotto i ponti con catrame nero, ma sotto di loro ci sono anche colonne striate di riflessi delle lanterne sui ponti, solo loro sono tricolore: bianco, blu e rosso - bandiere nazionali russe. Non ci sono lampioni sul ponte, ed è asciutto e polveroso. E più avanti, sulla collina, la città si oscura di giardini, una torre di fuoco si staglia sui giardini. Mio Dio, che indicibile felicità era! È stato durante il fuoco notturno che ti ho baciato la mano per la prima volta e tu hai stretto la mia in cambio - non dimenticherò mai questo segreto consenso. L'intera strada era annerita dalla gente in un'illuminazione inquietante e insolita. Stavo visitando te quando all'improvviso è suonato l'allarme e tutti si sono precipitati alle finestre, e poi attraverso il cancello. Bruciava lontano, al di là del fiume, ma era terribilmente caldo, avido, frettolosamente. Lì, nuvole di fumo si riversavano densamente con un vello nero-cremisi, drappi di fuoco kumak ne uscivano in alto, tremando nelle vicinanze, brillavano di rame nella cupola dell'Arcangelo Michele. E negli spazi angusti, tra la folla, tra i discorsi ansiosi, ora pietosi, ora gioiosi della gente comune che era corsa dappertutto, ho sentito l'odore dei capelli, del collo, del vestito di lino della tua ragazza - e poi all'improvviso ho fatto la mia mente, ha preso la tua mano, tutto ancora morente...

Oltre il ponte salii su una collina e entrai in città per una strada asfaltata.

Non c'era un solo fuoco in tutta la città, non una sola anima vivente. Tutto era muto e spazioso, calmo e triste: la tristezza della notte della steppa russa, la città addormentata della steppa. Alcuni dei giardini, appena udibili, tremavano dolcemente di fogliame per la corrente uniforme del debole vento di luglio, che tirava da qualche parte dai campi, soffiando dolcemente su di me. Ho camminato - ho camminato anche un lungo mese, rotolando e mostrando attraverso l'oscurità dei rami in un cerchio simile a uno specchio; larghe strade giacevano nell'ombra - solo nelle case a destra, a cui l'ombra non arrivava, le pareti bianche erano illuminate e il vetro nero luccicava di una lucentezza lugubre; e ho camminato all'ombra, ho camminato sul marciapiede screziato - era coperto di pizzo di seta nera. Aveva un abito da sera così, molto elegante, lungo e snello. Stava straordinariamente alla sua figura snella e ai giovani occhi neri. Era misteriosa in lui e in modo offensivo non mi prestava attenzione. Dov'era? Visitare chi?

Il mio obiettivo era visitare la Old Street. E potrei andarci in un modo diverso, più vicino. Ma è per questo che mi sono trasformato in queste ampie strade nei giardini, perché volevo guardare la palestra. E quando la raggiunse, si meravigliò di nuovo: e qui tutto rimase come mezzo secolo fa; un recinto di pietra, un cortile di pietra, un grande edificio in pietra nel cortile: tutto è altrettanto ufficiale, noioso, come una volta con me. Ho esitato al cancello, volevo evocare tristezza, pietà dei ricordi - e non potevo: sì, una prima elementare con un berretto blu nuovo di zecca con palme d'argento sulla visiera e con un soprabito nuovo con bottoni d'argento è entrato in questo cancello a prima, una prima elementare con una giacca pettinata grigia e pantaloni eleganti a righe; ma sono io?

La vecchia strada mi sembrava solo un po' più stretta di prima. Tutto il resto è rimasto invariato. Marciapiede accidentato, non un solo albero, case mercantili polverose su entrambi i lati, anche i marciapiedi sono accidentati, quindi è meglio camminare in mezzo alla strada, al chiaro di luna piena ... E la notte era quasi la stessa. Solo quello era alla fine di agosto, quando l'intera città odorava di mele, che giacciono nelle montagne nei bazar, e così caldo che era un piacere camminare con una camicetta, allacciata con una cintura caucasica ... È è possibile ricordare questa notte da qualche parte lì, come in cielo?

Nella sezione sulla domanda Puoi per favore raccontare brevemente la storia "The Late Hour" di I. Bunin. data dall'autore I dreadlocks di BJ La risposta migliore è I. A. La storia di Bunin ha una data precisa: 19 ottobre 1938. È noto che in quel momento lo scrittore viveva all'estero e perdeva disperatamente la sua patria: la Russia. La storia "Late Hour" è piena di questa nostalgia struggente e amara. L'opera è un incontro di un uomo anziano che ha trascorso molto tempo all'estero con il suo passato - con il suo ex amore e il suo ex paese. Questo incontro è pieno di sofferenza e malinconia - l'amato che è partito così presto non è più vivo, non c'è più quel paese in cui l'eroe si sentiva così bene, non c'è più la giovinezza - non c'è felicità. In effetti, la storia "Late Hour" è il tentativo dell'eroe di incontrare la sua felicità, di trovare il paradiso che un tempo aveva perso. Tuttavia, ahimè, è troppo tardi, "ora tarda": "Dobbiamo usare l'unica e ultima opportunità, poiché l'ora è tarda e nessuno mi verrà incontro". Dal punto di vista compositivo, la storia è costruita come descrizione di una delle passeggiate dell'eroe, che ha fatto in una luminosa notte di luglio. L'eroe percorre luoghi familiari: le sue osservazioni si alternano a ricordi, che all'inizio del racconto sono separati tra loro dalle indicazioni del percorso: la collina, per la strada asfaltata si raggiungeva la città". Tuttavia, quindi il passato e il presente si mescolano, si fondono nella coscienza dell'eroe in un unico insieme. Questo non è sorprendente: vive solo nel passato, tutta la sua vita è racchiusa nei ricordi, il cui personaggio principale è la sua amata.

Ivan Alekseevich Bunin

Tarda ora

Oh, da quanto tempo sono lì, mi sono detto. Dall'età di diciannove anni. Una volta viveva in Russia, la sentiva come sua, aveva la completa libertà di viaggiare dove voleva, e non era un gran lavoro percorrere circa trecento miglia. Ma non sono andato, ho rimandato tutto. E anni, decenni sono passati e passati. Ma ora non è più possibile rimandare: o ora o mai più. Dobbiamo usare l'unica e ultima opportunità, poiché l'ora è tarda e nessuno mi verrà incontro.

E ho attraversato il ponte sul fiume, vedendo lontano nella luce mensile della notte di luglio.

Il ponte era così familiare, quello vecchio, come se l'avessi visto ieri: rude, antico, gobbo e come se non fosse nemmeno di pietra, ma una sorta di pietrificato dal tempo all'eterna indistruttibilità - pensavo che fosse ancora sotto Batya come un scolaro. Tuttavia, solo alcune tracce delle mura cittadine sulla rupe sotto la cattedrale e questo ponte parlano dell'antichità della città. Tutto il resto è vecchio, provinciale, non di più. Una cosa era strana, una indicava che in fondo qualcosa era cambiato nel mondo da quando ero ragazzo, giovanotto: prima il fiume non era navigabile, ma adesso doveva essere approfondito, ripulito; la luna era alla mia sinistra, molto al di sopra del fiume, e nella sua luce tremolante e nello scintillio scintillante dell'acqua apparve un battello a vapore, che sembrava vuoto - tanto era silenzioso - sebbene tutte le sue finestre fossero illuminate, come immobile occhi d'oro e tutto si rifletteva nell'acqua da colonne d'oro fluenti: il piroscafo era esattamente sopra di loro. Era a Yaroslavl, e nel Canale di Suez, e sul Nilo. A Parigi le notti sono umide, buie, un bagliore nebbioso si tinge di rosa contro il cielo impenetrabile, la Senna scorre sotto i ponti con catrame nero, ma sotto di loro ci sono anche colonne striate di riflessi delle lanterne sui ponti, solo loro sono tricolore: bianco, blu, rosso - bandiere nazionali russe. Non ci sono lampioni sul ponte, ed è asciutto e polveroso. E più avanti, sulla collina, la città si oscura di giardini, una torre di fuoco si staglia sui giardini. Mio Dio, che indicibile felicità era! È stato durante il fuoco notturno che ti ho baciato la mano per la prima volta e tu hai stretto la mia in cambio - non dimenticherò mai questo segreto consenso. L'intera strada era annerita dalla gente in un'illuminazione inquietante e insolita. Stavo visitando te quando all'improvviso è suonato l'allarme e tutti si sono precipitati alle finestre, e poi attraverso il cancello. Bruciava lontano, al di là del fiume, ma era terribilmente caldo, avido, frettolosamente. Lì, nuvole di fumo si riversavano densamente in una runa nero-cremisi, drappi di fuoco kumak ne uscivano in alto, tremando nelle vicinanze, brillavano di rame nella cupola di Michele Arcangelo. E negli spazi angusti, tra la folla, tra i discorsi ansiosi, ora pietosi, ora gioiosi da ogni parte della gente comune che era accorsa, ho sentito l'odore dei tuoi capelli da ragazza, del collo, del vestito di lino - e poi all'improvviso ho fatto la mia mente, ha preso, gelata, la tua mano...

Oltre il ponte salii su una collina e entrai in città per una strada asfaltata.

Non c'era un solo fuoco in tutta la città, non una sola anima vivente. Tutto era muto e spazioso, calmo e triste: la tristezza della notte della steppa russa, la città della steppa addormentata. Alcuni dei giardini, appena udibili, tremavano dolcemente di fogliame per la corrente uniforme del debole vento di luglio, che tirava da qualche parte dai campi, soffiando dolcemente su di me. Ho camminato - ho camminato anche un lungo mese, rotolando e mostrando attraverso l'oscurità dei rami in un cerchio simile a uno specchio; larghe strade giacevano nell'ombra - solo nelle case a destra, a cui l'ombra non arrivava, le pareti bianche erano illuminate e il vetro nero luccicava di una lucentezza lugubre; e ho camminato all'ombra, ho camminato lungo il marciapiede screziato - era coperto in trasparenza di pizzo di seta nera. Aveva un abito da sera così, molto elegante, lungo e snello. Stava straordinariamente alla sua figura snella e ai giovani occhi neri. Era misteriosa in lui e in modo offensivo non mi prestava attenzione. Dov'era? Visitare chi?

Fine del frammento introduttivo.

Testo fornito da Litri LLC.

Puoi pagare in sicurezza il libro con una carta bancaria Visa, MasterCard, Maestro, da un conto di telefono cellulare, da un terminale di pagamento, in un salone MTS o Svyaznoy, tramite PayPal, WebMoney, Yandex.Money, QIWI Wallet, carte bonus o in un altro modo conveniente per te.